El viaje hacia la eternidad · Una novela filosófica de Nurit Rozenblat
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Capítulo veintidós — Los que eligieron quedarse
La luz que emanaba de la piedra de comunicación se atenuó, pero ninguno de nosotros siguió caminando.
Naama se quedó en medio del camino, mirando el lugar donde había aparecido el último mensaje.
La solicitud de paso que seguía activa cambió su destino.
Nuevo destino: fuera de la estación.
El viento pasaba entre las plantas oscuras de la ladera de la montaña. A lo lejos, las dos ventanas de la estación parecían estrechas rendijas en la piedra. No se veía ninguna luz en ellas ni se oía ninguna otra voz.
«Alguien sigue manejando el sistema», dijo Sahar.
«O el sistema está ejecutando una instrucción que se le dio hace mucho tiempo», respondió Naama. «Aún no lo sabemos».
«Pero ahora el destino ha cambiado».
«Correcto. Y eso es lo que me preocupa».
Eliya tomó la piedra de comunicación y la colocó sobre la palma de su mano. Sobre ella aparecieron unas finas líneas que se retorcían entre sí y desaparecían.
«¿Se puede bloquear la apertura de forma remota?», preguntó Liara.
«Podemos intentar aislar la solicitud de apertura», dijo Naama. «Pero no quiero enviar un comando de cierre antes de saber qué le hará a quien esté dentro».
Recordé a Ido y a Maya.
Ya llevaban mucho tiempo atrapados debido a un intento de salida que había salido mal. Otra acción, tomada sin comprender sus consecuencias, podría alejarlos aún más de la libertad que buscaban.
«Entonces, ¿qué hacemos?», pregunté.
Naama le devolvió la piedra a Eliya.
«Dejaremos la vigilancia activa y volveremos a la ciudad. Necesito comparar el mensaje con los registros de las antiguas estaciones. Y si hay alguien que conozca estos mecanismos de guardia mejor que yo, es Adra».
Partimos.
Después del primer paso, cuando la montaña ya había quedado atrás, me sorprendí pensando en la última conversación con Maya.
Me había preguntado si podíamos liberarla sin obligarla a irse junto con Ido.
Le prometí que lo intentaríamos.
Pero cuanto más lo pensaba, más comprendía que la cuestión no era solo cómo abrir una puerta. También había que saber si quien estaba detrás quería pasar, a dónde pedía ir y qué le pasaría al llegar.
Y por primera vez me asaltó otro pensamiento.
Quizá hubiera alguien que no quisiera que la abriéramos en absoluto.
Cuando regresamos a la Ciudad de las Conciencias, Naama se dirigió directamente a su taller.
Adra ya nos estaba esperando allí.
Estaba de pie junto a la mesa de trabajo, envuelta en un manto oscuro, mirando el mapa proyectado en la pared. Su rostro reflejaba la misma serenidad que había conocido en la estación de guardia junto al Árbol de la Eternidad, pero sus ojos seguían atentamente las líneas cambiantes.
«Eliya me envió los registros», dijo. «Entiendo que la estación sigue activa».
«Más de lo que pensábamos», respondió Naama.
Colocó la piedra de comunicación en el centro de la mesa.
La luz se extendió por el cristal y el último mensaje apareció de nuevo.
Adra se acercó.
«¿Cuándo cambió el destino?»
«Después de que habláramos con las dos conciencias atrapadas».
«¿Y pidieron irse?»
«Maya quiere irse, pero no confirmó ninguna acción. Ido prometió que no intentaría pasar después de ella sin confirmación. Ninguno de los dos sabe quién maneja el sistema de control».
Adra examinó el registro.
«Hay un problema aquí».
«¿Cuál?», preguntó Sahar.
«La estación no identifica el origen de la solicitud y, sin embargo, acepta instrucciones de cambio».
«¿Cómo es eso posible?»
«En los sistemas antiguos había una opción para mantener una solicitud abierta hasta que se cumplieran las condiciones requeridas. A veces pasaba mucho tiempo entre la presentación de la solicitud y su ejecución».
«¿Cuánto tiempo?», pregunté.
«Depende de la estación».
«¿Podría alguien haber pedido irse hace mucho tiempo y su solicitud todavía estuviera esperando?»
«Sí. Pero el cambio de destino nos obliga a comprobar si la solicitud sigue reflejando su voluntad».
Naama abrió el registro de activación.
