El viaje hacia la eternidad · Una novela filosófica de Nurit Rozenblat
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Capítulo doce — La voz más allá del silencio
"Si quieres entender lo que pasó en aquella casa, tendremos que empezar mucho antes de que cerraran sus puertas."
Naama colocó el disco transparente en el centro de la mesa de trabajo.
Me puse frente a ella, y a mi lado estaban Aren y Liara. La habitación estaba llena de objetos que no conocía: anillos de metal, finas láminas de cristal, herramientas con brazos diminutos y tubos transparentes por los que se movían luces de colores.
En la pared detrás de ella colgaba un mapa enorme. Finas líneas conectaban decenas de puntos, y algunas de ellas continuaban más allá de sus bordes.
"¿Qué es este mapa?", pregunté.
"La antigua red de transporte", respondió Naama. "Antes de que la ciudad se construyera tal como la ves hoy, había lugares muy alejados unos de otros. No todos existían en el mismo espacio, ni todos eran accesibles de la misma manera."
Tocó uno de los puntos.
Una línea de luz despertó y se extendió desde allí hasta otro punto.
"Los pasajes nos permitían llegar a lugares a los que no podíamos acceder por nuestros propios medios. Al principio los usábamos para desplazarnos. Más tarde descubrimos que las experiencias también podían transmitirse a través de ellos."
"¿Como en la Casa de las Siete Sillas?"
"Sí. La casa fue uno de los primeros lugares donde intentaron convertir esa posibilidad en algo ordenado."
"¿Y qué salió mal?"
Naama miró a Aren.
"Esa es una pregunta con más de una respuesta."
Aren se apoyó en una mesa cercana.
"Entonces quizá empieces por lo que sabes."
Naama le devolvió la mirada durante un largo rato, pero no discutió.
Recogió el disco.
"Este objeto fue creado para permitir un paso controlado entre dos lugares. Cada uno de los cuatro símbolos que lleva representa una etapa diferente del proceso."
"Tres cortos y uno largo", dije.
"Correcto. Los tres primeros comprueban que el paso esté despejado. El cuarto confirma que se puede completar."
Pensé en la melodía que había escuchado una y otra vez desde que llegué a este mundo.
"¿Entonces no es una melodía en absoluto?"
"Puede ser una melodía. Pero originalmente era una señal."
"¿Una señal de qué?"
"Una solicitud de paso."
Naama colocó el disco sobre una superficie redonda.
Las cuatro líneas se iluminaron.
Se oyeron tres pulsos cortos en la habitación.
Y entonces reinó el silencio.
Esperé el cuarto sonido.
No llegó.
"¿Por qué se detuvo?", pregunté.
"Porque no hay nadie al otro lado que confirme la solicitud."
La miré.
"Pero cada vez que escuché los sonidos, el cuarto sonido sí llegaba."
Naama levantó la vista.
"¿Desde otro lugar?"
"Sí. A veces ni siquiera veía quién emitía el sonido."
Miró el disco.
"Entonces alguien respondió."
"¿Quién?"
"Eso aún no lo sé."
Naama nos llevó hasta el mapa de la pared.
"Para entender la casa, hay que entender algo sobre la conciencia", dijo. "Cuando le cuentas a alguien una experiencia que has tenido, puede imaginarla. Pero no siente exactamente lo que tú sentiste."
"Es verdad."
"Aquí descubrimos que la propia experiencia podía transmitirse. No solo su descripción."
"Lo sé", dije. "En la casa redonda sentí por un momento que soy una criatura que vive en las profundidades del mar."
Naama se volvió hacia mí.
"¿Lo viste?"
"No. No tenía ojos como los míos. Sentí el agua y la presión a mi alrededor. Incluso su hambre."
"¿Y recuerdas la experiencia?"
"Sí."
"¿Sientes ahora que eres esa criatura?"
Lo pensé por un momento.
"No. Recuerdo cómo me sentí cuando fui esa criatura, pero sé que no lo soy."
Naama asintió.
"Y esa es la diferencia que era importante preservar."
Tocó dos líneas del mapa.
"Mientras la conciencia supiera distinguir entre su propia experiencia y la experiencia que recibía, el paso era relativamente seguro. El problema comenzó cuando intentaron eliminar ese límite."
"¿Por qué alguien querría hacer eso?"
"Por distintas razones. Había quienes querían sentir un amor que nunca habían experimentado. Otros pedían comprender a criaturas con las que no podían comunicarse. También había quienes esperaban aliviar el sufrimiento transmitiendo una parte de él."
