Capítulo veintidós — Quienes eligieron quedarse

La luz que brotaba de la piedra de comunicación se apagó, pero ninguno de nosotros siguió caminando.

Naama estaba en medio del sendero, mirando el lugar donde había aparecido el último mensaje.

La solicitud de tránsito que seguía activa había cambiado de destino.

Nuevo destino: fuera de la estación.

El viento pasó entre las plantas oscuras de la ladera. A lo lejos, dos ventanas de la estación parecían estrechas ranuras en la piedra. No se encendió ninguna luz en ellas ni se oyó ningún otro sonido.

«Alguien sigue operando el sistema», dijo Sahar.

«O el sistema está actuando según una instrucción que recibió hace mucho tiempo», respondió Naama. «Todavía no lo sabemos».

«Pero el destino cambió ahora».

«Así es. Y eso es lo que me preocupa».

Elia tomó la piedra de comunicación y la apoyó en la palma de la mano. Sobre ella aparecieron líneas finas que se enroscaron unas alrededor de otras y desaparecieron.

«¿Se puede bloquear la entrada a distancia?», preguntó Liara.

«Podemos intentar aislar la solicitud de apertura», dijo Naama. «Pero no quiero enviar una orden de cierre antes de saber qué les haría a quienes están dentro».

Recordé a Ido y a Maya.

Ya llevaban mucho tiempo atrapados debido a un intento de salida que se había complicado. Otra acción, realizada sin comprender sus consecuencias, podía alejarlos aún más de la libertad que buscaban.

«Entonces, ¿qué hacemos?», pregunté.

Naama le devolvió la piedra a Elia.

«Dejaremos activo el seguimiento y volveremos a la ciudad. Tengo que comparar el mensaje con los registros de las estaciones antiguas. Y si hay alguien que conoce estos mecanismos de seguridad mejor que yo, es Adara».

Nos pusimos en camino.

Después del primer tránsito, cuando la montaña ya había quedado atrás, me descubrí pensando en mi última conversación con Maya.

Me había preguntado si podríamos liberarla sin obligarla a salir junto con Ido.

Le prometí que lo intentaríamos.

Pero cuanto más lo pensaba, más comprendía que la cuestión no era solo cómo abrir una puerta. También había que saber si quien estaba detrás quería cruzarla, adónde quería ir y qué le ocurriría al llegar allí.

Y por primera vez se me ocurrió otra cosa.

Tal vez había quienes no querían que la abriéramos.

Cuando volvimos a la ciudad de las conciencias, Naama se dirigió directamente a su taller.

Adara ya nos esperaba allí.

Estaba junto a la mesa de trabajo, envuelta en una capa oscura, y observaba el mapa proyectado en la pared. Su rostro tenía la misma serenidad que había encontrado en la estación de vigilancia junto al Árbol de la Eternidad, pero sus ojos seguían atentamente las líneas cambiantes.

«Elia me envió los registros», dijo. «Entiendo que la estación sigue activa».

«Más de lo que pensábamos», respondió Naama.

Colocó la piedra de comunicación en el centro de la mesa.

La luz se extendió sobre el cristal y el último mensaje volvió a aparecer.

Adara se acercó.

«¿Cuándo cambió el destino?»

«Después de que habláramos con las dos conciencias cautivas».

«¿Y pidieron salir?»

«Maya quiere salir, pero no autorizó ninguna acción. Ido prometió que no intentaría cruzar detrás de ella sin permiso. Ninguno de los dos sabe quién opera el sistema de control».

Adara examinó el registro.

«Aquí hay un problema».

«¿Cuál?», preguntó Sahar.

«La estación no identifica el origen de la solicitud y, aun así, acepta órdenes de cambio».

«¿Cómo es posible?»

«En los sistemas antiguos existía la posibilidad de mantener abierta una solicitud hasta que se cumplieran las condiciones necesarias. A veces pasaba mucho tiempo entre la presentación de la solicitud y su ejecución».

«¿Cuánto tiempo?», pregunté.

«Depende de la estación».

«¿Es posible que alguien pidiera salir hace mucho y su solicitud siga pendiente?»

«Sí. Pero el cambio de destino nos obliga a comprobar si la solicitud todavía refleja su voluntad».

Naama abrió el registro de funcionamiento.

«Hay otra cosa. El sistema marca la solicitud como activa, pero no contiene una autorización reciente de la conciencia que debería cruzar».