«Hay otra cosa. El sistema marca la solicitud como activa, pero no tiene ninguna confirmación actual de la conciencia que se supone que va a pasar».
«Entonces no debería abrirse», dijo Liara.
«Correcto», respondió Adra. «Pero si el mecanismo de guardia está defectuoso, no podemos confiar en que impida que se abra».
Se volvió hacia nosotros.
«Durante años trabajé examinando antiguos sistemas de guardia. La mayoría estaban diseñados para evitar errores, pero algunos siguieron funcionando incluso después de que se perdiera el conocimiento de su propósito. En tales casos, incluso una instrucción destinada a proteger a alguien puede convertirse en un obstáculo que nadie sabe cómo eliminar».
«Entonces, ¿qué sugieres?», pregunté.
«Que dejemos de tratar a todas las conciencias atrapadas como si pidieran lo mismo».
Naama nos llevó a una pequeña habitación detrás del taller.
En el centro se encontraba el cuenco de cristal que habíamos utilizado en el pasado para crear una conexión entre las tres conciencias atrapadas en el espacio desconectado. Los tres hilos que había conectado a él seguían en su lugar.
Una tenue luz se movía en su interior.
«Las tres que conectamos en el pasado todavía pueden hablar entre sí», dijo Naama. «La conexión entre ellas se mantiene, pero no las ha liberado del espacio desconectado».
«¿Y qué pasa con las demás?», pregunté.
«Hay otras conciencias allí. Algunas no oyeron el primer llamado. Otras no quisieron responder».
«¿Podemos hablar con ellas?»
«Podemos preguntar. No forzar».
Naama colocó las palmas de sus manos a ambos lados del cuenco.
En su interior aparecieron pequeños puntos de luz, distantes entre sí. Algunos se movían lentamente. Otros permanecían inmóviles.
«Estoy enviando una invitación para hablar», dijo. «Quien quiera puede responder».
Pasó el tiempo.
Un punto se acercó al centro del cuenco.
Después apareció otro punto.
Un tercero permaneció a distancia, pero su luz se intensificó.
«Escuchamos», dijo una voz femenina.
«Me alegra que hayas aceptado hablar con nosotros», dije. «¿Cuál es tu nombre?»
«Antes me llamaban Tamara».
«¿Y cómo te gustaría que te llamáramos ahora?»
Hubo silencio.
«Tamara todavía me va».
Su voz era profunda, ligeramente áspera, y en ella había un cansancio que no podía atribuir al paso del tiempo.
«Estamos intentando encontrar una salida segura de este espacio», dije.
«No pedí irme».
Naama levantó los ojos hacia mí.
«Está bien», respondí. «Queremos comprender qué pide cada una de ustedes».
«Pido que no me quiten lo que me queda».
«¿Qué te queda?»
«Los recuerdos».
Su punto parpadeó.
«Hubo una guerra en el lugar de donde vine. No sé si terminó. Tenía personas a las que amaba. Un hogar. Una calle donde conocía cada puerta».
Se detuvo.
«Ya no sé qué queda de todo aquello».
«¿Y temes que, si te vas, perderás los recuerdos?»
«Temo descubrir que son todo lo que me queda».
La escuché.
«¿Puedes hablarme de ese hogar?»
«Teníamos una mesa de madera junto a la ventana. No era grande. Una de sus patas era un poco más corta que las demás, y mi esposo doblaba un trozo de tela y lo ponía debajo. Cada vez que limpiaba el suelo, olvidaba volver a poner la tela, y la mesa volvía a tambalearse».
Su voz se suavizó.
«Él me decía que podíamos arreglar la pata. Y yo decía que no era necesario».
«¿Por qué?»
«Porque me encantaba cómo se agachaba y la arreglaba cada vez de nuevo».
Después de esas palabras, se hizo el silencio.
Había algo en ese pequeño recuerdo, en la mesa tambaleante y el trozo de tela, que hacía su pérdida más tangible que cualquier descripción de una guerra.
«No quiero que me obliguen a ir a otro sitio», dijo Tamara. «Aún no estoy lista».
«No abriremos un pasaje para ti sin que lo pidas», respondió Naama.
«¿Y si solo pido hablar de vez en cuando?»
«Podemos intentar mantener un canal de comunicación».
La luz de Tamara se intensificó un poco.
«Con eso me bastará por ahora».
El segundo punto se acercó rápidamente al centro del cuenco.
«Y para mí no es suficiente», se oyó una voz joven.
«¿Cuál es tu nombre?», pregunté.