"¿Y funcionó?"
"A veces. Pero no siempre sabíamos qué era exactamente lo que pasaba de un lado al otro."
Me mostró dos círculos que aparecieron sobre el mapa.
Al principio estaban separados.
Luego se acercaron, se tocaron y entre ellos se creó un área compartida.
"Imagina dos conciencias", dijo. "Cada una lleva sus propios recuerdos, sentimientos y deseos. Cuando se encuentran, pueden compartir algo sin perderse a sí mismas."
Los círculos se separaron.
Cada uno conservó su forma.
"Pero si la conexión dura demasiado, o si un lado intenta retener lo que el otro quiere recuperar…"
Volvió a acercar los círculos.
Esta vez se aferraron.
Cuando intentó separarlos, parte de la luz de uno fue arrastrada por el otro.
"Algo quedó en el lugar equivocado."
Miré la forma que se había creado.
"¿Se puede arreglar?"
"A veces."
"¿Y qué pasa cuando no se puede?"
Naama no respondió de inmediato.
Apagó el mapa.
"Quiero mostrarte algo."
Pasamos por una puerta estrecha a otra habitación.
Era más pequeña que la primera, casi vacía. En el centro había una mesa baja y sobre ella un cuenco de cristal lleno de agua clara.
Naama cerró la puerta detrás de nosotros.
"¿Qué hay aquí?", pregunté.
"Un lugar desde el que se pueden escuchar ciertas regiones de la antigua red."
"¿Los pasajes siguen activos?"
"Algunos. La mayoría ya no están conectados a la ciudad."
Tocó el borde del cuenco.
La superficie del agua comenzó a moverse.
Al principio aparecieron colores vagos en ella.
Luego vi una habitación.
Era pequeña y sencilla, con una ventana, una cama estrecha y una mesa sobre la que había una lámpara.
Junto a la ventana estaba sentada una mujer.
Miraba hacia afuera.
"¿Quién es ella?", pregunté.
"Una conciencia que permaneció conectada a uno de los antiguos pasajes."
"¿Sabe que la vemos?"
"No. Solo vemos la imagen que transmite la red. Ella no puede vernos desde aquí."
La mujer se levantó de la silla y se acercó a la mesa.
Recogió un libro.
Lo abrió.
Lo cerró.
Y luego volvió a la ventana.
Después de un momento repitió las mismas acciones.
"¿Por qué se repite?"
"Porque en el mundo que experimenta, todavía está esperando algo."
"¿Qué?"
"No lo sabemos."
Miré a la mujer.
No parecía estar sufriendo.
Pero había algo en sus movimientos que me provocaba malestar.
"¿No puede salir?"
"No sabemos si quiere salir", dijo Naama. "Y ese es uno de los problemas."
"¿Se le puede preguntar?"
"Lo intentamos."
"¿Y no respondió?"
"No nos oyó."
Naama volvió a tocar el cuenco.
La imagen cambió.
Ahora vi un jardín enorme, lleno de flores blancas.
Por él caminaba un hombre mayor, y en su mano llevaba una pequeña cesta.
Se agachó, recogió una flor y la puso en la cesta.
Luego siguió caminando.
"¿Él también?", pregunté.
"Sí."
"¿Cuántos hay como él?"
"No lo sabemos exactamente."
"¿Y están todos solos?"
"Cada uno experimenta un mundo propio. Algunos no son conscientes de que hay otros fuera de él."
Miré al hombre en el jardín.
Se veía sereno.
Quizá incluso feliz.
"Pero si están bien allí, ¿por qué interferir?", pregunté.
Naama me miró.
"Por eso no intentamos forzar su salida."
"Entonces, ¿qué hacen?"
"De vez en cuando intentamos establecer contacto. Hasta hoy casi nunca lo conseguimos."
"¿Casi nunca?"
"Hubo momentos en los que recibimos una respuesta. Pero el contacto no se mantenía."
Me acerqué al cuenco.
"¿Puedo intentarlo?"
Naama me miró.
"¿Intentar qué?"
"Hablar con ellos."
"No oyen las palabras comunes."
"Entonces quizá de otra manera."
Aren se acercó.
"¿Recuerdas lo que practicamos en mi casa?"
Asentí.
"Distinguir entre un pensamiento mío y uno que viene de fuera."
"Y elegir qué compartir."
Volví a mirar el agua.
