El viaje hacia la eternidad · Una novela filosófica de Nurit Rozenblat
↑ Índice del libro · Hebreo · ← Capítulo cinco — El lugar donde se escuchan los pensamientos · Capítulo siete — El sonido perdido →
Capítulo seis — El lugar en el que no había estado
Los cuatro sonidos continuaron resonando en mi interior.
Tres cortos y uno largo.
No los oí con los oídos, y sin embargo eran más claros que cualquier sonido que hubiera escuchado jamás. Intenté volver a escucharlos, pero cuanto más me esforzaba, más débiles se hacían.
Por fin los dejé ir.
Solo entonces noté el lugar al que había llegado.
Un amplio valle se extendía ante mí, rodeado de suaves colinas cuyo color cambiaba de verde a azul según el ángulo desde el que las observaba. Árboles altos crecían a lo largo de un río cristalino, y en sus ramas había hojas finas que se movían con un viento que yo no sentía.
La luz era suave, casi dorada, pero no podía encontrar el sol.
Miré hacia arriba.
En el cielo luminoso flotaba una luna casi completamente transparente. Podía ver las nubes atravesarla, como si no fuera un cuerpo sólido, sino solo el recuerdo de una forma.
Intenté levantarme para acercarme a ella, pero cuanto más subía, más se alejaban las colinas bajo mis pies, mientras que la luna permanecía exactamente a la misma distancia.
Me detuve.
Quizás la distancia aquí no funciona como yo la conocía.
Volví a mirar el valle.
Por primera vez desde que dejé el bosque, me dieron ganas de caminar.
Podía llegar a cualquier lugar con el pensamiento y podía volar, pero quería descubrir qué había más allá de la próxima curva sin verlo de antemano.
Bajé hasta el suelo.
Mis pies tocaron la hierba suave. No sentía mi peso sobre ellos, pero podía percibir la delicada textura de las hojas.
Doblé mis alas y desaparecieron detrás de mi espalda.
Empecé a caminar.
⸻
El camino pasaba entre árboles de troncos pálidos, casi nacarados. En sus ramas crecían pequeñas flores que parecían campanas cerradas.
Cuando me acerqué a una de ellas, se abrió.
En su interior apareció una luz azul.
Retrocedí un poco.
La flor se cerró.
Me acerqué de nuevo y se abrió otra vez.
Sonreí.
Continué por la rama y, en todas partes donde me detenía, otra flor se abría: una con luz rosada, otra dorada y otra de un verde intenso.
En pocos instantes, todo el árbol parecía iluminado por cientos de pequeñas lámparas.
Quería verlas todas abrirse juntas.
Imaginé las ramas cubiertas de flores resplandecientes.
No pasó nada.
Lo intenté de nuevo, esta vez concentrándome con todas mis fuerzas.
El árbol siguió igual.
Entonces una pequeña flor que no había notado antes se abrió, como por decisión propia.
Me reí.
Desde que había mordido el fruto, había descubierto que podía cambiar la forma de mi apariencia, crear alas y pasar de un lugar a otro sin esfuerzo. Por momentos me pareció que todo podía responder a mi pensamiento.
Pero este árbol también existía sin mí.
Las flores se abrían a su manera, no cuando yo se lo ordenaba.
Me alegró descubrir que todavía hay cosas que no dependen de mí.
⸻
El camino conducía al río.
El agua era tan clara que podía ver las pequeñas piedras del lecho. Entre ellas se movían diminutas criaturas transparentes, con colas que parecían hilos de luz.
Me agaché para observarlas.
Una de las criaturas se detuvo ante mí, giró lentamente, como si también me estuviera examinando, y luego desapareció entre las piedras.
Miré la corriente.
Algo en el movimiento del agua parecía extraño.
Las hojas pequeñas se desplazaban hacia la derecha, pero las ramas finas se movían precisamente hacia la izquierda.
