Capítulo veinticuatro — Qué hubo antes del principio

Los tres golpes todavía resonaban en mi interior cuando salimos de la habitación de Nera.

No sabía si la voz que habíamos oído era realmente la de la mujer que ella había dejado atrás. Nera tampoco estaba segura. Pero las últimas palabras que se oyeron a través de la pared transparente fueron claras.

No está pidiendo salir. Está pidiendo entrar.

Estábamos en el pasillo de la estación de recepción y ninguno de nosotros se apresuró a hablar.

Naama examinó la piedra de seguimiento. Alia estaba a su lado, y Adara intentaba reconstruir la última señal. Sahar miraba hacia la habitación de la que acabábamos de salir, como si esperara que la voz volviera a llamarnos.

«¿Entrar adónde?», preguntó por fin.

«Esa es la pregunta», dijo Adara.

«¿A la estación de recepción?»

«Quizá. Pero todavía no sabemos quién pide entrar ni si la advertencia se refiere a esa persona o a algo que la espera al otro lado».

Naama amplió el registro.

«La solicitud sigue activa. No consta ningún destino autorizado y no se ha recibido ninguna señal que indique que el tránsito se haya completado».

«¿Se puede identificar el origen?», pregunté.

«No con los datos que se conservaron aquí».

Nera estaba en la puerta de la habitación. Parecía más cansada que antes, aunque sabía que en este mundo el cansancio no siempre provenía del cuerpo.

«Quiero que investiguen la voz», dijo. «Aunque no sea ella».

«Lo haremos», prometió Naama.

«Y no dejen que abran hasta que sepan quién está al otro lado».

Naama asintió.

Transfirió el registro a otra piedra y se la puso en las manos a Alia.

«Tengo que volver al taller y comparar la señal con los registros antiguos. Adara puede revisar los indicios de activación».

«¿Y nosotros?», preguntó Sahar.

«Quiero que sigan en contacto. Quizá tengamos que volver aquí».

Nera me miró.

«¿Volverás?»

«Quiero volver», dije. «Pero primero tendremos que entender qué está pasando aquí».

Asintió.

Por un instante pensé en la promesa que le había hecho a la mujer que se había quedado atrás. Qué fácil era decir que regresaríamos y qué poco sabíamos a veces del camino que nos permitiría cumplirlo.

Volvimos a la ciudad de las conciencias por el mismo camino por el que habíamos llegado.

Los espacios transparentes pasaban a nuestro alrededor, pero mis pensamientos seguían en la estación.

No conseguía quitarme de encima la sensación de que la advertencia que habíamos oído estaba relacionada con algo más grande que el tránsito en sí.

Alguien pedía entrar.

Alguien más intentaba impedirlo.

Y el antiguo sistema seguía funcionando, como si los años transcurridos no hubieran cambiado nada.

Cuando entramos en la ciudad, las luces de los edificios ya habían cambiado y, en la plaza central, las conciencias se desplazaban entre los pasos abiertos.

Naama se dirigió a su taller. Sahar la siguió, mientras que Alia y Adara continuaron hacia la biblioteca para revisar los registros de las estaciones.

Liara se quedó conmigo.

«¿Quieres venir conmigo?», preguntó.

«¿Adónde?»

«Al jardín».

La miré.

«¿Justo ahora?»

«Justo ahora. Naama necesitará tiempo para comparar los registros, y no puedes ayudarla quedándote a su lado preocupada».

«Hay conciencias que esperan ayuda allí».

«Lo sé. Y si te necesitan, te llamará».

Fui con ella.

El jardín a las afueras de la ciudad estaba casi vacío.

En el centro crecía un árbol frondoso. En sus ramas se veían hojas plateadas que reflejaban la luz de los edificios lejanos. Debajo había un banco de piedra y, a su lado, un estanque pequeño.

Me senté.

Liara se quedó de pie.

«¿Qué es lo que más te inquieta?», preguntó.

Pensé en la pregunta.

«Que seguimos descubriendo cosas que no sabíamos».

«Eso no es nuevo».

«No. Pero cada vez que creemos haber entendido algo, resulta que hay otra cosa detrás».