"No quiero entrar en sus pensamientos. Solo quiero que sepan que hay alguien intentando hablar con ellos."
Naama lo pensó por un momento.
"Se puede intentar enviar una señal débil. Pero si sientes que el contacto te atrae hacia adentro, detente de inmediato."
"¿Cómo lo sabré?"
"Sentirás el lugar donde empiezas a desaparecer."
Señaló el borde del cuenco.
"Pon tu mano aquí."
Hice lo que dijo.
El agua estaba fría, aunque en realidad no la toqué.
Cerré los ojos.
Pensé en la mujer sentada junto a la ventana.
No intenté imaginar su vida.
Solo la posibilidad de que estuviera allí, y de que quizá pudiera oírme.
Hola, envié con el pensamiento.
No hubo respuesta.
Lo intenté de nuevo.
Hay alguien aquí.
Por un momento sentí un ligero movimiento.
Pero desapareció.
Abrí los ojos.
La mujer seguía sentada junto a la ventana.
"No me oyó", dije.
"Probablemente", respondió Naama.
Intenté comprender lo que había hecho.
Le envié palabras.
Pero quizá en su mundo no hubiera lugar para palabras que no hubieran nacido en él.
Recordé el ejercicio de Aren.
Cuando me enviaba un pensamiento, lo sentía como si fuera mío.
Quizá eso era exactamente lo que no quería hacerle a ella.
"¿Puedo intentarlo de nuevo?", pregunté.
Naama asintió.
Esta vez no envié palabras.
Me senté en silencio y me concentré en mi presencia.
Intenté pensar cómo se siente una persona que está en una habitación y oye que alguien más está al otro lado de la puerta.
No llamé a la puerta.
No grité.
Solo esperé.
Al principio no pasó nada.
Y entonces oí una voz.
Tan tenue que no estaba seguro de si realmente me había llegado.
"¿Hay alguien allí?"
Abrí los ojos.
"¿Oíste?", pregunté.
Aren y Liara me miraron.
"¿Qué oíste?", preguntó Aren.
"Una voz."
Naama se acercó al cuenco.
"¿Qué dijo?"
"Hay alguien allí."
Miró el agua.
La mujer de la habitación seguía sentada junto a la ventana.
"Esa no fue ella", dijo Naama.
"¿Cómo lo sabes?"
"La voz llegó a través de otro canal."
Tocó el borde del cuenco.
La imagen cambió.
La habitación desapareció.
En su lugar apareció un espacio oscuro y, en el centro, un pequeño punto de luz.
Se volvió a oír la voz.
"¿Hay alguien allí?"
Esta vez lo oí con claridad.
Era la voz de una chica.
"Sí", respondí con el pensamiento.
El punto tembló.
"¿Quién eres?"
Sentí el impulso de responder de inmediato, pero me detuve.
No sabía qué podría comprender.
Soy alguien que te oye, respondí.
Reinó el silencio.
Y entonces:
"Pensé que no había nadie."
Algo se contrajo en mi interior.
"¿Cuánto tiempo llevas allí?", pregunté.
"No lo sé."
"¿Ves algo?"
"A veces."
"¿Qué ves ahora?"
"Una pequeña luz."
Miré el punto en el agua.
"Yo también lo veo."
El punto se intensificó.
"¿Me ves?"
"Veo una luz. No sé si eres tú."
La voz calló por un momento.
"¿Puedo verte?"
No sabía cómo responder.
Miré a Naama.
Estaba inmóvil.
"Pregúntale si quiere volver a oírte", susurró.
Volví a prestar atención a la voz.
¿Quieres que sigamos hablando?
"Sí."
La respuesta llegó de inmediato.
"Pero no te vayas."
Sentí un dolor agudo.
No porque la chica pidiera algo imposible, sino porque no sabía si sería capaz de cumplir su petición.
Estoy aquí ahora, dije.
Ella guardó silencio.
Y luego preguntó:
"¿Hay alguien más además de ti?"
Miré a Aren, Liara y Naama.
Sí. Hay más personas aquí.
"¿De verdad?"
De verdad.
El punto de luz se expandió ligeramente.
Naama tocó el borde del cuenco con cuidado.
"Pregúntale si acepta que intentemos conectarla con otra voz."
Hice lo que dijo.
La chica vaciló.
"No lo conozco."
Yo tampoco, respondí. Y no tienes por qué conocerlo.
Reinó el silencio.
Y entonces dijo:
"Podemos intentarlo."