«Entonces no debería abrirse», dijo Liara.

«Así es», respondió Adara. «Pero si el mecanismo de seguridad está averiado, no podemos confiar en que vaya a impedírselo».

Se volvió hacia nosotros.

«Durante años me dediqué a inspeccionar sistemas de seguridad antiguos. La mayoría se construyeron para evitar errores, pero algunos siguieron funcionando incluso después de que se perdiera el conocimiento sobre su propósito. En esos casos, hasta una instrucción destinada a proteger a alguien puede convertirse en un obstáculo que nadie sabe cómo retirar».

«¿Qué propones?», pregunté.

«Que dejemos de tratar a todas las conciencias cautivas como si pidieran lo mismo».

Naama nos condujo a una pequeña habitación detrás del taller.

En el centro estaba el cuenco de cristal que habíamos utilizado en el pasado para establecer contacto entre las tres conciencias cautivas del espacio aislado. Los tres hilos que habíamos conectado a él seguían en su sitio.

Una luz tenue se movía por ellos.

«Las tres que conectamos antes todavía pueden hablar entre sí», dijo Naama. «El vínculo entre ellas se ha conservado, pero no las liberó del espacio aislado».

«¿Y los demás?», pregunté.

«Hay otras conciencias allí. Algunas no oyeron la primera llamada. Otras no quisieron responder».

«¿Podemos hablar con ellas?»

«Podemos invitarlas. No obligarlas».

Naama apoyó las manos a ambos lados del cuenco.

En su interior aparecieron pequeños puntos de luz, separados entre sí. Algunos se movían despacio. Otros permanecían inmóviles.

«Voy a enviar una invitación para hablar», dijo. «Quien quiera podrá responder».

Pasó un rato.

Un punto se acercó al centro del cuenco.

Luego apareció otro.

Un tercero se quedó a cierta distancia, pero su luz se intensificó.

«Los oímos», dijo una voz femenina.

«Me alegra que hayas aceptado hablar con nosotros», dije. «¿Cómo te llamas?»

«Antes me llamaban Tamara».

«¿Y cómo te gustaría que te llamáramos ahora?»

Hubo un silencio.

«Tamara sigue estando bien».

Su voz era grave, un poco ronca, y en ella se oía un cansancio que no conseguí atribuir al paso del tiempo.

«Estamos intentando encontrar una forma segura de salir de este espacio», dije.

«Yo no he pedido salir».

Naama alzó los ojos hacia mí.

«Está bien», respondí. «Queremos entender qué pide cada uno de ustedes».

«Pido que no me quiten lo que me queda».

«¿Qué te queda?»

«Los recuerdos».

Su punto parpadeó.

«Hubo una guerra en el lugar de donde vengo. No sé si terminó. Había gente a la que quería. Una casa. Una calle donde conocía cada puerta».

Se detuvo.

«Ya no sé qué queda de todo eso».

«¿Y temes que, si sales, pierdas los recuerdos?»

«Temo descubrir que son lo único que me queda».

La escuché.

«¿Puedes contarme cómo era la casa?»

«Teníamos una mesa de madera junto a la ventana. No era grande. Una pata era un poco más corta que las otras, y mi marido doblaba un trozo de tela y lo ponía debajo. Cada vez que limpiaba el suelo, me olvidaba de volver a poner la tela, y la mesa volvía a tambalearse».

Su voz se suavizó.

«Él me decía que podíamos arreglar la pata. Y yo le decía que no hacía falta».

«¿Por qué?»

«Porque me gustaba cómo se agachaba y la acomodaba una y otra vez».

Después de aquello, se hizo el silencio.

Había algo en aquel pequeño recuerdo, en la mesa tambaleante y el trozo de tela, que volvía su pérdida más tangible que cualquier descripción de la guerra.

«No quiero que me obliguen a ir a otro lugar», dijo Tamara. «Todavía no estoy preparada».

«No abriremos un paso para ti sin que lo pidas», respondió Naama.

«¿Y si solo pido hablar de vez en cuando?»

«Podemos intentar mantener un canal de comunicación».

La luz de Tamara se intensificó un poco.

«Por ahora me bastará».

El segundo punto se acercó rápidamente al centro del cuenco.

«A mí no me basta», se oyó decir a una voz joven.

«¿Cómo te llamas?», pregunté.

«Nir».

«¿Quieres salir?»

«Sí. Ahora».