Miré el agua.

«Encontramos conciencias atrapadas. Después descubrimos que habían alterado los registros. Encontramos una estación que logró recibir a alguien, pero no había ningún registro de salida. Y ahora hay alguien que intenta entrar y ni siquiera sabemos adónde».

Liara se sentó a mi lado.

«Quieres llegar al principio».

«Sí. Quiero entender quién construyó el sistema, cuál era su propósito original y cómo algo que se creó para permitir el tránsito se convirtió en un lugar donde las conciencias quedan atrapadas».

«¿Y si quien lo construyó se basó en un sistema aún más antiguo?»

«Entonces también tendremos que investigarlo».

«¿Y si también tuvo otro principio?»

La miré.

No sonrió.

«¿Entiendes a qué me refiero?»

«Que podemos seguir retrocediendo sin llegar a una respuesta».

«Quizá».

Me quedé en silencio.

Recordé a Naama, que nos había explicado que el registro «separación completada» no significaba necesariamente que la conciencia hubiera alcanzado la libertad. Solo indicaba que el sistema había realizado la acción requerida.

Pensé en todos los sistemas que los seres humanos habían construido durante mi vida. Aparatos, computadoras, ciudades, instituciones. Casi siempre intentábamos mejorar algo que ya existía, resolver un problema anterior, corregir el error de otra persona.

Pero ¿de dónde provenían los primeros principios sobre los que se habían construido las cosas?

Cuanto más intentaba remontarme al principio del sistema, más se alejaba de mí el principio mismo.

Entonces me surgió una pregunta aún más antigua.

¿Qué hubo antes del principio?

No antes de la construcción de las estaciones.

No antes del nacimiento del primer ser humano.

Sino antes de todo.

Desde niña me había costado entender cómo podía existir algo sin haber sido creado antes.

En la casa donde crecí, todo tenía una historia.

Sabía quién había construido la mesa, quién había plantado el árbol del jardín y quién había cosido las cortinas de la ventana. Incluso los objetos viejos cuyo origen desconocía habían llegado de algún lugar.

Pero cuando preguntaba qué había antes de la creación del mundo, las respuestas se volvían menos claras.

Algunos decían que el mundo había sido creado por un Creador.

Y yo preguntaba quién había creado al Creador.

Algunos decían que había existido siempre.

Y entonces preguntaba por qué solo él podía existir siempre, y no el mundo.

No preguntaba para discutir. De verdad quería entender.

Incluso cuando crecí y aprendí sobre estrellas, galaxias y la expansión del universo, aquella misma pregunta siguió dentro de mí.

¿Cómo puede haber un primer instante?

Y si hubo un primer instante, ¿qué hubo antes de él?

Liara escuchó mientras se lo contaba.

«Hay un lugar que quiero mostrarte», dijo.

«¿Un lugar donde conocen la respuesta?»

«No. Un lugar donde han intentado entenderla durante muchísimo tiempo».

«¿Dónde está?»

«El Archivo de las Primeras Posibilidades».

«¿Y quién está allí?»

«Conciencias que estudian las estructuras más antiguas de la realidad. Recopilan observaciones, comparan mundos y examinan ideas sobre las que otros han dejado de preguntarse».

La miré.

«¿Podemos llegar hasta allí?»

«Sí».

Pensé en Naama y en los demás.

«No podemos alejarnos mucho tiempo».

«Les dejaremos una forma de llamarnos».

Acepté.

El camino al archivo no era un tránsito del tipo que habíamos investigado en las antiguas estaciones.

Liara explicó que nos desplazaríamos entre espacios abiertos a conciencias libres. No hacía falta transferir una conciencia de un sistema cerrado a otro ni solicitar el tránsito o recibir autorización de entrada.

«Se parece más a caminar por un camino que no puedes ver», dijo.

«¿Y cómo sabes adónde ir?»

«Tienes que conocer el camino».

Me pidió que me concentrara en la pregunta que me había impulsado a ir.

Pensé en el universo.

En la primera luz.

En la posibilidad de que el tiempo mismo hubiera comenzado alguna vez.

El espacio a nuestro alrededor cambió.

