El viaje hacia la eternidad — Capítulo cinco: El lugar donde se escuchan los pensamientos
Nurit Rozenblat
Capítulo cinco de mi libro, El viaje a la eternidad, que comparto aquí capítulo a capítulo a medida que lo escribo. Capítulos anteriores: Capítulo uno · Capítulo dos · Capítulo tres · Capítulo cuatro.
Capítulo cinco: El lugar donde se escuchan los pensamientos
«Interesante», dijo la voz. «No esperaba encontrar aquí a alguien que todavía usara alas».
Miré hacia atrás, a las alas plateadas extendidas desde mi espalda.
«Me gustan», respondí.
«Es evidente».
La voz no llegó a mis oídos. Apareció en mis pensamientos, tan clara que por un momento me pareció que yo mismo había pronunciado las palabras.
Ante mí flotaba una forma transparente, casi invisible. Me recordó al aire sobre una carretera abrasadora, cuando tiembla y distorsiona la vista detrás de él. Solo que aquí no había suelo ni carretera, y ni siquiera podía determinar de qué dirección provenía la luz.
«¿Me estás hablando?», pregunté.
«Sí».
«¿Y dónde estás exactamente?»
«Frente a ti».
«Apenas te veo».
«Me estás buscando con los ojos».
Había cierta lógica en ello. Desde que había mordido la fruta, había descubierto que podía percibir cosas incluso sin usar los órganos del cuerpo que conocía, y sin embargo seguía buscando un rostro cuando oía una voz, unas alas cuando quería volar y suelo cuando deseaba ponerme de pie.
Cerré los ojos e intenté sentir la presencia ante mí.
Al instante la noté.
No tenía una forma definida, pero transmitía una sensación única, como si dejara en la inmensidad una marca que no se puede ver, pero que sí se puede reconocer.
«Ahora te siento», dije.
«Y ahora tú también hablas de manera diferente».
Solo entonces me di cuenta de que no había movido los labios.
Las palabras simplemente pasaron de mí a ella.
Lo intenté de nuevo, esta vez a propósito.
¿Puedes oírme?
«Por supuesto».
Sonreí.
¿Y si pienso algo sin intención de hablarte?
«Inténtalo».
Imaginé una manzana roja.
«Manzana», dijo de inmediato.
Intenté pensar en otra cosa, pero antes de lograr elegir una nueva imagen, me asaltó el pensamiento de que ella seguramente ya sabía que estaba intentando ocultarle algo.
«Correcto», dijo.
Me eché a reír.
«Esto podría ser muy incómodo».
«A veces».
Pensé en todas las cosas que una persona se guarda para sí misma. Pensamientos fugaces, opiniones aún no formadas, recuerdos íntimos, cosas que incluso para sí mismas no tienen prisa en admitir.
¿Es visible todo aquí?
Decidí comprobarlo.
Cerré los ojos e imaginé mis pensamientos dentro de una habitación cerrada. Cuatro paredes, un techo y una puerta. Un lugar pequeño y tranquilo en el que solo yo podía entrar.
Cuando abrí los ojos, descubrí que estaba rodeado de paredes transparentes.
Extendí una mano y toqué una de ellas.
Era lisa y fresca, aunque no estaba seguro de si realmente la estaba tocando o si solo experimentaba la sensación que esperaba.
La conciencia ante mí ahora parecía estar más allá de la pared.
Pensé en la manzana roja.
Ella guardó silencio.
Pensé en un caballo blanco, en un mar tormentoso y luego en un gato dormido en una silla.
No hubo reacción.
Sonreí para mis adentros.
¿Todavía puedes oírme?, pregunté.
«Ahora sí».
Lo comprendí.
Los pensamientos permanecían dentro de mí mientras no decidiera enviarlos al exterior.
Miré las paredes que había creado.
No las necesitaba de verdad. Eran solo la forma en que mi imaginación comprendía un límite.
