El viaje hacia la eternidad · Una novela filosófica de Nurit Rozenblat
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Capítulo veintisiete — El precio de la verdad
Las últimas palabras que aparecieron en el mapa siguieron ocupándome incluso después de que se cortara la conexión.
No busques solo a quien pide entrar.
Comprueba quién le ha abierto el camino.
Naama estaba ante el antiguo registro de las dos firmas. Una de ellas era tan antigua que sus líneas estaban casi borradas. La segunda se veía más nítida, pero una parte se había desdibujado en una época posterior.
«¿Quién las firmó?», pregunté.
«Todavía no lo sabemos», respondió Naama. «Y tampoco está claro qué aprobaron exactamente».
Adra se acercó a la mesa.
«He encontrado una referencia a un registro que no estaba incluido en el archivo central. Describe un experimento temprano sobre sistemas de conexión entre conciencias».
«¿Crees que está relacionado con la estación receptora?»
«Es posible. Pero quiero ver el registro completo antes de decidir».
Naama guardó el mapa.
«Eliya y yo seguiremos la ruta interior. No se abrirá ningún pasaje. Si algo cambia, te llamaremos».
Salí con Adra hacia la antigua biblioteca.
El Salón de los Testimonios era más pequeño de lo que esperaba.
No tenía grandes salas ni estanterías que se extendían hasta el infinito. Solo paredes cubiertas de densos grabados y una losa plana en el centro de la sala.
Sobre la losa había una tableta oscura.
«Aquí se guardaban los testimonios que no se habían transferido al archivo público», explicó Adra.
«¿Por qué?»
«A veces porque eran parciales. Otras veces porque contradecían otros documentos».
«¿Y quién decidía qué se guardaría fuera?»
«Es una pregunta para la que todavía no he encontrado respuesta».
Activó la tableta.
Aparecieron las primeras palabras.
Luego, voces.
Y por fin vi una sala redonda con dos conciencias en el centro.
Una era estable, con una forma definida. La segunda parecía una luz tenue cuyos contornos se dispersaban y reunían sin cesar.
«Quiero salir», dijo la conciencia débil.
«Intentaremos estabilizarte mediante un vínculo temporal», respondió la otra. «Cuando puedas mantener tu propia estructura, nos separaremos».
«¿Y si no lo consigo?»
«Lo detendremos».
«¿Lo prometes?»
«Sí».
Una fina línea de luz se formó entre ellas.
Al principio parpadeaba, pero gradualmente se estabilizó. La conciencia débil empezó a tomar forma.
«Puedo oírme», dijo maravillada.
Se rió.
Por un momento pareció que el experimento tenía éxito.
Pero entonces la línea se ensanchó.
La conciencia débil se acercó a la otra.
«Tengo miedo de que me devuelvas», dijo.
«No voy a devolverte».
«Entonces no te alejes».
Desde un lado se oyó una voz.
«La conexión es demasiado profunda. La separación debe comenzar».
La conciencia estable intentó debilitar el vínculo.
La luz entre ellas se intensificó.
«Si nos desconectamos ahora, puede perder la estabilidad que ha conseguido», dijo uno de los observadores.
«Y si esperamos, puede que no podamos separarlas en absoluto», respondió otro.
La conciencia débil las oyó.
«Me prometisteis que podría salir».
Nadie respondió.
Alrededor de las dos aparecieron más luces.
Una, luego dos, y después muchas más.
La conexión se ensanchó y se convirtió en una red.
Empezaron a oírse voces desde todas partes. Unas pedían ayuda, otras exigían que se detuviera.
La conciencia estable intentó alejarse, pero cada uno de sus movimientos arrastraba consigo toda la red.
«¡Desconéctate ahora!»
Miró a la conciencia que tenía delante.
«Lo siento».
El vínculo se cortó.
Un destello de luz llenó la sala.
Cuando la imagen se aclaró, vi que la conciencia débil seguía existiendo, pero su forma había cambiado. Parte de su luz aún se extendía hacia el lugar donde había estado la otra.
«Devuélveme lo que me has quitado», se oyó su voz.
El registro terminó.
Me quedé ante la losa durante mucho tiempo.
«¿Qué le pasó?», pregunté.
«El registro no lo dice», respondió Adra.
«¿Se quedó atrapada?»
«Es posible. Pero no sabemos dónde siguió existiendo».
«¿Y quién era la conciencia estable?»
«Su nombre también ha desaparecido».
Me acerqué a la tableta.
«Así que alguien conservó el fracaso, pero omitió la identidad de los participantes».
«Sí. No sabemos si los nombres se eliminaron en el momento de documentar el experimento o después».
Pedí ver de nuevo el principio del experimento.
