Путешествие в вечность — глава третья: Между временем и вечностью

Третья глава моей книги, Путешествие в вечность, публикуется здесь по главам по мере написания. Предыдущие главы: Глава первая: Встреча · Глава вторая: Тайная тропа.

Глава третья: Между временем и вечностью

Я стояла перед Древом вечности и не могла отвести от него глаз.

Оно было прекрасно так, как я никогда прежде не видела. И не только из-за серебряного ствола, широких ветвей или золотых плодов, в которых, казалось, собрался солнечный свет. В нём было ещё что-то, что мне трудно было определить. Чувство присутствия. Словно я стояла не перед деревом, а перед живым существом, которое осознавало моё присутствие.

Плоды, которые двигались раньше, замерли.

Я посмотрела на другие ветви. Листья почти не шевелились. Ветер, сопровождавший нас по тропе, исчез в тот же миг, как мы вошли в рощу.

Я не слышала даже щебета птиц.

Конечно, за исключением серебряной птицы.

Она сидела на низкой ветви и смотрела на меня. Всю дорогу она была полна жизни, порой нетерпелива, словно точно знала, куда мы идём, и не понимала, почему я задерживаюсь у всего подряд. Теперь она молчала.

«Почему ты назвала его Древом вечности?» — спросила я.

«Потому что так оно называется».

«Полагаю, ты не собиралась давать мне такой простой ответ».

Она слегка наклонила голову.

«Не каждый простой ответ является полным».

Я подошла ближе к стволу.

Вблизи я заметила, что линии его коры отличались от коры других дерев. Они извивались, переплетаясь, тонкие и разветвлённые, и образовывали узоры, напоминавшие мне письмена на незнакомом языке.

Я протянула руку, но остановилась, не дотронувшись.

«Можно?»

«Дерево не подпустило бы тебя так близко, если бы не захотело этого».

Я не знала, как отнестись к этим словам. С тех пор как я ступила на тайную тропу, я слышала вещи, не похожие ни на что из того, что мне было знакомо, и всё же, вместо того чтобы испугаться, я обнаруживала, что принимаю их одну за другой. Возможно, потому что всё происходило постепенно. Цветок, который опускался при моём прикосновении, пруд, в котором по вечерам отражались звёзды, часы, которые почти не шли.

Каждая из этих вещей сама по себе была странной. Вместе они создавали мир, в котором я больше не знала, какие правила всё ещё действовали.

Я положила ладонь на ствол.

Кора была тёплой.

Я на мгновение закрыла глаза. Под ладонью я почувствовала слабую пульсацию, почти неуловимую. Я попыталась прислушаться к ней, понять, было ли это реальное движение или моё собственное сердцебиение, но чем больше я концентрировалась, тем яснее становилось это ощущение.

Я убрала руку.

«Оно пульсирует».

Птица не выглядела удивлённой.

«По-своему».

Я снова посмотрела на дерево. Я была уверена, что никогда раньше не видела его, и всё же странное чувство, сопровождавшее меня с тех пор, как мы вошли в рощу, становилось всё сильнее. Оно напоминало мне моменты, когда определённый запах возвращает меня в детство, прежде чем я успеваю вспомнить, какому месту или какому человеку он принадлежит.

Только здесь воспоминание не приходило.

Оставалось лишь ощущение знакомого.

«Я уже была здесь раньше?» — спросила я.

Птица перенесла вес с одной ноги на другую.

«Что заставляет тебя так думать?»

«Не знаю. Возможно, это дерево. Возможно, ты. У меня такое чувство, что вы оба знаете обо мне что-то, чего не знаю я».

Она посмотрела в сторону тропы, по которой мы пришли.

«Есть вещи, которые невозможно понять, пока не столкнёшься с ними».

Я уже собиралась ответить ей, как вдруг за спиной услышала голос.

«А есть вещи, с которыми можно сталкиваться много раз и всё равно не понять их».

Я испуганно обернулась.

На другом краю рощи, где тени удлинялись между корнями, на плоском камне сидел человек.

Я была уверена, что раньше его здесь не было.

Он выглядел как человек в возрасте, хотя я не могла определить, сколько ему лет. Его волосы были седыми, лицо покрыто мелкой морщинкой, а глаза были необычайно яркими. Он был одет в простую одежду землистых оттенков и держал в руках что-то маленькое, чего я не могла опознать.