En el momento en que dejé de pensar en ellas, desaparecieron.
Me quedé flotando en la inmensidad abierta, complacido con el descubrimiento.
«Creo que lo he comprendido», dije.
«¿Qué has comprendido?»
«Que aquí también se puede elegir qué compartir y qué guardarse para uno mismo».
La conciencia parpadeó ligeramente.
No sabía si aquello era una señal de acuerdo, pero sentí que estaba sonriendo.
⸻
La inmensidad que me rodeaba era diferente a cualquier lugar que conociera.
No había caminos en ella, ni paredes ni superficies sobre las que pudiera ponerse de pie. Capas de luz transparente se movían una dentro de otra, y a lo lejos aparecían puntos luminosos, algunos solitarios y otros en grupos.
Decidí acercarme a ellos.
Extendí las alas y empecé a moverme.
La conciencia transparente se unió a mí, pero no me guio. Me gustó poder elegir la dirección yo mismo.
Uno de los puntos de luz pasó cerca de mí.
En ese momento sentí el sabor de una fruta ácida.
Me sorprendió.
No me había llevado nada a la boca y, sin embargo, el sabor era asombrosamente nítido. Inmediatamente después apareció la imagen de un mar tormentoso y luego una sensación de intensa alegría.
Todo pasó en un instante.
Me giré siguiendo la luz.
«¿Qué fue eso?», pregunté.
«Otra conciencia».
«¿Intentó decirme algo?»
«Quizás».
Miré el punto que se alejaba.
No sabía si había experimentado un recuerdo de ella, un pensamiento o algo completamente distinto.
Despertó mi curiosidad.
Me acerqué a otro punto de luz, esta vez de un color naranja intenso.
Incluso antes de llegar a él, oí una risa.
No era la risa de una persona en particular, sino una alegría ondulante que siguió extendiéndose hasta que me encontré riendo junto con ella.
No había ninguna broma ni nada divertido a lo que pudiera señalar. Simplemente experimenté una alegría que provenía de alguien más.
La risa se desvaneció a medida que la luz se alejaba, pero en mí quedó un delicado eco de la experiencia.
Intenté recordarla.
Lo conseguí, pero esta vez solo sentí el recuerdo de la alegría, no la alegría en sí.
La diferencia era clara.
Otra conciencia pasó a mi lado.
Esta vez sentí un frío profundo.
No era un frío que me doliera, sino la sensación de una inmensidad vasta y vacía. Junto con ella apareció la imagen de una pequeña luz alejándose en la oscuridad.
Me detuve.
Algo en la experiencia me recordó a la soledad.
Intenté dirigirme a la conciencia.
¿Estás triste?
La luz se detuvo por un momento.
Y entonces apareció en mí una sensación que no podía identificar.
Era amplia y tranquila, sin dolor, casi agradable.
Comprendí que me había equivocado.
Había interpretado lo que experimentaba mediante las emociones que conocía de mi vida humana. Pero quizá para esta conciencia, la inmensidad vasta y fresca era precisamente un lugar de tranquilidad.
La luz se alejó.
Seguí buscándola.
Había pensado que la comunicación directa entre conciencias permitiría una comprensión absoluta, sin malentendidos ni palabras que puedan interpretarse de distintas maneras.
Pero descubrí que aquí tampoco basta con poder percibir al otro.
Hay que aprender a comprenderlo.
Y quizá también aceptar que no siempre lo conseguiré.
⸻
Cuanto más avanzaba, más empezaba a notar un sonido tenue.
Al principio no estaba seguro de que fuera realmente un sonido. No provenía de una dirección en particular y no podía determinar si era agudo o grave.
Y sin embargo tenía un ritmo.
Me detuve para escuchar.
«¿Oyes eso?», le pregunté a la conciencia transparente.
«Sí».
«¿De dónde viene?»
«Intenta encontrarlo».
Esta vez no busqué con los ojos.