«Aún estamos averiguando cómo hacerlo sin peligro».

«Todos siempre están averiguando».

Su voz denotaba una impaciencia casi infantil.

«¿Cuánto tiempo llevas ahí?»

«No lo sé. El suficiente para olvidar cómo se siente el viento».

«¿Lo recuerdas?»

«Claro».

Habló más deprisa.

«Recuerdo que estaba de pie sobre una roca junto al mar, y el viento era tan fuerte que tenía que cerrar los ojos. A veces el agua me llegaba hasta las rodillas, y mamá me llamaba para que volviera. Fingía que no la oía».

«¿Y qué extrañas más, el viento o el mar?»

«Que alguien me llamara para volver».

No esperaba esa respuesta.

Nir continuó:

«Quiero volver a sentir que hay un lugar del que puedo salir y un lugar al que puedo regresar. Aquí no hay adónde ir».

«¿Y si el camino para salir es peligroso?», pregunté.

«Quiero saber cuán peligroso es. Después decidiré».

Naama asintió.

«Es una petición razonable».

«Entonces avísenme cuando tengan algo concreto. No solo más promesas».

Su punto se alejó un poco.

«Espera, Nir», dije.

La luz se detuvo.

«Quiero pedirte permiso para hacer algo».

«¿Qué?»

«Dejar constancia de tu solicitud de salir. Por separado de todas las demás solicitudes».

«¿Por qué?»

«Porque no quiero que alguien pueda usar tu voluntad para abrir un camino para otros que no han pedido cruzar».

Se hizo un breve silencio.

«¿Puedes hacerlo?»

Miré a Naama.

«Podemos crear un registro aparte», dijo. «No activará ningún mecanismo. Solo guardará lo que Nir acepte que anotemos».

«Entonces anótalo», dijo Nir. «Que quiero salir. Pero que quiero saber adónde».

Naama abrió una pizarra vacía.

«¿Y si descubres que el camino es demasiado peligroso?», pregunté.

«Entonces quizá espere. Pero quiero que sea decisión mía».

Naama anotó sus palabras.

Le pedí que añadiera también la fecha de la conversación, para que, mucho tiempo después, aquel registro no se convirtiera en una solicitud sobre la que nadie supiera si seguía vigente.

Adara me miró un instante y luego asintió.

«Es lo correcto», dijo.

El tercer punto permaneció a lo lejos.

«¿Y tú?», pregunté.

No hubo respuesta.

«No tienes que hablar».

La luz parpadeó.

«No sé si quiero salir».

La voz era tan baja que Naama tuvo que subir un poco el volumen de la conexión.

«¿Cómo te llamas?»

«No estoy segura».

«¿No lo recuerdas?»

«Recuerdo varios nombres. No sé cuál es el mío».

Sentí una punzada de dolor.

«Si quieres, puedes elegir un nombre provisional».

«Prefiero que no».

«De acuerdo».

Hubo un largo silencio.

«A veces recuerdo a una mujer que sostiene a un niño pequeño», dijo. «Siento su peso en mis brazos. Recuerdo el calor de su cabeza en mi hombro. Pero a veces veo esa misma imagen desde fuera, como si yo fuera el niño que mira a la mujer».

«¿Sabes cuál de los recuerdos apareció primero?»

«No».

«¿Y qué te gustaría que pasara?»

«Quiero saber qué es mío antes de que me añadan algo más».

Naama anotó sus palabras.

«Podemos intentar averiguar los límites de tu memoria sin trasladarte a otro lugar», dijo.

«¿Dolerá?»

«No lo sé. Por eso no empezaremos sin explicarte qué tenemos previsto hacer y obtener tu consentimiento».

El punto se quedó donde estaba.

«Entonces vuelvan cuando tengan respuestas».

«Volveremos», dije.

Cuando salimos de la habitación del cuenco, el silencio del pasillo se sentía distinto.

Tres conciencias habían hablado con nosotros.

Una quería quedarse, la segunda quería salir de inmediato y la tercera pedía entender quién era antes de elegir.

Naama se detuvo junto a la mesa de trabajo.

«Tenemos que distinguir tres cosas», dijo. «El contacto, el tránsito y la salida».

Dibujó tres círculos en la pizarra de cristal.

«Se puede establecer contacto entre conciencias sin trasladarlas de un lugar a otro. Eso fue lo que hicimos con el cuenco. Se puede realizar un tránsito sin interrumpir un vínculo existente. Y se puede interrumpir un vínculo sin garantizar que la conciencia llegue a un espacio donde pueda vivir libremente».