Esta vez no miré las conciencias. Examiné la sala, los dispositivos y las marcas en las paredes.
Entonces noté una forma familiar.
Dos líneas paralelas.
Al lado, un punto.
«Adra, detente».
La imagen se congeló.
«Es la marca de la estación receptora».
Adra la amplió.
«Pertenece al mismo sistema de marcaje. Pero no necesariamente a la misma estación».
«¿Se puede comparar con nuestros registros?»
«Sí».
Copió la marca y se la envió a Naama.
Volví a mirar la sala vacía.
Quizás el camino que alguien había dejado abierto no estuviera destinado originalmente a pasar de un lugar a otro.
Quizás estuviera destinado a conectar conciencias.
De camino a la salida pensé en la promesa hecha al principio del experimento.
Lo detendremos.
Se había dicho con absoluta confianza.
Y sin embargo, cuando llegó el momento, quien la había hecho no supo cómo cumplirla sin dañar a la persona que quería salvar.
Recordé a Ayla.
La simulación que habíamos creado para ella.
El momento en que apareció una puerta que ella no había pedido ver.
Naama logró detener la proyección. Pero ¿qué habría pasado si hubiéramos ignorado la primera señal de que algo iba mal?
De repente comprendí lo importante que es no solo saber cómo operar un sistema, sino también entender cómo detener su funcionamiento.
Encontré a Eliya en la sala de observación y le hablé del experimento.
Me escuchó hasta que terminé.
«Quiero hablar con Ahda», dije.
«¿Sobre los sistemas de conexión?»
«Sí. Ella conoce los primeros intentos de crear comunidades con memoria compartida».
«¿Crees que estuvo involucrada en el experimento?»
«No lo sé. Y no quiero acusarla sin saberlo. Pero quizá pueda explicar por qué seguían ocurriendo este tipo de cosas».
Eliya aceptó acompañarme.
El Valle del Consentimiento parecía tranquilo cuando llegamos.
Luces se movían entre los árboles y en la superficie del estanque aparecían reflejos de figuras que pasaban por los senderos.
Tamira nos recibió junto al agua.
«Habéis vuelto».
«Buscamos a Ahda».
Examinó mi rostro.
«¿Ha pasado algo?»
«Hemos encontrado un registro de un experimento de conexión que fracasó».
Tamira guardó silencio.
«Hubo experimentos así», dijo por fin. «Algunos precedieron a nuestra comunidad».
«¿Ahda sabe de ellos?»
«Supongo que conoce al menos parte de la historia».
Fue a llamarla.
Cuando Ahda llegó, le presenté el registro.
Lo observó en silencio.
Cuando terminó, no habló durante un rato.
«¿Lo habías visto antes?», pregunté.
«No esta documentación. Pero había oído hablar de intentos similares».
«¿Por qué no nos lo dijiste?»
«No sabía que estaban relacionados con el sistema que estáis investigando».
«Pero sabías que las conexiones profundas podían dificultar la separación».
«Sí».
«Y esa es información que podría habernos ayudado».
Ahda me miró.
«Es cierto».
Me sorprendió que no intentara defenderse.
«Tenía miedo», dijo.
«¿De qué?»
«De que, al enteraros de los fracasos, pensarais que toda conexión profunda entre conciencias es algo peligroso».
«¿Por eso preferiste no decirlo?»
«No lo pensé de esa manera. Pero ahora entiendo que ese fue el resultado».
Nos sentamos junto al estanque.
«Cuando fundamos la comunidad», contó Ahda, «queríamos crear un lugar donde las conciencias no tuvieran que soportar su soledad a solas. Algunas habían perdido su mundo. Otras llevaban recuerdos que no podían contener».
«¿Y compartir los recuerdos les ayudó?»
«A muchos de ellos, sí. Al principio podían elegir qué recuerdo compartir y cuándo parar».
«¿Y qué cambió?»
«Algunos pidieron seguir conectados. Hallaron consuelo en la sensación de que otra persona podía comprenderlos sin que tuvieran que explicarlo todo».
Miró el agua.
«Pero no siempre supimos distinguir entre un vínculo elegido de nuevo en cada momento y un vínculo que se convertía en una condición para la existencia de una conciencia».
«¿Y cuando esa conciencia pidió irse?»
«A veces conseguimos separarlas. Otras veces, no».
«¿Porque los demás dependían de ella?»
«Sí. Y a veces también porque ella misma ya no sabía qué partes de su memoria le pertenecían».
Pensé en Ayla y Tama.
En la canción.
En el anillo azul.
«Estamos intentando crear una conexión sin mezclar los recuerdos», le dije.
Le describí el cuenco de comunicación de Naama y el espacio de simulación.
Ahda escuchó con atención.
«Quizá sea una forma mejor», dijo.