Me concentré en el sonido y dejé que guiara mi atención.
La inmensidad que me rodeaba cambió gradualmente.
Los puntos de luz se volvieron más densos. Cientos, quizá miles de conciencias se movían en un espacio amplio, y cada una de ellas irradiaba un tono diferente.
Cuando me acerqué, comprendí que el sonido que oía no provenía de una única fuente.
Estaba compuesto por muchos sonidos.
Cada conciencia aportaba algo propio.
Una creaba un sonido grave y profundo, otra un sonido delicado y agudo. Había conciencias que emitían una rápida sucesión de sonidos y otras que mantenían un solo sonido durante mucho tiempo.
Pero lo más extraño era que no solo oía música.
La veía.
Los sonidos aparecían como ondas de luz que se movían entre las conciencias, se acercaban unas a otras y se alejaban. A veces se unían para formar una nueva forma y otras veces se atravesaban sin cambiar.
Intenté escuchar solo un sonido.
Lo conseguí.
Luego dos.
Eso también era posible.
Añadí más y más sonidos hasta que al fin los oí todos juntos y, sin embargo, podía distinguir cada uno por separado.
Nunca había experimentado la música de esta manera.
En el mundo humano me encantaba el momento en que varios instrumentos se funden en una sola creación. Pero aquí no era necesario que uno de los sonidos renunciara a su singularidad para fundirse con los demás.
Cada uno permanecía íntegro.
Y la integridad compartida era más rica que cualquiera de ellos por sí solo.
Floté en la melodía, hechizado.
Una de las conciencias cercanas a mí irradiaba una luz verdosa. Su sonido era suave, casi vacilante.
Por un momento se debilitó.
Los demás sonidos no se detuvieron, pero algo en la melodía cambió. Se formó en ella un pequeño espacio, un lugar que el sonido verdoso había llenado antes.
Al cabo de un momento, regresó.
La melodía cambió de nuevo.
Comprendí que no era una creación fija que alguien hubiera compuesto de antemano.
Se creaba de nuevo en cada momento a partir de la presencia de todos sus participantes.
Sentí el deseo de unirme.
No sabía si era capaz de crear un sonido así, pero decidí intentarlo.
Me escuché.
Al principio no oí nada.
Y entonces imaginé un sonido delicado, como el de una cuerda tocada con cuidado.
Una onda plateada se extendió desde mí.
Me sorprendí tanto que el sonido se cortó.
Varias conciencias a mi alrededor parpadearon.
Sentí en ellas una curiosidad divertida, como si hubieran visto a alguien intentar por primera vez tocar un instrumento que no conoce.
Lo intenté de nuevo.
Esta vez dejé que el sonido continuara.
Se movió desde mí hacia la inmensidad, se fundió con los demás sonidos y regresó a mí llevando tonos que antes no tenía.
La sensación era extraordinaria.
No solo oía el sonido que había creado. Sentía cómo cambiaba al encontrarse con otros, sin perder lo que lo hacía mío.
Añadí otro sonido.
Y después otro.
Poco a poco dejé de intentar controlar la melodía.
Escuchaba, respondía, cambiaba de dirección.
Por momentos dirigía una pequeña sucesión de sonidos y por momentos dejaba que otros me dirigieran.
Formaba parte de la melodía, pero no desaparecía en ella.
⸻
Y entonces oí un sonido que no se fundía con los demás.
Era muy tenue, casi imperceptible.
Y sin embargo lo noté de inmediato.
Algo en él me resultaba familiar.
Dejé de crear mis sonidos y escuché.
La gran melodía seguía moviéndose a mi alrededor, pero intenté concentrarme solo en ese sonido.
Apareció de nuevo.
Corto, claro y acompañado de una sensación que no podía identificar.
Por un momento me pareció que estaba a punto de recordar algo.
No una imagen, ni una persona ni un lugar.