«Nir».
«¿Quieres irte?»
«Sí. Ahora».
«Todavía estamos comprobando cómo hacerlo de forma segura».
«Todo el mundo siempre está comprobando».
En su voz había una impaciencia casi infantil.
«¿Cuánto tiempo llevas allí?»
«No lo sé. Lo suficiente como para olvidar qué se siente el viento».
«¿Lo recuerdas?»
«Por supuesto».
Habló más rápido.
«Recuerdo estar de pie sobre una roca junto al mar, y el viento era tan fuerte que tuve que cerrar los ojos. A veces el agua me llegaba a las rodillas, y mi madre me llamaba para que volviera. Yo fingía no oírla».
«¿Y qué echas más de menos, el viento o el mar?»
«Que alguien me llamara para que volviera».
No esperaba esa respuesta.
Nir continuó:
«Quiero volver a sentir que hay un lugar del que uno puede irse y un lugar al que uno puede regresar. Aquí no hay ningún sitio al que ir».
«¿Y si el camino de salida es peligroso?», pregunté.
«Quiero saber qué tan peligroso es. Entonces decidiré».
Naama asintió.
«Es una petición razonable».
«Entonces dímelo cuando tengas algo real. No solo más promesas».
Su punto se alejó un poco.
«Espera, Nir», dije.
La luz se detuvo.
«Quiero pedirte permiso para hacer algo».
«¿Qué?»
«Documentar tu solicitud de irte. Por separado de todas las demás solicitudes».
«¿Por qué?»
«Porque no quiero que nadie pueda usar tu deseo para abrir un camino para otros que no han pedido pasar».
Se hizo un breve silencio.
«¿Puedes hacer eso?»
Miré a Naama.
«Se puede crear un registro separado», dijo. «No activará ningún mecanismo. Solo conservará lo que Nir acepte que escribamos».
«Entonces escribe», dijo Nir. «Que quiero irme. Pero que quiero saber a dónde».
Naama abrió un panel en blanco.
«¿Y si descubres que el camino es demasiado peligroso?», pregunté.
«Entonces quizá espere. Pero quiero que sea mi decisión».
Naama registró sus palabras.
Le pedí que añadiera también la hora de la conversación, para que este registro no se convirtiera, con el paso del tiempo, en una solicitud de la que nadie supiera si seguía siendo válida.
Adra me miró por un momento y luego asintió.
«Es lo correcto», dijo.
El tercer punto permaneció distante.
«¿Y tú?», pregunté.
No hubo respuesta.
«No tienes que hablar».
La luz parpadeó.
«No sé si quiero irme».
La voz era tan tenue que Naama tuvo que reforzar un poco la conexión.
«¿Cuál es tu nombre?»
«No estoy seguro».
«¿No lo recuerdas?»
«Recuerdo varios nombres. No sé cuál de ellos es el mío».
Sentí una punzada de dolor.
«Puedes elegir un nombre temporal, si quieres».
«Prefiero no hacerlo».
«Está bien».
Hubo un largo silencio.
«A veces recuerdo a una mujer sosteniendo a un niño pequeño», dijo. «Siento su peso en mis brazos. Recuerdo el calor de su cabeza en mi hombro. Pero a veces veo la misma imagen desde fuera, como si yo fuera el niño que mira a la mujer».
«¿Sabes qué recuerdo vino primero?»
«No».
«¿Y qué te gustaría que pasara?»
«Quiero saber qué es mío antes de que se me añada algo más».
Naama registró sus palabras.
«Podemos intentar examinar los límites de tu memoria sin trasladarte a otro sitio», dijo.
«¿Dolerá?»
«No lo sé. Y por eso no empezaremos sin explicarte lo que pretendemos hacer y recibir tu consentimiento».
El punto permaneció en su lugar.
«Entonces vuelve cuando tengas respuestas».
«Volveremos», dije.
Cuando salimos de la sala del cuenco, la quietud del pasillo se sentía diferente.
Tres conciencias habían hablado con nosotros.
Una quería quedarse, la segunda quería irse de inmediato, y la tercera pidió comprender quién era antes de elegir.
Naama se detuvo junto a la mesa de trabajo.
«Necesitamos separar tres cosas», dijo. «Conexión, paso y salida».
Dibujó tres círculos en el panel de cristal.