Las luces de la ciudad se alejaron y luego desaparecieron. No sentí que nos moviéramos, pero cada vez que miraba a mi alrededor descubría que el lugar anterior ya no estaba.

Por fin apareció ante nosotras una estructura inmensa.

Sus paredes estaban hechas de capas transparentes y, en su interior, se movían formas que no lograba reconocer.

Algunas recordaban a galaxias lejanas. Otras parecían células vivas que se dividían y se unían. También había formas que no se parecían a nada que hubiera visto.

En la entrada había una figura alta, vestida de oscuro.

Su rostro cambiaba ligeramente cada vez que lo miraba, como si a mis ojos les costara mantener su forma.

«Liara», dijo la figura.

«Arna», respondió Liara.

Se volvió hacia mí.

«Bienvenida».

«Gracias».

«¿Has venido a buscar el principio de la creación?»

«Sí».

Arna sonrió.

«Es una de las preguntas más antiguas que se plantean aquí».

«¿Y han encontrado una respuesta?»

«Hemos encontrado muchas respuestas posibles. Ninguna ha resuelto todas las preguntas».

Nos invitó a entrar.

La primera sala era tan grande que no conseguía ver dónde terminaba.

En el centro flotaba una forma redonda, llena de millones de puntos luminosos.

Algunos se unían entre sí. Otros se alejaban, se dividían o desaparecían. De vez en cuando surgía un movimiento amplio que recordaba la expansión de un universo.

«¿Qué estoy viendo?», pregunté.

«Modelos de los orígenes de la realidad», respondió Arna. «Algunos se basan en observaciones. Otros se crearon para comprobar qué es posible desde el punto de vista teórico».

Me acerqué.

Vi un punto pequeño que se expandía rápidamente. La luz que contenía se extendió y, después, aparecieron estructuras más complejas.

«¿Es el Big Bang?»

«Es un modelo que describe la evolución del universo que conoces a partir de un estado primitivo, muy caliente y denso».

«¿Entonces así empezó todo?»

«Así podemos describir parte de su evolución. Eso no responde necesariamente a la pregunta de por qué existe la realidad en primer lugar».

Miré la luz en expansión.

«¿Y qué hubo antes?»

«Puede que la palabra “antes” no sea apropiada».

«¿Por qué?»

«Porque el tiempo forma parte de la realidad que intentas estudiar. Si el tiempo mismo cambió o comenzó en cierto momento, quizá no tenga sentido hablar de un instante anterior a él».

Lo pensé.

En mi vida humana siempre había imaginado el tiempo como una larga línea en la que se ordenaban todos los acontecimientos.

El pasado, detrás.

El futuro, delante.

Pero si esa línea tenía un principio, ¿dónde se situaba su punto de partida?

Y si antes no existía una línea, ¿qué significa preguntar qué ocurrió antes de ella?

Arna nos condujo hasta tres estructuras pequeñas que flotaban a un lado de la sala.

En la primera se veía un universo que se expandía desde un estado de gran densidad.

En la segunda, un espacio inmenso se contraía, llegaba a un estado extremo y luego comenzaba a expandirse de nuevo.

En la tercera aparecían procesos cíclicos, sin un único punto de partida identificable.

«¿Cuál de estas posibilidades es la correcta?», pregunté.

«No sabemos si alguna de ellas describe la realidad por completo».

«Pero ustedes existen desde hace muchísimo tiempo».

«Que haya pasado mucho tiempo no significa que hayamos estado en todas partes. Y quien ha presenciado un acontecimiento no necesariamente sabe por qué ocurrió».

Miré las tres estructuras.

De pronto pensé en el registro que habíamos encontrado en la antigua estación de tránsito.

Mostraba que la separación se había completado, pero no contaba qué había ocurrido después.

Nera era la prueba.

El registro describía un suceso real y, aun así, omitía una parte importante de la historia.

«Entonces lo que vemos aquí también podría ser solo una parte de la imagen», dije.

«Exactamente».

Arna me condujo hasta una plataforma redonda situada frente a los modelos.

«¿Quieres probar algo?», preguntó.