Naama giró ligeramente el cuenco.
La luz oscura en su interior cambió.
Junto al primer punto apareció otro.
Más pequeño.
Parpadeó y desapareció.
Y luego volvió.
"¿Alguien me oye?", pregunté.
No hubo respuesta.
La chica habló de repente.
"Oigo algo."
¿Qué oyes?
"Viento."
Escuché.
Al principio no oí nada.
Y luego llegó un leve crujido.
Hojas.
Pasos.
El sonido de una respiración.
Recordé al hombre que caminaba por el jardín de flores blancas.
¿Hay alguien allí?, pregunté.
Los pasos se detuvieron.
Se oyó la voz de un hombre.
"¿Quién habla?"
La chica emitió un pequeño sonido de sorpresa.
"¿Me oyes?"
El hombre no respondió de inmediato.
"Sí", dijo al fin. "¿Quién eres?"
"No sé dónde estoy."
La voz del hombre se volvió más suave.
"Yo tampoco estoy seguro."
Los escuché.
Dos voces que nunca se habían encontrado.
Dos conciencias, cada una cerrada en su propio mundo.
Y ahora, por primera vez, se oían la una a la otra.
Sentí una alegría tranquila.
Pero junto con ella, también preocupación.
No sabía qué pasaría si el contacto se intensificaba.
"Hay otro", dijo Naama.
La miré.
"¿Dónde?"
Señaló un tercer punto que apareció en el cuenco.
Ese punto era muy tenue.
Casi transparente.
"No responde", dijo.
Escuché.
La chica y el hombre seguían hablando.
El hombre le habló del jardín de flores.
La chica preguntó si había pájaros allí.
Él dijo que no había visto ninguno.
"Quizá vengan", dijo ella.
Sonreí.
Y entonces oí algo más.
No palabras.
Solo un leve suspiro.
¿Hay alguien allí?, pregunté.
No hubo respuesta.
Esperé.
El suspiro volvió.
Esta vez también sentí algo más.
Cansancio.
No el cansancio de un cuerpo.
El cansancio de quien lo ha intentado una y otra vez y no ha tenido éxito.
Quería enviarle ánimo.
Pero me detuve.
No sabía si ese sentimiento realmente le pertenecía a él, o si había nacido de mi interior.
Recordé las palabras de Aren.
No todo lo que sientes comienza en ti.
Me concentré de nuevo en el punto.
No sé quién eres, dije. Pero si me oyes, puedes responderme cuando quieras.
El punto tembló.
Pasó el tiempo.
Y entonces se oyó la voz de una mujer.
"Te oigo."
Era ronca, casi sin fuerzas.
Hola, respondí.
"No recuerdo cuándo fue la última vez que oí a alguien."
La chica guardó silencio.
El hombre dejó de hablar.
Y entonces la chica preguntó:
"¿Tú también me oyes?"
La mujer no respondió de inmediato.
"Sí."
"Entonces somos tres", dijo la chica.
Miré los puntos de luz.
Se acercaron unos a otros.
No se tocaron.
Solo se acercó un poco más.
«Cuatro», dije en voz baja.
La chica se rió.
«Cierto. Tú también».
Naama puso una mano sobre mi hombro.
«Basta por ahora».
La miré.
«Pero apenas han empezado a hablar».
«Lo sé».
«Entonces, ¿por qué parar?»
Señaló el borde del cuenco.
Una fina grieta apareció en el cristal.
La luz en su interior se intensificó.
«Este sistema es muy antiguo. No fue diseñado para mantener un contacto abierto entre varias conciencias durante mucho tiempo».
«Si paramos, volverán a estar solos».
«No necesariamente».
«¿A qué te refieres?»
«Algo ha cambiado. Ya saben que hay otros. A veces, ese conocimiento es suficiente para que puedan buscar el contacto por sí mismos».
Miré los tres puntos.
No quería desaparecer sin decir nada.
«Necesito dejar de hablar por un rato», dije.
La chica respondió de inmediato.
«¿Volverás?»
Miré a Naama.
Ella no dijo nada.
No quería prometer algo de lo que no sabía si sería capaz de cumplir.
«Intentaré encontrar una manera de que podamos hablar de nuevo», respondí.
La chica guardó silencio.
Y entonces dijo:
«Está bien».
El hombre añadió:
«Intentaremos seguir hablando entre nosotros».
La voz de la mujer fue la última en escucharse.
«Gracias por escuchar».