В нём не было ничего угрожающего, но его внезапное появление заставило меня отступить.

«Откуда вы пришли?»

«Я здесь уже некоторое время».

Я посмотрела на птицу. Она оставалась на ветке совершенно спокойной.

«Ты его знаешь?»

«Да».

«Конечно, — прошептала я. — Я здесь единственная, кто никого не знает».

Человек улыбнулся.

«Ты знаешь меня лучше, чем думаешь».

Я внимательно посмотрела на его лицо. Я пыталась найти в нём что-то знакомое, но не могла.

«Простите, я не помню, чтобы мы встречались».

«Я не это имел в виду».

Он раскрыл ладонь. На ней лежали старинные карманные часы, стрелки которых не двигались.

«Кто вы?»

«Можешь звать меня Время».

Я ждала, что он улыбнётся, объяснит, что это шутка или странное имя, которое ему дали. Но он этого не сделал.

Я посмотрела на часы в его руке, а затем на птицу.

«Время?»

«Это имя, которое люди дали тому, что я олицетворяю. Оно вполне подходит, хотя я не уверен, понимают ли они его».

Наверное, мне следовало бы испугаться. Вместо этого я почувствовала огромное любопытство.

Всю жизнь я относилась ко времени как к чему-то, что можно измерить, но нельзя увидеть. Как к чему-то, что проходит, даже когда мы хотим, чтобы оно остановилось. А теперь передо мной сидел человек, назвавшийся Временем, и я пыталась понять, действительно ли он был тем, за кого себя выдавал, или же я видела необыкновенный сон.

Я достала телефон из кармана.

Экран засветился. Со времени, когда я стояла у пруда, время почти не изменилось.

«С моими часами что-то не так».

Человек посмотрел на них.

«С твоими часами всё в порядке».

«Тогда как такое могло случиться, что я шла так долго, а почти не прошли минуты?»

«Потому что время везде ощущается по-разному».

Я села на камень напротив него, в основном потому, что ноги начали уставать. Мне нужен был момент, когда я могла бы просто посидеть и попытаться понять, что происходит вокруг меня.

«Если ты действительно Время, у меня есть к тебе много вопросов».

«Я к этому привык».

«Полагаю, каждый хочет от тебя чего-то».

«Большинство хочет большего времени. Другие просят меня поторопиться. Некоторые умоляют меня остановиться, а некоторые просят как можно скорее перенести их в другой день».

Я вспомнила дни, когда смотрела на часы и ждала окончания тяжёлого дня, и другие дни, которые хотелось бы немного продлить. Детские дни рождения, семейные каникулы, ужины, затягивавшиеся до ночи. Даже простые моменты, когда я сидела дома и чувствовала, что не хочу находиться нигде больше.

Удивительно, как мало мы думаем о самом времени, хотя постоянно с ним связаны.

«Думаю, проблема в том, что нам всегда кажется, будто у нас недостаточно времени, — сказала я.

«А что бы ты сделал, если бы у тебя его было больше?»

Я чуть не ответила сразу. Было так много вещей, которые я хотела успеть сделать. Книги, которые нужно было прочитать, места, которые нужно было увидеть, языки, которые нужно было выучить, мысли, которые нужно было развить, люди, которых нужно было узнать. Даже в моём возрасте я всё ещё чувствовала в себе любопытство ребёнка, порой даже большее, чем в юности.

Но потом я вспомнила недели, когда у меня были свободные часы, а я всё равно не успевала сделать всего запланированного.

«Наверное, я бы нашла ещё больше дел, — призналась я.

Он улыбнулся.

«Такой ответ я слышу часто».

«Но есть вещи, которые невозможно успеть в одной жизни».

«Это правда».

«Тебя это не тревожит?»

«Что именно?»

«То, что люди живут так мало. Что они только начинают понимать себя, учиться на своих ошибках, познавать мир, и всё заканчивается».

Он положил часы рядом с собой.

«Ты считаешь, что понимание приходит только с годами?»

Я подумала об этом вопросе. Я знала молодых людей, в которых было столько чуткости и мудрости, сколько я не находила у людей гораздо старше их. С другой стороны, я знала людей, которые десятилетиями повторяли одни и те же ошибки.