«¿Qué?»

«Examinar por ti misma la relación entre el tiempo y la causa».

Señaló tres puntos luminosos que flotaban sobre la plataforma.

«Elige uno y muévelo».

Toqué el punto más cercano a mí.

Se desplazó un poco hacia la derecha.

De inmediato, las otras dos estructuras cambiaron. En una aparecieron decenas de puntos nuevos y en la otra desaparecieron algunas de las líneas que sostenían la forma.

«¿Qué hice?», pregunté.

«Cambiaste una de las condiciones del modelo».

«Pero no toqué las otras dos estructuras».

«Están relacionadas entre sí».

Arna señaló la plataforma.

«Ahora intenta devolver el punto a su lugar».

Hice lo que me indicó.

El punto volvió exactamente al lugar donde estaba antes.

Pero las otras estructuras no recuperaron su forma original.

«No funciona», dije.

«¿A qué te refieres?»

«Devolví el punto a su lugar. Se suponía que todo volvería a la normalidad».

«Según tu suposición, sí».

«Entonces, ¿por qué no ocurrió?»

«Porque este modelo también conserva los cambios que se produjeron en el camino».

Miré la plataforma.

«Pero si devolví la causa a su lugar, ¿por qué el resultado permaneció?»

«Porque en algunos sistemas, una vez que se ha producido un cambio, no se puede tratar el nuevo estado como si el camino que condujo a él no hubiera existido».

Lo intenté de nuevo.

Esta vez moví el punto en otra dirección.

Las estructuras volvieron a cambiar.

Entonces ocurrió algo que no esperaba.

Uno de los puntos luminosos de la estructura distante empezó a moverse antes de que yo moviera el punto que tenía en la mano.

Me detuve.

Siguió moviéndose.

«Arna», dije. «Mira».

Arna se acercó.

Examinó la plataforma.

«Interesante».

«¿Por qué se movió antes de que la tocara?»

«Puede que el modelo responda al estado del sistema en su conjunto y no solo a la acción que realizaste».

«Pero parece que el resultado apareció antes que la causa».

«Así parece desde tu punto de vista».

Abrió otra capa del modelo.

Junto al punto aparecieron unas líneas finas que no había visto antes. Se extendían hacia partes lejanas de la estructura y algunas desaparecían más allá de sus límites.

«¿Lo ves?», preguntó.

«Sí».

«El punto no está aislado. Forma parte de un sistema con conexiones que no se ven a primera vista».

«Entonces no descubrí que el resultado precedió a la causa».

«No necesariamente. Descubriste que el modelo es más complejo de lo que te parecía».

Volvió a observar el movimiento.

«Pero la forma en que reaccionó es interesante. Quiero examinar las condiciones que lo produjeron».

Liara se acercó.

«¿Ocurre a menudo?»

«No con esta configuración».

Arna guardó el modelo.

Miré el pequeño punto luminoso.

Hasta hacía un momento estaba segura de entender qué lo hacía moverse.

Ahora ni siquiera estaba segura de qué debía investigar primero.

Pensé en la estación de recepción.

En la solicitud de tránsito que había aparecido sin que supiéramos quién la había enviado.

En la voz que llegó por otro canal y nos advirtió que no abriéramos.

Quizá también allí intentábamos entender un suceso a partir de una parte demasiado pequeña del sistema.

«Quiero una copia de este modelo», dije.

Arna me miró.

«¿Por qué?»

«Porque estamos investigando un sistema antiguo que contiene procesos que aún no entendemos. Quizá Naama pueda aprender algo de la manera en que aquí las conexiones se influyen entre sí».

«Puedo prepararte un registro del experimento», dijo. «Pero no lo tomes como una explicación de lo que ocurre en vuestra estación».

«Lo sé».

Sonrió.

«Bien».

Pasamos a otra sala.

En el centro flotaba una larga cadena de puntos luminosos. Cada punto estaba conectado con el anterior.

«Aquí examinamos la cuestión de la primera causa», dijo Arna.

Tocó uno de los puntos.

Inmediatamente aparecieron detrás otros puntos que se alejaban hasta desaparecer.