«Aún es pronto para saberlo».
«Es cierto. Pero hay una diferencia entre dejar que alguien hable con otro y convertir sus recuerdos en una estructura compartida de la que no puede separarse».
La miré.
«Se puede estar cerca sin saberlo todo el uno del otro».
Ahda sonrió con tristeza.
«Ojalá lo hubiéramos comprendido antes».
Antes de irnos, le pregunté sobre la ruta interior de la estación receptora.
Le mostré las dos líneas paralelas y el punto.
Miró la marca.
«Me resulta familiar».
«¿De dónde?»
«De los antiguos sistemas que distinguían entre el origen de una solicitud y el lugar donde debía recibirse».
«¿Sabes quién construyó la ruta?»
«No. Varios grupos participaron en el desarrollo de estos sistemas».
«¿Y los registros originales?»
«Algunos todavía existen».
«¿Dónde?»
«En el Archivo de las Primeras Estructuras. Puedo ayudarte a llegar a ellos».
Sentí que por fin habíamos encontrado una dirección clara.
«¿Lo harás?»
«Sí».
Me miró.
«Pero hay algo que quiero que sepas».
«¿Qué?»
«Los que construyeron los primeros sistemas no necesariamente querían hacer daño. Algunos creían que estaban resolviendo un problema que nadie antes de ellos había logrado resolver».
«Lo entiendo».
«Eso es importante para mí».
«Para mí también», respondí. «Pero su intención no cambia lo que les pasó a los que sufrieron daños».
Ahda bajó la mirada.
«No. No lo cambia».
Cuando volvimos al taller, Naama ya había comparado la marca que encontramos con los diagramas de la estación receptora.
«Hay una coincidencia parcial», dijo.
«¿Qué significa?»
«La ruta interior también podría haber servido para establecer conexiones temporales entre estructuras, no solo para recibir una conciencia que procedía de otro lugar».
«¿Como en el experimento?»
«Quizá. Pero necesitamos los registros tempranos para saberlo».
Adra abrió la documentación del experimento junto al mapa.
«Y hay algo más».
Señaló una pequeña marca en el borde de uno de los dispositivos documentados en la sala.
Una línea fina se dividía en dos.
«También encontramos la misma marca en uno de los registros del espacio desconectado», dijo Naama.
«¿Entonces la conciencia del experimento está allí?»
«No necesariamente. La marca podría haberse transferido como parte de una estructura o de un recuerdo».
«Pero se puede comprobar».
«Sí. Sin recurrir a las conciencias ni activar ningún pasaje, podemos comparar los registros».
Estuve de acuerdo.
Mientras Naama trabajaba, Ayla pidió hablar con nosotros.
Su voz se oyó desde el cuenco.
«Volví a hablar con Tama», dijo.
«¿Cómo fue?»
«Bien. Me cantó».
«¿Desde el centro?», pregunté.
Ayla se rió.
«Desde el centro».
Guardó silencio un momento.
«Quiero preguntarte algo».
«Por favor».
«Si encuentras un recuerdo que parezca mío, ¿me lo dirás?»
Pensé en el antiguo registro.
En la conciencia que pidió salir.
En la historia cuyo final desconocía.
«Te diremos que hemos encontrado información», respondí. «Y tú podrás decidir si quieres verla».
«¿Incluso si es doloroso?»
«Sí».
«¿Y si cambio de opinión a mitad de camino?»
«Lo detendremos».
Esa palabra ahora me sonaba diferente.
«¿Cómo sabré que de verdad podéis parar?», preguntó Ayla.
Miré a Naama.
«Antes de presentarte nada, comprobaremos que el sistema lo permita», respondió. «Y si no podemos garantizar una parada segura, no empezaremos».
Ayla guardó silencio.
«Bien», dijo por fin. «Quiero saberlo, pero no quiero que nadie decida por mí».
«Nosotros tampoco», dije.
La comprobación duró mucho tiempo.
Naama comparó las marcas de conexión del antiguo experimento con los registros posteriores.
Algunas estaban dañadas.
Otras habían cambiado tanto que era difícil determinar si su origen era idéntico.
Por fin apareció una coincidencia parcial.
«He encontrado algo», dijo.
Me acerqué.
«Una de las marcas del experimento aparece en un registro posterior del espacio desconectado».
«Así que quizá uno de los participantes siguió existiendo allí».
«Es posible. Pero la marca por sí sola no basta para identificarla».
Adra examinó el resultado.
«Tendremos que aclarar si pertenece a la propia conciencia o al sistema al que estaba conectada».
Naama asintió.
«Y si conseguimos identificar a una conciencia específica, le pediremos su consentimiento antes de presentarle el registro».
Pensé en la mujer del experimento.
En el miedo de su voz.