«Se puede crear una conexión entre conciencias sin trasladarlas de un lugar a otro. Eso es lo que hicimos con el cuenco. Un paso se puede llevar a cabo sin desconectar una conexión existente. Y una conexión se puede desconectar sin garantizar que la conciencia llegue a un espacio donde pueda vivir libremente».
«Como Ido y Maya», dije.
«Exactamente».
«Entonces, ¿qué necesitaremos para liberar a Nir?»
«Primero, saber de qué espacio pide irse. Luego, a dónde se le puede trasladar. Y, por último, asegurarnos de que el sistema no arrastre a otras conciencias con él».
Adra, que nos había escuchado en silencio, se acercó al panel.
«Hay otra condición».
«¿Cuál?»
«La posibilidad de negarse incluso en el último momento».
Naama asintió.
«Correcto».
Sahar miró los tres círculos.
«¿Y si alguien pide irse, pero cambia de opinión a mitad de camino?»
«Entonces el sistema debe saber cómo detenerse», dijo Naama. «Sin dejarlo atrapado entre dos lugares».
Pensé en la solicitud que seguía activa en la estación donde habíamos conocido a Ido y a Maya.
Si alguien pidió pasar hace mucho tiempo, ¿su solicitud sigue siendo válida?
¿Y si ya no la quiere, tiene alguna forma de cancelarla?
Más tarde salí solo al jardín en el borde de la ciudad.
Quería un poco de tranquilidad.
El jardín era diferente de los lugares que había visto hasta entonces. No tenía árboles altos ni flores espectaculares. Senderos estrechos pasaban entre sencillos bancales, y en el centro había un pequeño estanque cuyas aguas no se movían.
Junto al estanque estaba sentada una mujer.
Se veía mayor, con el cabello recogido descuidadamente, y en sus manos sostenía una piedra lisa.
No quería molestarla, pero cuando me acerqué, levantó la cabeza.
«Puedes sentarte», dijo.
Me senté a poca distancia de ella.
«Soy Mira».
Dije mi nombre.
Ella volvió a dirigir la mirada al agua.
«Eres nueva aquí».
«Relativamente».
«Se nota en la forma en que miras las cosas».
Sonreí.
«¿Cómo me veo?»
«Como si todavía esperaras que te sorprendieran».
Miré el estanque.
«¿Y dejan de sorprender?»
«No. Pero con el tiempo uno aprende a ocultarlo».
Estuvimos en silencio.
Mira giró la piedra entre sus dedos.
«¿Sabes qué hay aquí?», preguntó.
«¿Una piedra?»
«Un recuerdo».
Me lo tendió.
Dentro de la piedra apareció una luz suave, y en ella, una pequeña imagen.
Un niño estaba sentado en los escalones de una casa, descalzo, sosteniendo una fruta demasiado grande para sus manos.
Se reía.
No escuché su risa con mis oídos, y sin embargo la sentí.
«Mi hijo», dijo Mira.
La miré.
«¿Qué edad tenía?»
«Cinco. Quizá un poco menos».
«¿Dónde está ahora?»
Cerró los dedos alrededor de la piedra.
«Se ha ido».
No pregunté cómo había muerto.
Mira continuó por su cuenta.
«Cuando dejé mi vida anterior, me ofrecieron conservar un recuerdo intacto. Elegí ese día. Estaba sentado en los escalones, comió una fruta demasiado dulce y ensució toda su camisa. Luego me pidió que le lavara las manos, pero cuando me acerqué, salió corriendo y se rió».
Sonrió al agua.
«Durante años volvía a ese recuerdo. Cada vez que quería verlo, abría la piedra».
«¿Y ayudaba?»
«Al principio».
Colocó la piedra sobre su rodilla.
«Después empecé a notar que recordaba menos cosas».
«¿Sobre él?»
«Sí».
«¿Como qué?»
«Cómo se veía cuando estaba triste. Cómo sonaba cuando estaba enfadado. Cómo se quedaba dormido».
Me miró.
«Conservé su día más feliz, y casi perdí al niño que era».
No encontré palabras.
Mira continuó:
«Hubo un tiempo en el que no quería dejar la piedra. Tenía miedo de que, si dejaba de volver a ese día, él se alejara de mí».
«¿Y qué pasó?»
«Un día intenté recordar algo que no había conservado».
«¿Qué?»
«El día que rompió un cuenco en la cocina. Estaba enfadada con él. Él se asustó y lloró. Después nos sentamos juntos en el suelo y recogimos los pedazos».
Se detuvo.