«Нет, — сказала я. — Но опыт меняет нас. Есть вещи, которые я не смогла бы понять в двадцать лет, даже если бы кто-то хорошо их мне объяснил. Мне пришлось их пережить».

Он кивнул.

«Значит, возможно, ты просишь не только больше времени. Ты просишь больше возможностей жить».

Эта фраза осталась со мной.

Годами я размышляла о том, как можно продлить жизнь. Я читала, изучала, старалась заботиться о своём теле, здоровье и повседневных привычках. Я верила, что в том, как мы живём, есть великий смысл, и не только в количестве прожитых лет.

Но я никогда не задумывалась о возможности того, что годы просто никогда не закончатся.

Я подняла взгляд на Древо вечности.

«Неужели этот плод действительно даёт вечную жизнь?»

Человек последовал за моим взглядом.

«Да».

Слово было таким коротким, почти обычным, что мне потребовалось мгновение, чтобы осознать, что я услышала.

«Тогда почему сюда не приходят все?»

«Большинство не знает, что дерево существует. И даже среди тех, кто его находит, не все решаются вкусить его плод».

«Почему кто-то откажется от возможности жить вечно?»

Он не спешил с ответом.

«Потому что не все стремятся к одной и той же жизни».

Я посмотрела на золотые плоды.

«Но ведь все боятся смерти, не так ли?»

«Не все. И даже тот, кто боится смерти, не обязательно хочет жить вечно».

Я попыталась представить человека, которому предоставляется такая возможность, но который решает от неё отказаться.

Я подумала о людях, которые уже потеряли тех, кого любили больше всех. О тех, кто годами страдал от болезней, боли или одиночества. Станет ли вечность для них даром? Или, быть может, наказанием?

А с другой стороны, разве жизни не меняются постоянно? Нельзя ли и в них найти новую любовь, новый смысл даже после великой утраты?

Я не знала.

Я начала понимать, что вопрос гораздо сложнее, чем мне показалось сначала.

«Знаешь, — сказала я, — когда я была молодой, я думала, что старшие люди знают все ответы. Сегодня я понимаю, что чем больше я узнаю, тем яснее вижу, как мало я знаю. Иногда мне кажется, что я только сейчас начинаю понимать, что значит жить».

«А что ты открыла?»

Я огляделась. Свет между ветвями был мягким, почти таким же золотистым, как сами плоды.

«То, что жизнь — это не только великие события, которые с нами происходят. Иногда остаются именно мелочи. Разговор с ребёнком, запах еды в доме, случайно услышанная песня, которая возвращает нас на двадцать лет назад. Даже простая прогулка в роще».

Я улыбнулась про себя.

«Хотя эта прогулка немного вышла из-под контроля».

Человек тихо рассмеялся.

В его смехе было что-то приятное. На мгновение я забыла, что сижу перед невозможным существом в месте, которого не должно было существовать.

«Думаю, мы тратим большую часть жизни в ожидании чего-то, — продолжила я. — Когда дети маленькие, мы ждём, пока они немного вырастут, а когда вырастают, мы жалеем о времени, когда они были маленькими. Мы ждём выходных, отпуска, следующего года. А потом вдруг оглядываемся и понимаем, что всё это время и было сама жизнь».

Он слушал, не перебивая.

«Возможно, поэтому я и хочу больше времени, — сказала я. — Не для того, чтобы успевать больше дел. А чтобы быть более вовлечённой. Чтобы не чувствовать, что всё прекрасное проходит, прежде чем я успею по-настоящему насладиться этим».

«А ты считаешь, что вечная жизнь сделает тебя более вовлечённой?»

Вопрос меня удивил.

Я не думала о противоположной возможности.

Если бы я знала, что у меня впереди бесконечное множество лет, стала бы я всё равно спешить обнять своих детей? Пошла бы я посмотреть на закат или сказала бы себе, что всегда будет ещё один?

Возможно, именно знание о том, что время ограничено, заставляет нас его ценить.

Но и эта мысль меня не убедила. В конце концов, есть люди, которые живут так, словно их время бесконечно, хотя они прекрасно знают, что это не так.

«Не думаю, что вечность изменит мой характер, — сказала я наконец. — По крайней мере, надеюсь, что нет».

«Время меняет всех нас. Даже когда мы обещаем себе, что не изменимся».