«Los seres humanos suelen preguntarse qué hizo que algo ocurriera», dijo. «Ven un árbol que crece de una semilla, lluvia que se forma a partir de nubes y un niño que nace de sus padres».

«Y por eso nos preguntamos qué hizo que se formara el universo».

«Sí. Pero entonces surge otra pregunta: si todo debe tener una causa, ¿qué causó la primera causa?»

«¿Y si se dice que hay un Creador?»

«Se puede preguntar quién lo creó».

Sonreí.

«Esa es exactamente la pregunta que hice de niña».

«¿Y qué te respondieron?»

«Que el Creador siempre había existido».

«Esa es una posibilidad filosófica», dijo Arna. «Hay quienes creen que existe una realidad fundamental que no depende de una causa externa. Algunos la llaman Creador, mientras que otros intentan describirla mediante las leyes de la naturaleza o una estructura más profunda de la realidad».

«Pero si algo puede existir sin haber sido creado, ¿por qué no puede ser el universo mismo?»

Arna asintió.

«Esa también es una pregunta válida».

Miré la cadena de luces.

«Entonces no sabemos si hubo una primera causa».

«Así es. Y no sabemos si la pregunta en sí es válida para todo tipo de realidad».

Apoyó la mano en la cadena y todos los puntos desaparecieron.

Por un instante quedamos rodeadas por un espacio vacío.

«¿Qué ves ahora?», preguntó.

«Nada».

«¿Estás segura?»

Miré a mi alrededor.

No veía luz, forma ni movimiento.

Pero seguía allí.

Seguía pensando.

«Veo un espacio en el que no hay nada», rectifiqué.

«Y eso no es necesariamente lo mismo que la ausencia absoluta de toda realidad».

Entendí la diferencia.

Incluso cuando intentaba imaginar la nada, imaginaba un lugar vacío.

Pero un lugar ya es algo.

Si no hay espacio, ni tiempo, ni materia, ni siquiera posibilidad de que ocurra algo, ¿cómo se puede describir ese estado?

«Quiero saber por qué hay algo en vez de nada», dije.

Arna me miró.

«Yo también».

Me sorprendió.

«¿Todavía buscas una respuesta?»

«Sí».

«¿Después de todo este tiempo?»

«Después de todo este tiempo».

Sonrió.

«He descubierto muchas cosas por el camino. Pero no una respuesta que pueda presentar como verdad definitiva».

«¿No es frustrante?»

«A veces».

«Entonces, ¿por qué sigues?»

«Porque me gusta entender. Incluso cuando descubro que me equivocaba».

Lo pensé.

Había algo reconfortante precisamente en que no intentara impresionarme fingiendo saber algo que ignoraba.

Liara me condujo hasta una amplia ventana desde la que se veía la sala principal.

Nos quedamos allí un rato.

«Tengo otra pregunta», dije.

«Lo sé».

Sonreí.

«¿Crees que existe un Creador?»

Liara no respondió enseguida.

«Creo que la realidad es mucho más de lo que alcanzamos a comprender».

«Eso no es una respuesta».

«Es la respuesta más precisa que puedo darte».

«Pero ¿qué sientes?»

Miró las luces lejanas.

«Asombro».

«El asombro no demuestra que exista un Creador».

«Es cierto. Pero no tengo que convertir cada sentimiento en una prueba».

La miré.

«Y si existe un Creador, ¿crees que es bueno?»

Liara se apoyó en el marco de la ventana.

«No lo sé».

«Me cuesta entender cómo se puede crear un mundo con tanta belleza y tanto sufrimiento».

Se volvió hacia mí.

«A mí también me cuesta».

Pensé en la Tierra.

En el mar.

En el sol que me había calentado la cara por la mañana.

En los momentos en que mis hijos se quedaban dormidos en mis brazos.

Y en todo lo que existía junto a esas cosas.

Enfermedades.

Guerras.

Niños que perdían a sus padres.

Personas buenas que sufrían sin haber hecho nada para merecer ese dolor.

«Si existe un Creador bueno, ¿por qué permite todo esto?», pregunté.

Arna, que se había acercado en silencio, oyó la pregunta.