«Como Ido y Maya», dije.

«Exactamente».

«Entonces, ¿qué necesitaremos para liberar a Nir?»

«Primero, saber de qué espacio quiere salir. Después, adónde es posible trasladarlo. Y, por último, asegurarnos de que el sistema no arrastre consigo a otras conciencias».

Adara, que nos había estado escuchando en silencio, se acercó a la pizarra.

«Hay otra condición».

«¿Cuál?»

«La posibilidad de negarse incluso en el último momento».

Naama asintió.

«Es cierto».

Sahar observó los tres círculos.

«¿Y si alguien pide salir, pero cambia de opinión a mitad del proceso?»

«Entonces el sistema debe poder detenerse», dijo Naama. «Sin dejarlo atrapado entre dos lugares».

Pensé en la solicitud que seguía activa en la estación donde habíamos conocido a Ido y Maya.

Si alguien había pedido transitar hacía mucho tiempo, ¿seguía vigente su solicitud?

Y si ya no quería hacerlo, ¿tenía algún modo de cancelarla?

Más tarde salí sola al jardín, en las afueras de la ciudad.

Quería un poco de tranquilidad.

El jardín era distinto de los lugares que había visto hasta entonces. No había árboles altos ni flores espectaculares. Senderos estrechos serpenteaban entre parterres sencillos, y en el centro había un pequeño estanque cuyas aguas no se movían.

Junto al estanque estaba sentada una mujer.

Parecía mayor, llevaba el cabello recogido sin mucho cuidado y sostenía una piedra lisa entre las manos.

No quería molestarla, pero, cuando me acerqué, alzó la cabeza.

«Puedes sentarte», dijo.

Me senté a poca distancia de ella.

«Soy Mira».

Le dije mi nombre.

Volvió la mirada hacia el agua.

«Eres nueva aquí».

«Relativamente».

«Se nota en la forma en que miras las cosas».

Sonreí.

«¿Cómo las miro?»

«Como si aún esperaras que te sorprendieran».

Miré el estanque.

«¿Dejan de sorprenderte?»

«No. Pero con el tiempo aprendes a disimularlo».

Guardamos silencio.

Mira hizo girar la piedra entre los dedos.

«¿Sabes qué hay aquí?», preguntó.

«¿Una piedra?»

«Un recuerdo».

Me la tendió.

En el interior de la piedra apareció una luz tenue y, dentro de ella, una pequeña imagen.

Un niño estaba sentado en los escalones de una casa, descalzo y sujetando una fruta demasiado grande para sus manos.

Se reía.

No oí su risa, pero aun así la sentí.

«Mi hijo», dijo Mira.

La miré.

«¿Cuántos años tenía?»

«Cinco. Quizá un poco menos».

«¿Dónde está ahora?»

Cerró los dedos alrededor de la piedra.

«Ya no está».

No le pregunté cómo había muerto.

Mira continuó por iniciativa propia.

«Cuando dejé atrás mi vida anterior, me ofrecieron conservar íntegro un solo recuerdo. Elegí ese día. Estaba sentado en los escalones, comía una fruta demasiado dulce y se había manchado toda la camisa. Después me pidió que le lavara las manos, pero, cuando me acerqué, salió corriendo y riéndose».

Sonrió mirando el agua.

«Durante años volvía a ese recuerdo. Cada vez que quería verlo, abría la piedra».

«¿Y te ayudaba?»

«Al principio».

Apoyó la piedra en la rodilla.

«Después empecé a notar que recordaba menos otras cosas».

«¿De él?»

«Sí».

«¿Como qué?»

«Qué aspecto tenía cuando estaba triste. Cómo sonaba cuando se enfadaba. Cómo se quedaba dormido».

Me miró.

«Conservé el día más feliz de su vida y casi pierdo al niño entero que había sido».

No encontré palabras.

Mira continuó:

«Hubo un tiempo en que no quería soltar la piedra. Temía que, si dejaba de volver a ese día, él se alejara de mí».

«¿Y qué pasó?»

«Un día intenté recordar algo que no había conservado».

«¿Qué?»

«El día que rompió un cuenco en la cocina. Me enfadé con él. Se asustó y lloró. Después nos sentamos juntos en el suelo y recogimos los pedazos».

Se detuvo.