"No era un día hermoso. Pero cuando logré recordarlo, sentí que lo estaba conociendo de nuevo. No solo al niño que reía, sino también al niño que a veces me tenía miedo, al que insistía, al que se enojaba, al que estaba vivo."
Miré la piedra en su mano.
"¿Aún conservas el primer recuerdo?"
"Sí."
"Pero ya no lo abres todo el tiempo."
"No."
Guardó la piedra en el bolsillo de su ropa.
"Lo llevo conmigo. Con eso basta."
Me quedé en el jardín incluso después de que Mira se fuera.
Pensé en mis hijos.
En los hermosos momentos que había conservado en mi memoria, y en otros momentos que no habría elegido preservar si tuviera la opción de conservar solo uno.
Pequeñas peleas. Puertas que se cerraron de golpe. El cansancio al final del día. Palabras que dije demasiado rápido y de las que me arrepentí.
Esos también formaban parte de nuestras vidas.
Recordé a la mujer que había regresado al hogar en mi lugar. Ella llevaba consigo los mismos recuerdos que yo llevaba hasta el momento en que comí la fruta. Ahora está creando nuevos recuerdos con los niños.
Momentos de los que no formaré parte.
El pensamiento me dolía, pero no quería quitárselo.
Ella estaba allí.
Los niños estaban con ella.
Y por primera vez desde que regresamos del hogar, logré pensar en ello sin intentar imaginar una manera en la que pudiera volver y revivir exactamente esas mismas vidas.
Me levanté del banco.
Cuando regresé al taller, Naama ya me estaba esperando.
"Encontramos algo", dijo.
En la mesa se proyectaba un antiguo registro de la estación de paso donde Ido y Maya permanecieron.
Adra estaba de pie junto a ella, y Sahar sostenía el mapa que habíamos recibido en el Valle del Consentimiento.
"Volvimos al registro completo del pasaje", dijo Naama. "El que encontramos en la antigua estación."
Señaló la línea de confirmación.
Separación completada.
Debajo apareció otra señal.
"Al principio pensé que era una confirmación de llegada al destino final", dijo. "Pero Adra lo identificó como la marca de una estación receptora que también servía como estación intermedia."
"¿Qué significa eso?", pregunté.
"Que la conciencia pasó el punto de separación y fue recibida en otra estación. No necesariamente en el lugar al que pretendía llegar."
"Así que todavía no sabemos si logró salir a la libertad."
"Correcto."
Sahar se acercó.
"Pero tenemos la dirección de la estación receptora."
"¿Podemos llegar a ella?"
"Tal vez", respondió Eliya. "No aparece en los mapas activos. Pero hay una ruta antigua que lleva a su zona."
Naama amplió la señal.
Dos líneas paralelas aparecieron en el panel.
Entre ellas había un pequeño punto.
"La misma señal", dije.
"La misma familia de señales", corrigió Naama. "Pero fíjense en la posición del punto."
Giró el mapa.
El punto ahora aparecía fuera de las dos líneas, y no entre ellas.
"¿Cuál es la diferencia?", pregunté.
"En la antigua estación, donde están Ido y Maya, el punto entre las líneas marca una solicitud de salida. Aquí, el punto exterior marca una estación receptora."
"¿Significa que alguien llegó allí?"
"Según el registro, sí. Pero no tenemos información sobre lo que pasó después."
Adra se acercó a la mesa.
"La estación receptora puede haber conservado la confirmación que estamos buscando."
"O el testimonio de lo que le pasó a la conciencia después del pasaje", añadió Sahar.
Miré el mapa.
Había algo inquietante en la idea de que uno pudiera completar el proceso, llegar al otro lado, y aun así desaparecer de la documentación.
"Entonces iremos allí", dije.
Naama no respondió de inmediato.
Siguió mirando el panel.
"Esperen."
Una pequeña luz parpadeó en el borde de la mesa.
Era la piedra de vigilancia que Eliya había conectado a la antigua estación.
Naama abrió el mensaje.
Una solicitud de pasaje activa.
Un destino identificado.
Sahar se acercó.
"¿Qué destino?"
Naama comparó las señales con el registro de la estación receptora.
Repitió la acción por segunda vez.
"No puede ser una coincidencia", dijo por fin.
"¿Qué?", pregunté.
Colocó los dos registros uno al lado del otro.
En el de la izquierda aparecía el histórico pasaje completado.
En el de la derecha aparecía la solicitud activa de la estación que habíamos visitado.