Más bien una sensación que se encuentra al borde de la memoria, tan familiar que cuesta entender por qué no puedo alcanzarla.
Intenté acercarme al origen del sonido.
Se alejó.
Aceleré.
Apareció de nuevo, esta vez desde otro lugar.
No había en ello ninguna idea de juego. Me pareció que el sonido no era consciente en absoluto de que lo estaba buscando.
Me detuve y escuché sin moverme.
Por un momento lo oí con claridad.
Tres sonidos cortos y, después de ellos, un sonido más largo.
No había nada extraordinario en ellos y, sin embargo, sentí como si los hubiera conocido mucho antes de venir aquí.
Intenté reconstruir la sucesión.
Creé los tres primeros sonidos.
Cuando llegué al cuarto, algo dentro de mí se detuvo.
No sabía por qué.
Lo intenté de nuevo.
El cuarto sonido no salió.
La gran melodía siguió sonando, pero el sonido que buscaba había desaparecido.
Miré a la conciencia transparente que me había acompañado.
«¿Lo oíste?» pregunté.
«Oí muchos sonidos».
«Había uno allí que yo conocía».
«¿De dónde?»
«No lo sé».
La respuesta me sorprendió.
Estaba seguro de que el sonido me resultaba familiar, pero no tenía ningún recuerdo al que pudiera vincularlo.
Intenté describirlo, pero las palabras parecían inútiles.
¿Cómo se puede explicarle a alguien una sensación de familiaridad que no tiene origen?
La conciencia ante mí guardó silencio.
Por un momento me pareció que estaba a punto de decir algo, pero entonces la luz a su alrededor cambió.
«Quizá lo vuelvas a encontrar», dijo al fin.
«¿Sabes qué es?»
«No».
Volví a mirar hacia el lugar de donde había venido el sonido.
Quería creer que sería capaz de identificarlo si lo volvía a oír.
Pero algo en mí temía que eso no fuera suficiente.
⸻
Permanecí en la inmensidad musical un poco más de tiempo.
Esta vez no intenté buscar el sonido.
Escuché la melodía completa.
Había algo tranquilizador en ella, pero no porque fuera silenciosa. Al contrario, estaba llena de movimiento, cambios y sorpresas.
Empecé a notar otra cosa.
Cuando las conciencias se acercaban unas a otras, sus sonidos no solo se unían. A veces se creaba entre ellas un sonido nuevo que no pertenecía a ninguna de ellas por separado.
Escuché uno de esos sonidos.
Nació de un encuentro entre dos conciencias, continuó durante un breve instante y luego se disipó a medida que se separaban.
El pensamiento me fascinó.
Cada una de las conciencias era un mundo en sí misma y, sin embargo, el encuentro entre ellas creaba algo que no podría haber existido en ninguna de ellas por sí sola.
Pensé en todos los encuentros de mi vida humana.
Conversaciones que cambiaron mi opinión, personas que despertaron en mí nuevas ideas, momentos en los que comprendí algo sobre mí mismo precisamente a través de otra persona.
Nunca había podido ver cómo se producía el cambio.
Aquí adquiría sonido y forma.
Intenté crear de nuevo mi sonido plateado.
Apareció fácilmente.
Esta vez no lo envié a la gran melodía.
Lo mantuve dentro de mí.
Era solo mío.
Entonces lo liberé en la inmensidad.
Se unió a los demás.
Esa simple elección despertó en mí una sensación de satisfacción.
Podía guardarme un pensamiento.
Podía compartirlo.
Y también podía cambiar de opinión.
Mi nueva libertad no era solo la capacidad de llegar a cualquier lugar o de crear alas para mí mismo.
Era también la capacidad de elegir cómo estar presente.
⸻
A medida que me alejaba de la melodía, noté que la inmensidad a mi alrededor volvía a cambiar.
Las luces se volvieron más dispersas y, entre ellas, aparecieron regiones oscuras que no parecían una oscuridad ordinaria. No ocultaban nada, sino que parecía que dentro de ellas aún no se había revelado nada.