Я промолчала.

Я не была уверена, что согласна с ним. За годы во мне действительно многое изменилось, но были и те черты, которые, как мне казалось, остались такими же, как в моём детстве. Та же любознательность, та же чуткость к определённым вещам, то же желание понять, что скрывается за тем, что я вижу.

Возможно, человек меняется, но что-то более глубокое продолжает сопровождать его.

Я снова посмотрела на дерево.

«Расскажи мне о нём».

Человек поднял глаза к высоким ветвям, словно пытался вспомнить что-то очень далёкое.

«Люди передавали предания об этом дереве из поколения в поколение. Некоторые помнят его ещё из Эдема, из времён, когда Древо жизни и Древо познания были частью одного сада. После того как Адам и Ева вкусили плодов Древа познания, путь к Древу жизни для них закрылся».

Я знала эту историю.

В детстве я слышала её много раз, но никогда не задумывалась о втором дереве. Древо познания всегда было в центре. Запретный плод, змей, выбор, изгнание. Древо жизни оставалось где-то на обочине истории, словно лишь ещё одна деталь.

«Херувимы и пламя вращающегося меча, — сказала я».

«Так люди её рассказывают».

«А они действительно его охраняли?»

«Было время, когда путь к нему был закрыт. С тех пор мир изменился».

Я посмотрела на рощу.

«Значит, теперь сюда может добраться каждый?»

«Не каждый находит путь».

«Но я его нашла».

Он посмотрел на серебряную птицу.

«Ты пришла сюда не одна».

Я тоже посмотрела на неё. Она тихо сидела на ветке, чистя перышко на крыле, словно этот разговор её совершенно не касался.

Внезапно я почувствовала, что хочу понять, почему она привела меня именно сюда.

В конце концов, я вышла из дома всего лишь на короткую прогулку. Я не искала врата в другой мир, не просила встретиться со Временем и уж точно не планировала стоять перед плодом, способным изменить мою жизнь.

И всё же чем больше я оглядывалась на путь, по которому мы пришли, тем труднее мне было поверить, что всё это произошло случайно.

«Почему я?» — спросила я.

Человек снова посмотрел на меня.

«Это вопрос, на который тебе придётся спросить другого».

Я посмотрела на птицу.

Она повернула голову к высоким ветвям.

Я поняла, что сейчас ответа от неё не дождусь.

Я хотела настоять, но меня тревожило нечто иное.

«Если я вкушу плода, что станет со мной?»

«Ты продолжишь существовать».

«Я имею в виду моё тело. Мою жизнь. Мою семью».

Он долго смотрел на меня.

«Вечность — это не просто продолжение жизни, которую ты знаешь».

Я почувствовала лёгкую дрожь.

«Что это значит?»

«Это значит, что есть разница между жизнью тела и существованием сознания. Плод не обещает тебе, что всё останется таким, как сегодня».

Я подумала о муже, о детях, о доме.

Я не была женщиной, которая искала способ сбежать от своей жизни. Я любила её. Даже дни, полные забот, даже мелкие тревоги, даже рутину, на которую я порой жаловалась.

У меня всё ещё было так много того, что я хотела сделать вместе с ними. Семейные обеды, поездки, долгие разговоры. Я хотела видеть, как мои дети продолжают расти, строить свою жизнь, находить своё место в мире.

«Значит, возможно, это совсем не то, чего я хочу, — тихо сказала я.

Человек не пытался убедить меня в обратном.

И это было самым удивительным.

Он не обещал мне счастья, не рассказывал о чудесных мирах, ожидающих за пределами того, что мне известно, и не пытался превратить мою человеческую жизнь во что-то незначительное и неважное.

Он просто сидел, словно знал, что есть решения, которые никто не может принять за нас.

Через некоторое время он поднялся.

«Вы уходите?» — спросила я.

«Тебе больше не нужно меня, чтобы подумать о том, что ты услышала».

«Но у меня всё ещё есть вопросы».

«Я уверен».

Он взял карманные часы и на мгновение поднёс их к свету.

«Можно задать ещё один?»

Он кивнул.

«Вы знаете, когда я умру?»

Вопрос сорвался с моих губ прежде, чем я успела подумать, хочу ли я на самом деле услышать ответ.

Человек посмотрел на меня с лёгкой грустью в глазах.