Retiré la mano del cuenco.
El agua se calmó.
Los tres puntos de luz permanecieron en ella un instante más.
Y luego desaparecieron.
Me quedé frente al cuenco vacío.
Sentí como si hubiera dejado atrás a personas reales.
Quizás porque así era.
«¿Qué les pasará ahora?», pregunté.
Naama examinó la grieta del cristal.
«No lo sé. Pero nunca había visto que tres conciencias desconectadas consiguieran escucharse sin que alguien mantuviera el contacto por ellas».
«¿Siguen conectadas?»
«Es posible. Tendremos que comprobarlo».
Aren se acercó a mí.
«Has hecho algo importante».
«Ni siquiera sé cómo lo hice».
«A veces solo comprendemos lo que hemos hecho después».
Lo miré.
«No intenté entrar en ellas. Solo esperé a que eligieran responderme».
Él asintió.
«Quizás eso era lo que faltaba en los intentos anteriores».
Naama levantó el cuenco.
Debajo aparecieron cuatro símbolos luminosos.
Tres líneas cortas.
Una larga.
Los miré.
«El mismo símbolo otra vez».
Naama se quedó inmóvil.
«Antes no estaba aquí».
«¿A qué te refieres?»
«Este cuenco está conectado a la red antigua, pero nunca antes había aparecido en él una señal de paso».
Lo volvió a colocar.
Los símbolos parpadearon.
Tres veces cortas.
Una vez larga.
Y entonces una línea de luz despertó en la pared.
Todos nos dimos la vuelta.
El gran mapa de la sala contigua comenzó a iluminarse.
Corrimos a la primera sala.
Decenas de líneas finas despertaron en el mapa.
Algunas parpadearon y desaparecieron.
Otras permanecieron iluminadas.
Naama se acercó rápidamente.
«No puede ser», susurró.
«¿Qué ha pasado?», pregunté.
«La red identifica una nueva conexión».
«¿Entre las tres conciencias?»
«Sí. Pero su conexión también activó otra cosa».
Señaló un punto en el borde del mapa.
El punto estaba oscuro.
A su alrededor apareció un círculo fino.
«¿Qué es ese lugar?», pregunté.
Naama no respondió.
Aren se acercó.
«Conozco ese símbolo».
Lo miré.
«¿De dónde?»
«Del dibujo que vimos en la Sala de las Voces».
Lo recordé de inmediato.
La casa redonda.
Las siete sillas.
La séptima pared.
Y la pequeña habitación detrás de ella.
«¿Es esa la habitación más allá de la pared?», pregunté.
Naama asintió.
«Sí».
El punto oscuro parpadeó.
Una vez.
Y luego otra vez.
«¿Qué significa?»
«Que el pasaje aún existe», respondió Naama. «Y que respondió a la conexión que creaste».
Me acerqué al mapa.
«¿Entonces hay alguien allí?»
«No necesariamente. El mapa muestra actividad, no quién la provoca».
Miré el punto.
Parpadeó de nuevo.
Esta vez apareció un pequeño símbolo a su lado.
Naama se inclinó para verlo.
«¿Qué es eso?», preguntó Aren.
Ella no respondió.
El símbolo cambió.
Al principio aparecieron siete círculos pequeños.
Luego uno de ellos desapareció.
Quedaron seis.
El mismo símbolo que vi en el borde del pozo.
«¿Alguien también lo cambió aquí?», pregunté.
Naama negó con la cabeza.
«No. Este no es un cambio reciente. Es información antigua que la red logró leer de nuevo».
«¿Qué dice?»
Miró los símbolos.
«Seis conexiones activas. Una desconectada».
«¿Así que esa es la séptima silla?»
«Es posible».
Miré el punto oscuro.
«¿Se puede saber a dónde conduce la conexión desconectada?»
Naama deslizó el dedo por la línea.
La luz se movió tras él.
Llegó al borde del mapa.
Y allí se detuvo.
«La continuación del pasaje no aparece aquí», dijo.
«¿Fue borrada?»
«O nunca se dibujó en este mapa».
Aren se acercó.
«¿Se puede restaurar?»
Naama pensó por un momento.
«Quizás. Pero no mediante este sistema».
«¿Entonces mediante qué?», pregunté.
Me miró.
«Tendremos que llegar al lugar donde se crearon los primeros pasajes».
«¿Dónde está?»
Naama dirigió la mirada a la ventana.