«Es una de las preguntas más difíciles», dijo.

«¿Tienen una respuesta?»

«Hay muchos intentos de responderla. Pero desconfío de las explicaciones que presentan todo sufrimiento como si fuera necesario para un propósito mayor».

La miré.

«¿Por qué?»

«Porque quien ha perdido a un ser querido no tiene por qué creer que la pérdida estaba destinada a enseñarle algo».

Sus palabras me llegaron a un lugar que no esperaba.

Pensé en mi madre.

En mi hermano.

En las personas que había amado y perdido.

Podía recordar los buenos momentos que habíamos vivido juntas. Podía aprender de la forma en que vivieron y de lo que dejaron dentro de mí.

Pero no quería que nadie me dijera que su muerte era necesaria para que yo me convirtiera en otra persona.

«Se puede encontrar sentido después de una pérdida», dije en voz baja, «sin pensar que la pérdida tenía que ocurrir».

Arna asintió.

«Sí».

Liara acercó la mano a la mía.

«¿Los echas de menos?», preguntó.

«Muchísimo».

«¿Incluso ahora?»

«Quizá ahora más que nunca».

Había pensado que la vida eterna me permitiría comprender mejor la muerte.

Pero cuanto más aprendía sobre mundos y conciencias, más claro resultaba que ningún conocimiento podía sustituir la voz de un ser querido.

De camino a la siguiente sala, le pregunté a Arna sobre la conciencia.

«¿Se origina a partir de la materia?»

«Conocemos distintas formas de conciencia», respondió. «Algunas están vinculadas a organismos biológicos, mientras que otras existen de maneras que los seres humanos aún no saben describir».

«Pero ahora existo sin mi cuerpo humano».

«Cierto».

«Entonces la conciencia puede existir independientemente de él».

«En tu caso, sí. Pero también existes aquí dentro de una realidad que tiene su propia estructura y sus propias leyes».

Pensé en los cuerpos que había dejado bajo el Árbol de la Eternidad.

En la mujer que había despertado en uno de ellos.

En que ella había vuelto a casa, a mis hijos, mientras yo continuaba mi viaje.

«¿Y qué pasa con dos conciencias que comparten los mismos recuerdos?», pregunté.

Arna me miró con interés.

Le hablé de la mujer que había despertado en mi cuerpo, de nuestros recuerdos compartidos y de la decisión de no imponer una sobre la otra una unión.

Ella escuchó.

«¿Crees que ella eres tú?», preguntó.

«Creo que ella es real, al igual que yo».

«Esa no era la pregunta que había hecho».

La miré.

«No sé cómo responder de otra manera».

Arna sonrió levemente.

«Quizás porque la palabra «yo» no es tan sencilla como creemos».

«Pero ahora somos distintas».

«Sin duda. Experimentamos cosas diferentes, tomamos decisiones distintas y creamos nuevos recuerdos».

Se detuvo.

«Lo importante es que no intentes determinar su existencia únicamente a partir de los recuerdos que comparte contigo».

Pensé en mis hijos.

La mujer que había vuelto a ellos podría haberlos abrazado.

Habría podido prepararles comida.

Habría podido escuchar cómo les había ido el día.

Yo no podía hacer ninguna de esas cosas de la misma manera.

Por un instante, sentí un dolor agudo de nostalgia.

Pero junto a él también hubo alivio.

Ellos no se habían quedado sin madre.

El último espacio del archivo era diferente a todo lo que había visto.

No había formas en expansión ni cadenas de luz.

Solo una ventana grande.

Más allá se extendía un espacio oscuro y, a lo lejos, se veía un punto de luz tenue.

«¿Qué hay allí?», pregunté.

«El límite de nuestra percepción», dijo Arna.

«¿A qué te refieres?»

«Al lugar más allá del cual no tenemos información que podamos verificar».

Me acerqué a la ventana.

La luz lejana parecía casi al alcance de la mano.

«¿Se puede pasar?»

«Lo han intentado».

«¿Y qué pasó?»

«Algunos volvieron sin poder describir con claridad lo que habían visto. Otros no volvieron».