«Я знаю, что уже прошло. Будущее принадлежит не только мне».

Я хотела спросить, что он имел в виду, но он уже начал удаляться в сторону деревьев.

Я последовала за ним взглядом. Он не спешил, и всё же расстояние между нами, казалось, увеличивалось быстрее, чем позволяла его походка.

Когда он скрылся в тенях между стволами, я больше не видела его.

Я осталась одна с птицей и деревом.

Я не знала, прошли минуты или часы.

Я посмотрела на телефон. Время почти не изменилось.

Я подумала о разговоре.

Столько лет я хотела понять, как можно жить дольше, и теперь, когда передо мной предстала возможность жить без конца, я обнаружила, что совершенно не уверена, что это значит.

Смерть всегда казалась мне границей, за которой нет пути. Чем-то, что обязательно случится, даже если нам не хочется об этом думать. Большую часть жизни мы умудряемся отгонять эту мысль, но в определённые моменты она возвращается. Когда мы теряем близкого человека. Когда заболевает кто-то нашего возраста. Когда мы смотрим на старую фотографию и понимаем, как быстро пролетели годы.

Я подумала о людях, которых больше нет в моей жизни.

Как бы мне хотелось снова сесть с ними рядом, хотя бы на час. Услышать их голоса, спросить то, что мне не удалось спросить, сказать то, что, как мне казалось, всегда будет время сказать.

Но разве вечная жизнь избавила бы меня от этой боли?

Если бы я продолжала существовать, а другие умирали, возможно, мне пришлось бы раз за разом переживать эти расставания.

С другой стороны, разве я отказалась бы от всей любви, которую ещё могла чувствовать, только потому, что однажды она могла закончиться?

Я не нашла ответа.

Я посмотрела на свои ладони.

Они были мне так знакомы, и всё же вдруг я увидела их иначе. Этими руками я держала своих детей, когда они были младенцами. Этими руками я готовила еду, писала, гладила, обнимала. Через это тело я узнала мир.

Запах первого дождя. Тепло солнца на моём лице. Прикосновение холодной воды в жаркий день. Ощущение, когда голова ребёнка засыпает на моём плече.

Смогла бы я существовать без всего этого?

Я подняла взгляд на дерево.

Один из плодов висел особенно низко. Он был чуть крупнее остальных, круглый и золотистый, а на его кожуре были тонкие линии, отражавшие свет.

Я подошла к нему ближе.

Я не собиралась его брать. Мне просто хотелось рассмотреть его поближе.

Но когда я протянула руку, я снова почувствовала то же тепло, что ощутила, коснувшись ствола.

Я положила пальцы на плод.

Он был гладким, почти бархатистым, и внутри я почувствовала тонкое движение.

На мгновение меня охватило странное чувство, будто я уже совершала это движение в прошлом.

Я увидела вспышку света — не глазами, а где-то внутри себя. Она исчезла прежде, чем я успела понять, что увидела.

Я испуганно отняла руку.

Птица слегка расправила крылья.

«Всё в порядке?»

«Думаю, да».

Я посмотрела на плод.

«Когда я коснулась его, со мной что-то произошло».

Она ждала.

«У меня было ощущение, что я что-то вспоминаю, но я не знаю, что именно».

Птица ничего не сказала.

Я не хотела снова допрашивать её. Я уже поняла, что она знает больше, чем готова рассказать, и, возможно, мне тоже пора перестать искать ответы у других.

Я долго стояла на месте.

Я подумала обо всех годах, в течение которых старалась беречь своё здоровье. О прочитанном мною, о том, чему я научилась, о привычках, которые я сохранила. Я всегда хотела прожить долгую жизнь, но никогда не спрашивала себя, что я буду делать, если у неё не будет конца.

Сколько всего мне ещё не видела. Сколько мест я ещё не посетила. Сколько вопросов осталось без ответа.

Иногда мне казалось, что даже если мне дадут ещё сто лет, я не успею узнать всё, что меня интересует.

И вот теперь передо мной была возможность получить время без границ.

Я вспомнила, что Время говорило о нашем присутствии в жизни. Не заставит ли меня знание о том, что у меня впереди бесконечное количество лет, откладывать всё на завтра? Или, быть может, именно свобода от страха перед концом позволит мне жить иначе?