La conciencia que me había acompañado se detuvo.
«De aquí en adelante continúas solo», dijo.
La miré.
«¿Ya?»
«Sabes escuchar. Eso bastará por ahora».
Quería preguntarle su nombre, pero recordé que no todas las conciencias necesitan un nombre ni una forma.
«Gracias», dije.
Su presencia parpadeó ligeramente.
No sabía si aquello era una respuesta o otro gesto, pero sentí que se estaba despidiendo de mí.
Continué adelante.
Mis alas se extendieron detrás de mí, aunque ya sabía que no las necesitaba.
Me encantaba la sensación que me daban.
También me encantaba el hecho de que pudiera elegirlas.
Cuanto más me alejaba, más débil se volvía la melodía.
Al principio la oí como un sonido lejano, luego como un eco apagado y, al fin, desapareció casi por completo.
Me detuve.
Ante mí se extendía una región cuyos límites no podía ver.
No había en ella luz definida, pero tampoco oscuridad.
Parecía vacía.
Me concentré en ella.
Por un momento no pasó nada.
Y entonces sentí algo.
No era un sonido, ni una imagen ni un pensamiento.
Era una presencia.
Era lejana y, sin embargo, tuve la sensación de que era consciente de mí.
Intenté dirigirme a ella con el pensamiento.
¿Hola?
No recibí respuesta.
Esperé.
La presencia no se acercó ni se alejó.
Pero cuanto más la escuché, más noté algo extraño.
No podía percibir dónde estaba ubicada.
No estaba delante de mí, detrás de mí ni a mi alrededor.
Y sin embargo sabía que estaba allí.
Lo intenté de nuevo.
¿Puedes oírme?
Esta vez algo cambió.
No oí palabras.
En cambio, sentí como si toda la inmensidad se volviera más silenciosa.
Incluso mis pensamientos se ralentizaron.
Y entonces una pregunta surgió en mi interior.
No sonaba como la voz de otra persona, pero tampoco sentía que yo fuera quien la había creado.
¿Cómo sabes dónde estás?
Miré a mi alrededor.
Intenté encontrar algún punto de apoyo.
No había suelo, ni horizonte, ni nada que pudiera usar para medir la distancia.
Y sin embargo, hasta ese momento no había dudado que estaba en un lugar determinado.
Ahora, cuando intenté definir ese lugar, no pude.
¿Estaba yo dentro de la inmensidad?
¿O la inmensidad era parte de lo que yo experimentaba?
Extendí mis alas y decidí avanzar.
Pero antes de que lograra moverme, surgió otro pensamiento.
Y si no tienes un lugar fijo, ¿qué es exactamente lo que se mueve cuando vuelas?
Miré mis alas.
Por primera vez desde que las había creado, no sabía si yo era quien se movía dentro de la inmensidad, o si la inmensidad misma cambiaba a mi alrededor.
De todos modos, intenté avanzar.
Las alas se movieron.
Sentí que estaba volando.
Pero nada a mi alrededor cambió.
Aumenté la velocidad.
Aun así, no pasó nada.
Entonces plegué mis alas.
Cerré los ojos y dejé de intentar llegar a otro lugar.
En cambio, intenté sentir dónde estaba.
Por un breve momento, todo quedó inmóvil.
Y entonces sentí un movimiento.
No a mi alrededor.
Sino en mi interior.
Abrí los ojos.
La inmensidad vacía había desaparecido.
Ante mí se extendía un paisaje que no había visto antes, pero algo en él despertó en mí una extraña sensación de familiaridad.
Miré a mi alrededor, tratando de entender cómo había llegado allí.
Y entonces volví a escuchar los cuatro sonidos.
Tres cortos.
Y uno largo.
Esta vez no venían de la distancia.
Sonaban desde mi interior.
Fin del capítulo cinco
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