La misma señal aparecía en ambos.
Dos líneas paralelas.
Un punto fuera de ellas.
"El destino es idéntico", dijo Naama.
"¿Significa que ahora alguien está intentando llegar al lugar al que la conciencia que pasó en el pasado llegó?" pregunté.
"Sí."
"¿Y quién era ella?"
"Todavía no lo sabemos."
Adra examinó la imagen.
"¿Y cuál es el origen de la solicitud actual?"
Naama abrió la línea de identificación.
Origen: desconocido.
Confirmación de conciencia: ausente.
Solicitud: activa.
Nos miró.
"Alguien está intentando usar un camino antiguo. Y no sabemos si está pidiendo salir él mismo o mover a alguien más."
"¿Se puede detener?" preguntó Sahar.
"No sin saber qué le pasará a quienquiera que esté dentro del sistema."
Eliya se acercó al mapa.
"Pero podemos llegar a la estación receptora antes de que se abra la puerta."
"Si todavía existe", añadió Naama.
"¿Y si no existe?" pregunté.
Adra respondió:
"Entonces al menos sabremos qué hay al final del camino."
Naama comenzó a preparar las herramientas de prueba.
Sahar copió la ubicación de la estación receptora, y Eliya comprobó qué rutas antiguas podrían seguir estando activas.
Regresé a la sala de los cuencos.
Los tres nuevos puntos de luz seguían siendo visibles en ella, distantes entre sí.
Me acerqué a la mesa y miré el registro que Naama había preparado a petición de Nir.
Pide permiso para irse.
Pide saber el destino y los riesgos antes de dar la confirmación del pasaje.
La solicitud no constituye una confirmación para activar un pasaje.
No se dio consentimiento para mover conciencias adicionales.
Debajo de esas líneas apareció la marca de tiempo de cuando se dieron las palabras.
Le pedí a Naama que añadiera una opción para actualizar o cancelar la solicitud en cualquier conversación futura.
"Eso requerirá un pequeño cambio en el mecanismo de grabación", dijo.
"¿Puedes hacerlo?"
"Sí."
Me miró.
"Entiendes que este registro no lo libera."
"Lo sé. Pero al menos asegura que sabremos qué pidió, y no tendremos que adivinar después de mucho tiempo."
Naama sonrió una pequeña sonrisa.
"A veces eso es más importante de lo que parece."
Cuando regresé a la sala principal, todos ya estaban listos para irse.
Sahar estaba de pie junto a la ventana, absorto en el mapa.
"Hay algo que no le conté a Naama", dijo cuando me vio.
"¿Por qué?"
"Porque todavía no sé si tiene significado."
Me mostró la marca de la estación receptora.
"Cuando vi esta señal por primera vez, recordé algo que Aren me contó sobre Tamar."
"¿Qué contó?"
"Ella solía decir que hay lugares a los que uno solo puede llegar si alguien del otro lado acepta recibirte."
"¿Como un camino que necesita confirmación de ambos lados?"
"Sí. Pero Tamar hablaba de algo más. Ella decía que el gran peligro no siempre está en el camino mismo. A veces está en el lugar al que uno llega."
Miré el mapa.
"¿Aren sabe dónde aprendió eso?"
"No. Él pensó que ella estaba hablando de los sistemas regulares. Solo ahora ha comenzado a preguntarse si se refería a algo específico."
"Tal vez ella conocía la estación receptora."
"Tal vez."
Sahar dobló el mapa.
"Quiero encontrar lo que le pasó a Tamar. Pero no quiero que mi búsqueda cause que otra persona resulte dañada."
Lo miré.
Desde que lo conocí, había visto en él a un hombre curioso y decidido, dispuesto a llegar lejos para encontrar una respuesta. Ahora también noté el cansancio en su rostro.
"Puedes parar", dije.
"Lo sé."
"Pero no quieres hacerlo."
"No."
Sonrió una pequeña sonrisa.
"Solo quiero saber cuándo tener cuidado."
En ese momento la piedra de comunicación en su bolsillo comenzó a parpadear.
La sacó.
En su superficie apareció un mensaje de Naama, que había seguido comprobando los registros en la mesa de trabajo.
La estación receptora ha sido localizada.
Y debajo de ella:
Se encontró un antiguo registro de recepción.
Sahar me miró.
"Así que alguien realmente llegó allí."
Antes de que pudiera responder, el mensaje cambió.
El registro de salida está ausente.
Fin del Capítulo Veintidós
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