Я не знала.

Но я понимала одно: даже если я сейчас вернусь домой, я не смогу забыть это дерево.

Я буду знать, что оно существует.

Каждый раз, когда я буду думать о минувших годах, я буду вспоминать, что стояла здесь и имела возможность выбора.

Возможно, я пожалею, если съем плод.

А возможно, я буду жалеть об этом всю жизнь, если оставлю его.

Эта мысль пугала меня почти так же сильно, как и сам выбор.

Я снова протянула руку.

На этот раз я осторожно взяла плод, и когда слегка потянула его, он с удивительной лёгкостью отделился от ветки.

Я посмотрела на него в своей ладони.

Он был невесомым. На самом деле, если не считать тонкого тепла, исходящего от него, и света, освещавшего мои пальцы, он казался совершенно обычным плодом.

Как странно.

Такая маленькая вещь, и в ней — такая великая возможность.

Я посмотрела на серебристую птицу.

Она стояла в стороне и ничего не говорила.

Я была благодарна за это молчание.

Я не хотела, чтобы кто-то говорил мне, что делать.

Но когда я попыталась поднести плод к лицу, моя рука остановилась.

Внезапно я увидела в воображении нашу кухню.

Не дом, каким он выглядит на фотографиях — аккуратным и чистым, а таким, каким он на самом деле бывает в конце дня: забытый на столе стакан, полотенце, висящее на ручке духовки, тусклый свет над раковиной. Я услышала, как муж зовёт меня из другой комнаты и спрашивает, не видела ли я то, что он ищет. Я услышала, как один из детей смеётся над чем-то, чего я не понимаю, и как сама прошу их рассказать, что там такого смешного.

Я хотела быть там.

Не завтра, не через год, а сейчас.

Тоска охватила меня так внезапно, что я почувствовала её в горле. В конце концов, я покинула дом всего лишь недавно. Никто из них не знал, что я стою здесь, держа в руке то, что может отделить меня от них.

Я посмотрела на плод, и вдруг почувствовала гнев.

Я злилась на дерево, стоящее в своём безмятежном спокойствии, на человека, который назвал себя Временем и ушёл, не объяснив мне, что произойдёт на самом деле, и прежде всего на птицу, которая привела меня сюда.

«Ты знала, что находится в конце пути», — сказала я ей.

Она спустилась с ветки и приземлилась на выступающий корень неподалёку от меня.

«Я знала».

«И ты знала, что я могу съесть плод».

«Такая возможность существует».

«Тогда почему ты не сказала мне раньше? Прежде чем я пошла за тобой?»

Мой голос прозвучал громче, чем я хотела. Мне не нравилось слышать, как я так говорю, но я не пыталась смягчить тон.

«Потому что тогда ты, возможно, не пришла бы», — сказала она.

«Именно. Возможно, я бы решила, что не хочу приходить».

Она слегка опустила голову.

«Ты права. Мне следовало рассказать тебе больше».

Этот ответ заставил меня замолчать. Я ожидала, что она уйдёт от ответа, снова скажет, что есть вещи, которые я не могу понять. Вместо этого она стояла передо мной и позволяла мне злиться.

«У меня есть семья», — сказала я, хотя она и так это знала. «У меня есть муж, которого я люблю. Дети. Целая жизнь. Я не могу просто исчезнуть для них только потому, что нашла что-то интригующее в роще».

Птица посмотрела на меня.

«Я знаю, как они тебе дороги».

«Ты не знаешь, каково это».

Как только я это сказала, я немного пожалела. Я понятия не имела, что знала или переживала птица. Но она не обиделась, по крайней мере так, как я могла это понять.

«Возможно, не так, как ты знаешь», — ответила она.

Я почувствовала, как глаза наполняются слёзами, и это разозлило меня ещё больше.

Я не хотела плакать. Я хотела, чтобы кто-то объяснил мне, что происходит, дал ответ, на который я могла бы положиться. Но никто здесь не был готов это сделать.

Я посмотрела на плод в своей руке.

«Если я съем его, смогу ли я вернуться к ним?»

Птица молчала чуть дольше, чем следовало.

«Не так, как ты себе сейчас представляешь».

У меня было такое чувство, будто у меня из-под ног выскользнула земля.

«Тогда зачем ты вообще привела меня сюда?»