Al principio pensé que había dos corrientes diferentes. Pero luego vi una sola hoja moverse hacia la derecha y hacia la izquierda al mismo tiempo.
La seguí con la mirada.
No podía entender cómo era eso posible.
Extendí una mano hacia el agua. Era agradable al tacto, ni fría ni cálida.
En la otra orilla crecían árboles bajos con frutos de color cobre. Detrás de ellos se alzaban colinas, y en una de ellas noté una pequeña estructura que parecía una casa sin techo.
Quería llegar a ella.
Entré en el agua.
Me cubrió los pies y las rodillas, pero no sentí la resistencia de ninguna corriente.
En medio del río noté una sombra moviéndose en la orilla.
Pasaba entre los árboles como si alguien caminara por allí.
Levanté la mirada.
No vi a nadie.
La sombra siguió moviéndose, se alargó y luego desapareció detrás de un tronco ancho.
Me quedé en el agua otro momento, intentando comprender lo que había visto.
Era extraño notar una sombra sin encontrar el objeto que la proyecta.
Continué hasta la otra orilla.
Más allá de la curva del río, oí un suave sonido de agua cayendo.
Lo seguí.
⸻
El lago se reveló ante mí casi de golpe.
Era redondo, rodeado de árboles altos y piedras pálidas y lisas. Su superficie estaba tan quieta que parecía un espejo oscuro colocado en el valle.
Me acerqué a su orilla.
Esperaba ver el cielo reflejado en el agua.
En cambio, vi una habitación.
Me detuve.
La habitación era sencilla. Paredes pálidas, una ventana abierta, una cortina blanca moviéndose con el viento y una mesa de madera sobre la que había un libro.
Miré hacia atrás.
El valle seguía allí.
Levanté la mirada.
Sobre mí estaban el cielo luminoso y la luna transparente.
Volví a mirar el agua.
La habitación no había cambiado.
Me arrodillé.
Extendí una mano hacia la superficie del lago.
En el instante en que mis dedos la tocaron, la imagen se acercó.
Podía ver las páginas del libro.
Estaban abiertas, pero las letras no eran claras. Cada vez que intentaba enfocar una palabra en particular, las letras cambiaban.
Moví mi mano.
La imagen se alejó.
Lo intenté de nuevo, con un movimiento más lento.
La habitación se acercó.
Comprendí que podía cambiar la distancia desde la que la veía.
Moví mi mano hacia un lado.
La imagen cambió.
En lugar de la habitación apareció una amplia orilla de mar, arena pálida y rocas oscuras que se alzaban en el agua. Las olas se movían con una lentitud extraña, como si el tiempo allí transcurriera de otra manera.
Moví mi mano de nuevo.
La orilla desapareció.
En su lugar apareció un jardín.
Árboles altos, un camino de piedra y flores blancas.
Al final del camino había una mujer.
Estaba lejos y me daba la espalda.
Me acerqué más a la superficie del agua.
La mujer empezó a girarse.
Sentí una intensa curiosidad.
Quería ver su rostro.
Pero justo cuando empezó a girar la cabeza, la imagen se nubló.
«Espera», susurré.
El agua se oscureció.
La mujer desapareció.
Me quedé mirando el lago vacío.
No sabía quién era ella.
Ni tampoco sabía por qué tenía tantas ganas de ver su rostro.
Quizás porque el jardín me resultaba familiar.
Y quizás solo porque la figura desapareció antes de que pudiera comprender lo que estaba viendo.
⸻
Me senté en una de las piedras.
El lago estaba quieto.
Pensé en la habitación, la orilla y el jardín.
No parecía que el lago reflejara el valle que lo rodeaba. Mostraba otros lugares, pero no sabía si estaban lejos, cerca o existían de una manera que aún no era capaz de comprender.
Recordé la sensación que había experimentado al atravesar la capa de luz y dejar el bosque atrás.