Más allá del cristal se veían los tejados de la ciudad, y sobre ellos se extendía una inmensa extensión azul profundo.
«Lejos de aquí», dijo. «Fuera de la ciudad».
Liara se acercó al mapa.
«¿Hay alguna manera de llegar allí?»
«Sí. Pero no a través de la red antigua».
«¿Entonces cómo?»
Naama tocó un pequeño punto que aparecía lejos de todas las demás líneas.
Su luz era diferente.
Ni azul ni dorada.
Blanca, casi transparente.
«Hay quienes conocen el camino».
«¿Quiénes?», pregunté.
Naama me miró.
«Conciencias que no se quedaron en un solo lugar. Se desplazan entre mundos, explorando lugares donde se crea la vida y lugares donde termina».
Sentí cómo la curiosidad despertaba en mí.
Hasta ahora solo había visto una pequeña parte del nuevo mundo.
El bosque.
Las islas.
La ciudad.
La Casa de las Siete Sillas.
Por un momento recordé la sensación que tuve cuando extendí mis alas por primera vez.
El vasto espacio que se abrió ante mí.
La posibilidad de moverme sin carreteras, sin aviones, sin las fronteras que conocía.
«¿Se puede conocer a alguien de ellos?», pregunté.
«Sí», respondió Naama. «Pero antes de que partas hacia allí, es mejor que comprendas una cosa».
«¿Qué?»
«Las distancias que conoces no son las únicas que existen. A veces dos lugares están más lejos el uno del otro de lo que se puede imaginar, y sin embargo el camino entre ellos es muy corto. Y a veces un lugar que está justo a tu lado es completamente inaccesible».
Miré el mapa.
Pensé en la chica a la que escuché.
En el hombre del jardín de flores.
En la mujer que casi había renunciado a la posibilidad de que alguien la escuchara.
Estaban lo suficientemente cerca como para escucharse.
Y sin embargo, durante mucho tiempo, quizás una eternidad, vivieron como si no hubiera nadie más en el mundo aparte de ellos.
«Creo que empiezo a comprenderlo», dije.
Naama sonrió levemente.
«Es un buen comienzo».
Cuando salimos del taller, la ciudad me pareció diferente.
Las mismas calles.
Los mismos árboles.
La misma gente que caminaba entre ellos.
Pero ahora sabía que bajo la quietud de algunos de esos lugares se esconden voces que nadie escucha.
Liara caminaba a mi lado.
«¿En qué estás pensando?», preguntó.
«En la chica».
«¿Te preocupa?»
«Sí. Pero no solo por eso».
«¿Por qué más?»
Miré los cielos.
«Por todos los lugares que aún no he visto. Por todos los que viven en ellos. Por todas las cosas que no sabemos que existen solo porque nunca hemos logrado alcanzarlas».
Liara sonrió.
«Hay muchas de esas cosas».
«Quiero verlas».
«Lo sé».
«¿Cómo lo sabes?»
«Porque desde que llegaste aquí, cada vez que alguien te muestra una puerta, preguntas qué hay detrás».
Me reí en voz baja.
Tenía razón.
Aren se unió a nosotros.
«Naama intentará restaurar la línea perdida. Mientras tanto, podemos buscar a alguien que conozca el camino al lugar de los primeros pasajes».
«¿Y si lo encontramos?», pregunté.
«Entonces tendremos que decidir si estamos listos para partir hacia allí».
Lo miré.
«Ya sé lo que quiero».
«Eso no me sorprende», dijo.
Seguimos caminando.
El viento pasaba entre los árboles y movía sus hojas transparentes.
Por un momento me pareció escuchar de nuevo la voz de la chica.
«¿Hay alguien allí?»
No sabía si realmente la había escuchado o si solo lo había recordado.
Pero esta vez no me asustó la posibilidad.
Pensé en cómo durante toda mi vida humana había visto la soledad como un estado en el que no hay nadie a nuestro alrededor.
Ahora comprendía que uno puede estar rodeado de mundos enteros y aun así sentirse solo, si no hay forma de alcanzar a quienes están en ellos.
Y que también se puede estar muy lejos el uno del otro y, sin embargo, crear una conexión mediante algo tan sencillo.
Escuchar.
Levanté la vista hacia la inmensidad sobre la ciudad.
En algún lugar allí, más allá de lo que podía ver, había mundos que desconocía.
Y esta vez, más que el deseo de saber qué se escondía en ellos, quería conocer a quienes vivían allí.
Fin del capítulo doce
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