Она подошла чуть ближе.

«Чтобы ты знала, что такая возможность существует. Не для того, чтобы ты её выбрала».

«Но теперь мне придётся жить с этим знанием».

«Это правда».

Я посмотрела на неё. Впервые со времени нашей встречи она показалась мне совсем маленькой. Не проводник, знающий все тропы, а хрупкая птица, сидящая на корне дерева и ждущая решения, которое она не в силах принять.

Я хотела отложить плод и уйти.

Очень хотела.

Я уже немного наклонилась, чтобы положить его на землю, но вдруг остановилась.

Не из-за дерева и не из-за птицы.

А из-за самой себя.

Я поняла, что злюсь и потому, что часть меня хотела его съесть.

Мне не хотелось в этом признаваться.

Как могло случиться так, что я так сильно люблю свою жизнь и всё же тянусь к возможности, которая может её отнять? Означало ли это желание, что мне чего-то не хватает дома? Что я недостаточно люблю людей, которые меня ждут?

Нет. Я знала, что это не так.

Я любила свою жизнь, и именно поэтому хотела ещё больше времени в ней. Больше времени, чтобы понимать, чувствовать, открывать новое. Я хотела узнать, что находится за последним горизонтом, не потому, что мой мир казался мне маленьким, а потому, что он пробудил во мне жажду всё больше и больше жизни.

Но плод не обещал мне продолжения той же самой жизни.

Он предлагал нечто иное, что я не могла вообразить до конца.

Я чувствовала его вес в своей ладони. Он был поразительно лёгким, но в тот момент я едва могла его удержать.

«Мне страшно», — сказала я.

Я не знала, обращаюсь ли я к птице или к самой себе.

«Тебе можно бояться», — ответила она.

«И мне тоже страшно. Это пугает меня больше всего».

Она ничего не сказала.

Я вспомнила день, когда впервые взяла на руки одного из своих детей. В тот час я почувствовала любовь, о существовании которой не знала в себе, но также и огромный страх. Внезапно в мире появился человек, чьё счастье стало для меня не менее важным, чем моё собственное. Ничто не могло подготовить меня к этому.

С тех пор я приняла множество решений, не зная, как будет выглядеть моя жизнь после них. Конечно, не таких, как это. Но я никогда не ждала, пока узнаю всё.

Иногда я выбирала из надежды, иногда из нужды, а иногда потому, что не могла представить себя продолжающей путь по другому пути.

Разница была в том, что теперь цена касалась не только меня.

Я снова достала телефон. Открыла экран и уставилась на появившееся на нём семейное фото. Мы все улыбались в камеру в совершенно обычный день. Я вспомнила момент, когда его сделали, забавную реплику, сказанную за секунду до того, как мы нажали на кнопку, тепло того, кто стоял рядом со мной.

Я провела пальцем по экрану.

Я хотела позвонить домой.

Не рассказать им о дереве. А только услышать знакомый голос и спросить, как они.

Но связи не было.

Я ещё мгновение посмотрела на фотографию и выключила экран.

Я подумала о том, что если бы на моём месте стоял кто-то из них, я бы умоляла их не трогать плод. Я бы попросила их вернуться со мной домой, напомнила бы им обо всём, что ещё ждёт нас.

Эта мысль причиняла мне боль.

Разве мне позволено выбирать для себя то, чего я бы не захотела выбрать близкому человеку?

Я не нашла простого ответа.

«Ты всё ещё можешь вернуться», — сказала птица.

Я посмотрела в сторону тропы. Она была там, узкая и затенённая, ведущая обратно в рощу и в знакомый мне мир.

На мгновение я представила, как иду по ней. Возвращаюсь домой, умываюсь, сажусь есть с семьёй. Возможно, я расскажу им, что встретила странную птицу. А может, оставлю всё это при себе, боясь, что если произнесу эти слова вслух, они покажутся невозможными даже мне.

Я могла вернуться.

Но я знала, что если вернусь, не смогу забыть.

Это дерево будет со мной на каждом дне рождения, с каждой новой сединой, каждый раз, когда я буду слышать о человеке, умершем слишком рано. Я буду гадать, что бы случилось, если бы я осмелилась. Возможно, я даже вернусь, чтобы найти тропу.

Достаточно ли этого причины, чтобы съесть плод?