Entonces había sentido que no estaba atravesando una barrera, sino dejando de ignorar algo que había estado allí desde el principio.
Quizás aquí también.
Quizás el agua no crea estos lugares.
Quizás solo hace posible verlos.
Volví a mirar el lago.
Intenté recordar la primera habitación.
La ventana abierta.
La cortina blanca.
El libro sobre la mesa.
Extendí una mano hacia el agua, pero esta vez aparecieron en ella decenas de pequeñas imágenes, una al lado de la otra.
Cambiaban rápidamente.
Vi montañas cubiertas de nieve, un desierto rojo, una ciudad iluminada, árboles que crecían en el agua y una estructura redonda que parecía suspendida en el cielo.
No logré enfocar ninguna de ellas.
Las imágenes desaparecieron.
Retrocedí.
Sentí como si el lago me estuviera mostrando demasiadas cosas a la vez.
Cerré los ojos.
Dejé de intentar ver.
Solo escuché.
Y entonces los oí.
Tres sonidos cortos.
Y uno largo.
⸻
Abrí los ojos.
El lago estaba quieto.
Los sonidos no provenían de él.
Aparecieron en mi interior, exactamente como habían aparecido en la inmensidad de las conciencias.
Escuché.
Esta vez no intenté recordar de dónde los conocía.
Solo dejé que se escucharan.
Tres cortos.
Y uno largo.
Intenté repetir la secuencia.
Logré crear los tres primeros sonidos.
Cuando llegué al cuarto, se detuvo de nuevo.
Lo intenté una vez más.
El mismo resultado.
No entendía por qué podía oírlos, pero no podía crearlos yo mismo.
Entonces recordé la gran melodía que había escuchado antes y la forma en que cada conciencia añadía su propio sonido a ella.
Quizás no necesito intentar reconstruir el sonido.
Quizás necesito escucharlo.
Volví a cerrar los ojos.
Dejé que mis pensamientos se calmaran.
No intenté producir nada.
Solo esperé.
Después de un tiempo, la secuencia apareció de nuevo.
Tres sonidos cortos.
Esta vez, cuando llegó el cuarto, no intenté repetirlo.
Dejé que continuara.
Se ensanchó en mi interior, profundo y claro, hasta que sentí que no terminaba en un punto concreto.
Entonces algo cambió.
El lago empezó a resplandecer.
⸻
Al principio apareció un pequeño círculo de luz en su centro.
Se ensanchó lentamente hasta llegar casi a la orilla del agua.
En su interior apareció de nuevo la imagen de la habitación.
La ventana abierta.
La cortina blanca.
La mesa y el libro.
Esta vez la imagen era estable.
Me acerqué con cuidado.
La cortina se movía con el viento.
Podía ver las sombras cambiantes en la pared y las páginas del libro levantándose ligeramente por los bordes.
La habitación parecía tan real que casi esperaba oír el viento.
Extendí una mano.
Mis dedos tocaron la luz.
No sentí agua.
No sentí frío ni calor.
Mi mano desapareció en la imagen.
Me detuve.
Miré mi brazo.
Hasta la muñeca seguía ante mí, pero los dedos ya no eran visibles.
Retiré la mano.
Apareció de nuevo en su totalidad.
Miré el lago con asombro.
Lo intenté una vez más.
Esta vez metí toda la mano.
No hubo resistencia.
Sentí que estaba tocando algo, pero no sabía cómo definirlo. No era la sensación de atravesar un líquido ni de atravesar el aire.
Era como si el límite entre el lugar donde estaba y la habitación que veía se hubiera vuelto tan fino que ya no estaba claro dónde terminaba uno y empezaba el otro.
Saqué la mano.
Miré la habitación.
No sabía si podía entrar en ella.
Ni tampoco sabía si existía tal como la veía.
Quizás era la imagen de un lugar lejano.
Quizás un recuerdo.
Quizás una posibilidad.