Sentí cómo la curiosidad despertaba en mí.

La misma curiosidad que me había llevado al árbol, al fruto y a la nueva vida que había elegido.

Quería saber qué había más allá de la ventana.

Quería descubrir si había otro mundo allí, o un lugar donde las leyes conocidas no existieran.

«Estás pensando en pasar», me dijo Liara.

«Sí».

«¿Ahora?»

Miré la luz.

No había cambiado.

No me había llamado.

No había prometido nada.

Y, sin embargo, me resultaba difícil apartar la mirada.

Entonces me acordé de Arna.

De los tres golpes.

De la voz que nos había advertido que no abriéramos.

De Nir, que aún esperaba respuestas antes de decidir si salía.

«No ahora», dije.

Arna se acercó.

«¿Por qué?»

«Porque hay cosas que quiero terminar primero».

Ella asintió.

Su voz no expresaba ni aprobación ni decepción.

«La ventana seguirá aquí».

La miré una vez más.

Quizás algún día vuelva.

Estábamos a punto de salir del archivo cuando la piedra de comunicación de Liara se iluminó.

La voz de Neuma se oyó a través de ella.

«¿Nos oís?»

«Sí», respondió Liara.

«Necesitamos que volváis».

«¿Ha pasado algo?», pregunté.

«Hemos comprobado la señal que recibió Nera».

«¿Habéis encontrado el origen?»

«No exactamente. Pero hemos descubierto algo que antes no comprendíamos».

«¿Qué?»

«La advertencia no se envió por la misma vía por la que se encuentra pendiente la solicitud de acceso».

Miré a Liara.

«¿Entonces son dos orígenes distintos?»

«Al menos dos canales distintos», respondió Neuma. «Aún no podemos determinar quién opera cada uno».

«¿Y la solicitud está activa?»

«Sigue pendiente».

«¿Entonces qué habéis descubierto?»

Se oyó un movimiento más allá de la piedra y, después, la voz de Adra se unió a la conversación.

«Hemos encontrado una coincidencia entre la marca que aparece en el mapa de Sahar y un registro antiguo de la estación de recepción. La vía secundaria no conduce hacia el exterior de la estación».

«¿Entonces adónde conduce?»

«A una parte de ella que no aparecía en los mapas más recientes».

«¿Otra sala?»

«Podría ser un espacio entero. Tenemos que ver el registro juntas».

Liara cerró la conexión.

Arna nos observó.

«Parece que vuestra búsqueda ha continuado en otro lugar».

«Sí», dije.

«¿Encontraste aquí lo que buscabas?»

Miré las enormes salas.

«No encontré la respuesta a la pregunta de qué había antes del principio».

«¿Y estás decepcionada?»

«Un poco».

Ella sonrió.

«Es una buena razón para volver y preguntar en el futuro».

Le di las gracias.

Antes de salir, me entregó el registro del experimento que habíamos realizado.

«Enséñaselo a tu amiga», dijo. «Quizás encuentre algo interesante en él».

«Gracias».

«Y no olvides que el modelo no es la realidad misma».

Sonreí.

«Intentaré recordarlo».

Cuando volvimos a la ciudad, encontramos a Neuma en su taller.

Sahar estaba de pie frente a un mapa desplegado. Ella sostenía la piedra de comunicación y Adra examinaba un registro proyectado sobre la mesa.

En el centro aparecían dos líneas paralelas y un punto fuera de ellas.

A su lado se veía la marca adicional que Nera había identificado.

«Esta es la vía secundaria», dijo Neuma.

«¿Qué habéis encontrado?», pregunté.

Adra amplió el registro.

«La estación de recepción se construyó en capas. La parte donde conocimos a Nera es el espacio visible. Pero también hay una zona interior que no se incluyó en los registros más recientes».

«¿Por qué la ocultaron?», preguntó Sahar.

«Aún no sabemos si se ocultó intencionadamente», respondió. «Es posible que dejaran de usarla y simplemente la borraran de los mapas activos».

Ella señaló una línea en la parte inferior del registro.

«Hay algo más aquí».

Leí las palabras que aparecían ante nosotros.

Vía de acceso interna.