«No fue un día bonito. Pero cuando conseguí recordarlo, sentí que volvía a encontrarme con él. No solo con el niño que se reía, sino también con el niño que a veces me tenía miedo, que se empeñaba en salirse con la suya, que se enfadaba, que estaba vivo».

Miré la piedra que tenía en la mano.

«¿Todavía conservas el primer recuerdo?»

«Sí».

«Pero ya no lo abres todo el tiempo».

«No».

Se guardó la piedra en el bolsillo de la ropa.

«La llevo conmigo. Basta con eso».

Me quedé en el jardín incluso después de que Mira se marchara.

Pensé en mis hijos.

En los momentos felices que había conservado en la memoria y en otros momentos que no habría elegido perpetuar si me hubieran dado la posibilidad de conservar solo uno.

Pequeñas discusiones. Portazos. El cansancio al final del día. Palabras que dije demasiado deprisa y de las que me arrepentí.

También formaban parte de nuestras vidas.

Recordé a la mujer que había vuelto a casa en mi lugar. Ella llevaba los mismos recuerdos que yo hasta el instante en que comí la fruta. Ahora crea recuerdos nuevos con los niños.

Momentos de los que no formaré parte.

Ese pensamiento me dolía, pero no quería quitarle su lugar.

Ella estaba allí.

Los niños estaban con ella.

Y por primera vez desde que regresamos de casa, pude pensarlo sin intentar imaginar una forma de volver a vivir exactamente la misma vida.

Me levanté del banco.

Cuando volví al taller, Naama ya me esperaba.

«Hemos encontrado algo», dijo.

Sobre la mesa se proyectaba un antiguo registro de la estación de tránsito donde Ido y Maya seguían atrapados.

Adara estaba a su lado y Sahar sostenía el mapa que habíamos recibido en el valle del consentimiento.

«Volvimos al registro del tránsito que se completó», dijo Naama. «El que encontramos en la estación antigua».

Señaló la línea de autorización.

Separación completada.

Debajo aparecía otro símbolo.

«Al principio pensé que era la confirmación de llegada al destino final», dijo. «Pero Adara lo identificó como la marca de una estación receptora que también se usaba como estación intermedia».

«¿Qué significa eso?», pregunté.

«Que la conciencia atravesó el punto de separación y fue recibida en otra estación. No necesariamente en el lugar al que pretendía llegar».

«Entonces todavía no sabemos si quedó libre».

«Así es».

Sahar se acercó.

«Pero tenemos la ubicación de la estación receptora».

«¿Podemos llegar hasta allí?»

«Quizá», respondió Elia. «No aparece en los mapas actuales. Pero hay una ruta antigua que conduce a su zona».

Naama amplió el símbolo.

En la pizarra aparecieron dos líneas paralelas.

Entre ellas había un pequeño punto.

«El mismo símbolo», dije.

«La misma familia de símbolos», corrigió Naama. «Pero fíjate en la posición del punto».

Giró el mapa.

Ahora el punto aparecía fuera de las dos líneas, no entre ellas.

«¿Cuál es la diferencia?», pregunté.

«En la estación antigua donde están Ido y Maya, el punto entre las líneas indica una solicitud de salida. Aquí, el punto exterior indica una estación receptora».

«¿Es decir, alguien llegó allí?»

«Según el registro, sí. Pero no tenemos información sobre lo que ocurrió después».

Adara se acercó a la mesa.

«Es posible que la estación receptora conserve la confirmación que buscamos».

«O alguna prueba de lo que le ocurrió a la conciencia después del tránsito», añadió Sahar.

Miré el mapa.

Había algo inquietante en la idea de que se pudiera completar el proceso, llegar al otro lado y aun así desaparecer de los registros.

«Entonces iremos allí», dije.

Naama no respondió enseguida.

Siguió mirando la pizarra.

«Espera».

Una pequeña luz parpadeó en el borde de la mesa.

Era la piedra de seguimiento que Naama había conectado a la estación antigua.

Naama abrió el mensaje.

Solicitud de tránsito activa.

Destino identificado.

Sahar se acercó.

«¿Qué destino?»

Naama comparó los símbolos con el registro de la estación receptora.

Repitió la operación una vez más.

«No puede ser una coincidencia», dijo al fin.

«¿Qué?», pregunté.

Puso los dos registros uno al lado del otro.

En el de la izquierda aparecía el antiguo tránsito ya completado.