Recordé las palabras de la Entidad de la Posibilidad sobre las cosas que continúan existiendo de maneras que desconozco.
Por un momento me pregunté si estaba ante una de esas maneras.
Pero no tenía pruebas de ello.
Solo un lago quieto, una habitación que nunca había visto y cuatro sonidos cuyo origen desconocía.
⸻
Me puse de pie.
Miré a mi alrededor una vez más.
El valle era hermoso.
Podía seguir caminando por él, explorando el extraño río, los árboles iluminados y las sombras que se movían sin que nadie las proyectara.
Sabía que había muchas más cosas por descubrir allí.
Pero algo en la habitación más allá del agua me atraía.
No sentía miedo.
Ni tampoco tenía la sensación de que alguien me estuviera llamando.
Simplemente quería saber qué había allí.
Extendí mis alas.
Aparecieron detrás de mi espalda, plateadas y anchas.
Me acerqué a la orilla del lago.
La cortina seguía moviéndose.
Las páginas del libro seguían levantándose ligeramente.
Todo parecía tan ordinario.
Precisamente esa cotidianidad me intrigaba más que todas las cosas extrañas que había visto en el valle.
Extendí una mano.
La luz envolvió mis dedos.
Esta vez no la retiré.
Metí todo el brazo.
Y luego avancé.
No sentí que estaba entrando en el agua.
Sentí que la inmensidad a mi alrededor cambiaba de forma.
Los árboles desaparecieron de mi campo de visión.
El lago se alejó, o quizá me alejé yo de él.
Por un momento vi la habitación desde todas las direcciones al mismo tiempo: la ventana desde fuera y desde dentro, la mesa desde arriba y desde abajo, el libro abierto y cerrado.
La imagen era tan extraña que no podía determinar qué estaba viendo primero.
Y entonces todo se asentó.
Estaba dentro de la habitación.
Mis alas habían desaparecido.
Ante mí estaba la ventana abierta.
La cortina blanca se movía con el viento.
Sobre la mesa estaba el libro.
Me acerqué a él.
Esta vez las letras de las páginas eran claras.
Estaban escritas en un idioma que conocía.
Extendí una mano hacia el libro.
Antes de que lograra tocarlo, oí detrás de mí el suave sonido de una puerta abriéndose.
Me di la vuelta.
La puerta estaba entreabierta.
Más allá se extendía un largo pasillo.
Y al fondo noté a una mujer.
Estaba de pie con la espalda vuelta hacia mí, exactamente como la figura que había visto antes dentro del lago.
No me moví.
La mujer empezó a girarse.
Por un momento pensé que por fin vería su rostro.
Pero entonces se oyeron de nuevo los cuatro sonidos.
Tres cortos.
Y uno largo.
La mujer se detuvo.
Yo también.
El último sonido siguió resonando en la habitación, aunque no vi nada que pudiera haberlo creado.
Entonces la mujer giró ligeramente la cabeza, como si ella también estuviera intentando comprender de dónde venía el sonido.
Me miró.
No podía ver su rostro con claridad, pero tenía la extraña sensación de haber estado alguna vez ante esa mirada.
La mujer no dijo nada.
Durante un largo momento nos miramos.
Entonces extendió su mano hacia una de las puertas del pasillo.
La puerta se abrió sola.
Detrás se reveló una luz suave, y en ella vi algo que no esperaba ver.
La misma habitación en la que yo estaba.
La misma ventana.
La misma cortina blanca.
El mismo libro abierto sobre la mesa.
Solo una cosa era diferente.
En la habitación más allá de la puerta había una mujer de pie junto a la mesa.
Estaba vestida exactamente como yo.
Y cuando levantó la cabeza, vi mi rostro.
Fin del capítulo seis
↑ Índice del libro · Hebreo · ← Capítulo cinco — El lugar donde se escuchan los pensamientos · Capítulo siete — El sonido perdido →