No sabía si seguía existiendo.
Pero por primera vez teníamos una forma de buscarla sin suponer de antemano dónde estaba.
Más tarde salí al jardín.
Me senté junto al estanque y miré las luces que se movían sobre la superficie del agua.
Pensé en mi vida humana.
En las veces que quise proteger a mis hijos de todo dolor.
Cuando eran pequeños, era más fácil creer que podía hacerlo.
Podía tenerlos en mis brazos, mantener alejado el peligro, calmar un miedo.
Pero a medida que crecían, comprendí que no siempre sabría qué era lo mejor para ellos.
Hubo momentos en que estaba segura de que entendía sus necesidades mejor que ellos.
Y hubo momentos en que descubrí que estaba equivocada.
No porque los amara menos.
Sino porque ni siquiera el amor más grande da a una persona un conocimiento absoluto.
Pensé en la mujer que despertó en mi cuerpo.
Volvió a casa, a mis hijos.
Desde entonces sigue viviendo la vida que ambos conocíamos.
Y yo estoy aquí.
Ambos tenemos recuerdos compartidos.
Pero las decisiones que tomamos ahora son diferentes.
No querría que nadie decidiera por ninguna de las dos qué debe recordar, a quién debe amar o dónde debe vivir.
Aunque creyera saber qué era lo mejor para ella.
Liara me encontró mientras la luz alrededor del estanque empezaba a atenuarse.
«Naama nos está llamando».
Me puse de pie de inmediato.
En el taller, todos estaban de pie alrededor del mapa.
Las dos líneas paralelas aparecieron sobre la mesa.
La solicitud de entrada seguía activa.
La solicitud de parada también.
Pero ahora había aparecido una nueva marca entre ellas.
Una línea corta se extendía desde el espacio interior hasta uno de los antiguos mecanismos receptores.
«¿Qué es eso?», pregunté.
«Un intento de crear una conexión», respondió Naama.
«¿Un pasaje?»
«No. No se registró ninguna confirmación de destino ni ninguna nueva recepción, ni se abrió ningún pasaje».
Sentí alivio.
«Entonces, ¿qué está intentando hacer el sistema?»
«Reconstruir una antigua ruta de conexión».
Adra se acercó al registro.
«¿Del mismo tipo que vimos en el experimento?»
«Aún no puedo determinarlo».
Naama abrió los detalles de la actividad.
Se había identificado un intento de reconstruir una antigua ruta de conexión.
Origen de la reconstrucción: no identificado.
Aprobación de activación actual: ausente.
Sahar miró las palabras.
«Entonces se supone que el sistema debe detenerlo».
«Sí», respondió Naama.
Pero antes de que pudiera continuar, apareció otra línea.
Autorización de uso histórico: identificada.
«¿Cómo puede haber una autorización si no hay una aprobación de activación?», pregunté.
Adra se acercó.
«Porque el sistema identifica una autorización conservada en el pasado. Eso no significa que se permita usarla ahora».
«¿Podemos ver quién la dio?»
Naama abrió el campo.
Sobre la tabla aparecieron dos firmas.
Una antigua.
La segunda, borrosa.
Las mismas firmas que habíamos encontrado en los registros anteriores.
Adra las miró.
«Debemos encontrar el documento original», dijo.
«Y las condiciones bajo las cuales se dio la autorización», añadió Naama.
Comprobó de nuevo el estado de la estación.
La ruta aún no se había abierto. Pero el sistema seguía identificando la antigua autorización.
«¿Entonces quienquiera que intente usarla sabe que existe?», pregunté.
«Quizás. Y quizás el propio sistema recurra a ella automáticamente. Todavía no lo sabemos».
Miré las dos firmas.
Aún quedaban muchas preguntas sin respuesta.
¿Quién construyó la ruta?
¿Por qué estaba oculta una parte del registro?
¿Y alguien en el pasado utilizó esta autorización para realizar una acción que no debería haber ocurrido?
Naama estaba a punto de cerrar el mapa.
Entonces apareció otro mensaje.
Se encontró un documento fuente vinculado a la autorización histórica.
Ubicación: el Archivo de las Primeras Estructuras.
Adra levantó la cabeza.
Ese era exactamente el lugar que Ahda se había ofrecido a mostrarnos.
Por primera vez desde que comenzó la misteriosa solicitud de entrada, no nos enfrentábamos solo a una señal sin significado.
Teníamos una dirección.
«Iremos allí», dije.
Naama asintió.
«Pero hasta que sepamos qué dice el documento, nada se abrirá».
Volví a mirar la firma borrosa.
Alguien se había encargado de ocultar una parte.
Y quizá ahora, después de tanto tiempo, pudiéramos descubrir por qué.
Fin del capítulo veintisiete
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