El acceso requiere identificación del origen.

La salida requiere autorización de destino.

«¿Qué significa?», pregunté.

Neuma me miró.

«Podría significar que la advertencia que escuchamos no se refiere al acceso al espacio donde se encuentra Nera, sino al acceso a la zona interior de la estación de recepción».

Sahar se acercó a la mesa.

«Y quizá alguien ya esté allí».

«Es posible», dijo Adra.

Me acordé del modelo del archivo.

Del punto de luz que había empezado a moverse antes de comprender qué lo activaba.

Saqué el registro que Arna me había dado y lo puse sobre la mesa.

«Hay algo que quiero mostraros».

Neuma examinó el modelo.

«¿De dónde es?»

«Del archivo de las primeras posibilidades. Arna me lo dio después de que realizáramos un experimento».

Les expliqué los tres puntos de luz, el cambio que había provocado y el movimiento que había aparecido en otra parte del sistema.

Neuma observó el registro.

«Es un modelo de las conexiones entre estados», dijo.

«Sí».

«No puede decirnos quién opera la estación, pero quizá podamos usar su principio para comprobar si los dos eventos que estamos viendo están relacionados entre sí».

Pasó el registro sobre la superficie de trabajo.

«Quiero comparar los tiempos de las señales y los cambios en el sistema».

«¿Crees que ayudará?»

«No lo sé. Pero es una comprobación que no habíamos hecho».

Abrió otro registro.

«Y mientras tanto hemos encontrado una forma de intentar establecer comunicación entre Nera y Nir sin activar el paso».

«¿Ya lo habéis comprobado?»

«Solo mediante señales de prueba. Aún no con una conciencia viva».

«¿Y Nir?»

«Ha aceptado la propuesta. Pidió escuchar primero cómo se llevaría a cabo la conversación y solo después decidir si participaba».

Sonreí.

«Suena exactamente como él».

Neuma también sonrió.

«Espero que tengamos éxito».

Neuma desplegó el mapa de la estación de recepción sobre la mesa.

Las dos líneas paralelas aparecían en el centro y el pequeño punto permanecía fuera de ellas.

«Tenemos que volver allí», dijo Adra. «Pero esta vez comprobaremos primero la vía interna».

«Quiero estar allí», dije.

«Yo también», dijo Sahar.

Liara se acercó a nosotros.

«Entonces iremos juntos».

Neuma empezó a cerrar los registros, pero de repente se detuvo.

«Un momento».

La luz del mapa había cambiado.

El punto que estaba fuera de las dos líneas empezó a moverse lentamente hacia el interior.

«Neuma», dije. «¿Se supone que esto debe ocurrir?»

Ella se acercó al mapa.

Por un instante no dijo nada.

Y entonces abrió rápidamente la piedra de seguimiento.

Solicitud de acceso activa.

Autorización de destino: pendiente.

Vía interna: actividad identificada.

«¿Ha entrado alguien?», preguntó Sahar.

«No», dijo Neuma. «No hay registro de ningún acceso completado».

«¿Entonces por qué se ha movido el punto?»

Adra ya estaba examinando la marca.

«Porque algo dentro de la estación ha empezado a reaccionar a la solicitud».

La luz del mapa se intensificó.

El punto se detuvo entre las dos líneas.

Neuma abrió el registro de las señales y lo comparó con el nuevo movimiento.

«Hay una coincidencia temporal», dijo.

«¿Entre qué y qué?», pregunté.

«Entre el cambio en la vía interna y la última señal recibida en la estación de recepción».

«¿Eso significa que la voz provocó el movimiento?»

«No necesariamente. Pero los dos eventos ocurrieron dentro del mismo sistema, y es posible que haya una conexión entre ellos que no habíamos identificado antes».

Miré el punto detenido entre las líneas.

Pensé en la mujer que había dado tres golpes.

En Nera, que había respondido con dos golpes.

Y en la voz que nos había advertido sobre quien pedía entrar.

Entonces apareció una línea adicional.

Se ha recibido una respuesta del espacio interior.

Identidad del emisor: no registrada.

Fin del capítulo veinticuatro