En el de la derecha, la solicitud activa de la estación que habíamos visitado.

El mismo símbolo aparecía en ambos.

Dos líneas paralelas.

Un punto fuera de ellas.

«El destino es el mismo», dijo Naama.

«¿Eso significa que alguien intenta llegar ahora al lugar al que llegó la conciencia que cruzó antes?», pregunté.

«Sí».

«¿Y quién era?»

«Aún no lo sabemos».

Adra examinó la imagen.

«¿Y cuál es el origen de la solicitud actual?»

Naama abrió la línea de identificación.

Origen: desconocido.

Confirmación de conciencia: ausente.

Solicitud: activa.

Ella nos miró.

«Alguien está intentando usar una ruta antigua. Y no sabemos si pide salir por sí mismo o transferir a otra persona».

«¿Podemos detenerlo?», preguntó Sahar.

«No sin saber qué le pasará a quien se encuentra dentro del sistema».

Elia se acercó al mapa.

«Pero podemos llegar a la estación de recepción antes de que se abra la puerta».

«Si todavía existe», añadió Naama.

«¿Y si no?» pregunté.

Adra respondió:

«Entonces al menos sabremos qué hay al final del camino».

Naama comenzó a preparar las herramientas de prueba.

Sahar trazó la ubicación de la estación de recepción, y Elia comprobó qué rutas antiguas podrían seguir estando activas.

Volví a la sala de la tina.

Los tres nuevos puntos de luz seguían apareciendo en ella, alejados unos de otros.

Me acerqué a la mesa y miré el registro que Naama había preparado a petición de Nir.

Solicita salir.

Solicita conocer el destino y los riesgos antes de conceder la autorización de paso.

La solicitud no constituye una autorización para activar el paso.

No se ha dado el consentimiento para transferir conciencias adicionales.

Debajo de estas líneas aparecía la marca de tiempo en que se entregaron.

Le pedí a Naama que añadiera la opción de actualizar o cancelar la solicitud en cualquier conversación futura.

«Eso requeriría un pequeño cambio en el mecanismo de registro», dijo.

«¿Puedes hacerlo?»

«Sí».

Ella me miró.

«Entiendes que este registro no lo libera».

«Lo sé. Pero al menos garantiza que sabremos qué pidió, y no tendremos que adivinar durante mucho tiempo».

Naama esbozó una pequeña sonrisa.

«A veces es más importante de lo que parece».

Cuando regresé a la sala principal, todos ya estaban listos para salir.

Sahar estaba junto a la ventana, absorto en el mapa.

«Hay algo que no le dije a Naama», dijo al verme.

«¿Qué?»

«Que todavía no sé si tiene algún significado».

Me mostró la marca de la estación de recepción.

«Cuando vi esta marca por primera vez, me acordé de algo que Aran me contó sobre Tamar».

«¿Qué contó?»

«Solía decir que hay lugares a los que solo se puede llegar si alguien del otro lado acepta recibirte».

«¿Como una ruta que necesita la autorización de ambos lados?»

«Sí. Pero Tamar habló de algo más. Dijo que el mayor peligro no siempre está en la ruta en sí. A veces está en el lugar al que se llega».

Miré el mapa.

«¿Aran sabe de dónde lo aprendió?»

«No. Pensó que hablaba de los sistemas habituales. Solo ahora ha empezado a preguntarse si se refería a algo concreto».

«Quizás conocía la estación de recepción».

«Quizás».

Sahar dobló el mapa.

«Quiero descubrir qué le pasó a Tamar. Pero no quiero que mi búsqueda haga que otra persona resulte herida».

Lo miré.

Desde que lo conocí, vi en él a un hombre curioso, decidido, dispuesto a llegar lejos para encontrar una respuesta. Ahora también noté el cansancio en su rostro.

«Puedes parar», le dije.

«Lo sé».

«Pero no quieres».

«No».

Esbozó una pequeña sonrisa.

«Solo quiero saber cuándo tener cuidado».

En ese instante, la piedra de comunicación de su bolsillo empezó a parpadear.

La sacó.

En su superficie apareció un mensaje de Naama, que había seguido revisando los registros en la mesa de trabajo.

Se había localizado la estación de recepción.

Y debajo:

Había un antiguo registro de llegada.

Sahar me miró.

«Así que alguien realmente llegó allí».

Antes de que pudiera responder, el mensaje cambió.

Faltaba el registro de salida.

Fin del capítulo veintidós