Нет.

Я поняла, что нет единой причины, которая могла бы оправдать такой выбор. Не только любопытство, не только страх смерти и даже не желание пережить всё, что мне ещё не удалось.

Мне придётся выбирать, не зная, смогу ли я когда-нибудь объяснить этот выбор тем, кого люблю.

Я убрала телефон в карман.

«Я не хочу, чтобы они думали, что я их бросила», — тихо сказала я.

Птица долго смотрела на меня.

«Я слышу тебя».

Это не было решением. Она ничего не обещала, и я не просила её о том, чего она не могла исполнить.

Я снова посмотрела на плод.

Я подумала о муже, о детях, о доме.

Я не пыталась отгонять эти мысли. Напротив. Я хотела, чтобы они были со мной в момент принятия решения, чтобы потом я не могла сказать, что забыла, что могу потерять.

Только тогда я подняла плод.

От него исходил сладкий аромат, тонкий и знакомый так, как я не могла объяснить.

Я подумала о вечере, который оставила позади.

О том, как завтра утром взойдёт солнце, дети проснутся, и жизнь продолжится так, как всегда продолжалась.

А затем я подумала о дне, когда всё это закончится.

Я не знала, когда придёт этот день. Возможно, через много лет. А может, раньше, чем я думаю.

Неужели я действительно собираюсь это сделать?

Я поднесла плод к губам.

Я почувствовала, как тёплая кожура коснулась их.

Я всё ещё могла отстраниться.

Я всё ещё могла положить его на землю, попросить птицу отвести меня домой и притвориться, что всё это было странным сном.

Но я не отстранилась.

Я закрыла глаза и откусила.

Кожура легко треснула, и сладкий сок наполнил мой рот.

Вкус отличался от вкуса любого плода, который я когда-либо ела. На мгновение он напомнил мне о чём-то из детства, затем о чём-то совершенно ином, и, наконец, я не смогла сравнить его ни с чем.

Я сглотнула.

Я ждала.

Ничего не произошло.

Я открыла глаза и посмотрела на дерево.

Оно стояло точно так же, как и прежде.

Листья шевелились на лёгком ветру. Птица всё ещё была там.

Я чуть не рассмеялась над собой. Возможно, я ожидала, что в момент укуса небо разверзнется или мир озарит великий свет.

А затем я что-то услышала.

Сначала я подумала, что это шелест листьев, но звук доносился из другого места. Глубже, непрерывно, состоял из тысяч тонких звуков, которые я не могла разделить.

Я огляделась.

Я увидела деревья, землю, мелкие камни у моих ног.

Всё казалось знакомым, и всё же я заметила детали, которые никогда бы не смогла увидеть.

Крошечное движение листьев, переливы света на стволе, даже пылинки, движущиеся в воздухе.

Я глубоко вздохнула.

Я почувствовала, как воздух наполняет мои лёгкие, но вместе с ним пришло новое ощущение. Будто я могла ощущать пространство вокруг, даже не касаясь его.

Я снова попыталась прислушаться.

Звуки достигали не только моих ушей.

Они были повсюду.

Я посмотрела на свою руку.

Она всё ещё держала откусанный плод.

Я хотела спросить птицу, что со мной происходит, но вдруг почувствовала, что нет нужды спешить и спрашивать.

Внутри меня воцарилось странное спокойствие.

Не спокойствие того, кто получил все ответы, а того, кто понял, что у неё есть время их искать.

А затем я заметила ещё кое-что.

Мысль о смерти, которая всегда присутствовала где-то на заднем плане, больше не вызывала во мне того же чувства страха.

Я попыталась вспомнить, что я чувствовала по этому поводу всего несколько минут назад.

Я вспомнила страх. Я знала, что он был.

Но я не могла почувствовать его так же.

Будто что-то внутри меня освободилось от долгого плена, которого я не замечала до сих пор.

Я посмотрела на птицу.

Она спокойно посмотрела на меня.

И только тогда я поняла, что перемены уже начались.

Только вот я всё ещё не знала, что именно изменилось.

И понятия не имела, что произойдёт со мной в следующий миг.

Конец третьей главы

---

СЛЕДУЙТЕ ЗА ORORGANI    Сайт · Блог · YouTube · Instagram · Facebook · Threads · Medium · Substack