El viaje hacia la eternidad — Capítulo nueve: La promesa que no recuerdo

Capítulo nueve de mi libro, El viaje a la eternidad, compartido aquí capítulo a capítulo a medida que lo escribo. Capítulos anteriores: Capítulo uno · Capítulo dos · Capítulo tres · Capítulo cuatro · Capítulo cinco · Capítulo seis · Capítulo siete · Capítulo ocho.

Capítulo nueve: La promesa que no recuerdo

La luz al final del camino se ensanchaba a medida que me acercaba.

Al principio pensé que estaba a punto de salir del bosque a una zona abierta, pero cuando llegué a los últimos árboles descubrí que el camino termina al borde de un abismo.

Me detuve.

Ante mí se extendía un espacio inmenso, lleno de una luz suave, y en él flotaban pequeñas islas de tierra y roca. Algunas estaban cubiertas de vegetación, otras albergaban estructuras que no lograba comprender cómo habían sido construidas. Entre las islas se extendían líneas finas, casi completamente transparentes, que parecían dibujadas en el aire.

Muy por debajo de mí se movían lentamente nubes blancas.

No veía el suelo.

«Desde aquí», dijo la voz.

Sonaba tan cerca que me di la vuelta.

No había nadie detrás de mí.

«¿Dónde estás?», pregunté.

«Frente a ti».

Volví a mirar el abismo.

En la isla más cercana se alzaba una estructura redonda, hecha de piedra oscura. Sus ventanas eran altas y estrechas, y una puerta, completamente blanca, daba hacia mí.

No había ningún camino que condujera a ella.

«¿Estás allí?»

«Sí».

«¿Y cómo se supone que voy a llegar a ti exactamente?»

«Ya lo sabes».

Sonreí para mis adentros.

«Sé volar, si a eso te refieres».

«Entonces, ¿por qué esperas?»

Miré la distancia entre el borde del abismo y la isla.

Desde que había descubierto que podía moverme por medio del pensamiento, la distancia ya no me asustaba como en el pasado. Y, sin embargo, no me apresuré a saltar.

Había algo extraño en este lugar.

Las islas se movían.

No rápidamente, sino con un movimiento casi imperceptible. Cada vez que desviaba la mirada y volvía a mirar, la distancia entre ellas había cambiado ligeramente.

Extendí mis alas.

Se abrieron detrás de mí con un movimiento familiar, blancas y plateadas en las puntas.

Me preparé para elevarme.

Y entonces noté que la isla cercana se había alejado.

Doblé las alas.

La isla se detuvo.

Lo intenté de nuevo.

Se alejó una vez más.

«Interesante», dije.

«¿Qué descubriste?», preguntó la voz.

«Que en realidad no quieres que vuele hacia ti».

No hubo respuesta.

Me acerqué al borde del camino y miré el aire frente a mí.

Extendí una mano.

Por un momento no sentí nada, y luego mis dedos tocaron una superficie lisa y fría.

Había algo allí.

Algo que no podía ver.

Coloqué la otra mano sobre ello.

La superficie era estable.

Bajé un pie sobre ella con cuidado.

Descansó sobre algo sólido.

Di un paso.

Debajo de mi pie apareció un corto tramo de camino transparente, y después otro.

Miré hacia la estructura redonda.

«Podrías haber dicho simplemente que hay un puente aquí».

Esta vez oí una risa.

«Quería ver si te darías cuenta».

«Prefiero que me preguntes directamente lo que quieres saber».

«Empiezo a entender eso».

Seguí caminando.

Detrás de mí, el camino desaparecía allí donde mi pie dejaba de tocarlo.

Cuando llegué a la isla, la puerta blanca se abrió por sí sola.

Más allá se extendía la oscuridad.

Me quedé en el umbral y esperé a que mis ojos se acostumbraran.

Lentamente distinguí una habitación grande, casi vacía.

En el centro había una mesa redonda de piedra negra, y a su alrededor siete sillas. En las paredes no había cuadros ni ventanas, solo finas rendijas por las que penetraba una luz dorada.

Una de las sillas estaba volcada.

Otra silla estaba rota.

En el suelo, junto a la mesa, descansaba un pequeño objeto que parecía un reloj de arena, pero en lugar de arena, puntos de luz se movían en su interior.

«¿Hola?», llamé.

«Hola».

La voz provenía de todas partes.

«Estoy aquí», dije. «Ahora es tu turno de mostrarte».

«Lo haría si pudiera».

Me acerqué a la mesa.

«¿A qué te refieres?»

«No tengo ninguna forma que puedas ver».

«Ya he conocido conciencias sin cuerpo».

«Lo sé».

«Entonces muéstrame cómo te ves a tus propios ojos».

Predominó el silencio.

Los puntos de luz en el reloj de arena ralentizaron su movimiento.

De repente, una fina niebla se congregó sobre una de las sillas.

Se arremolinó en el aire, se espesó e intentó tomar una forma.

Al principio vi el contorno de un rostro.

Luego unas manos.

Pero antes de que la figura estuviera completa, se desmoronó.

La niebla se dispersó.

«Eso es todo lo que puedo hacer», dijo la voz.

Había algo en ella que no había escuchado antes.

Cansancio.

«¿Cuánto tiempo llevas aquí?», pregunté.

«Conté una vez. Luego me detuve».

«¿Y por qué estás aquí?»

«Porque no puedo salir».

Miré la puerta abierta.

«Parece completamente abierta».

«Para ti».

Me puse de pie y fui al umbral.

«Comprobémoslo».

La niebla apareció de nuevo, esta vez cerca del suelo.

Se movió hacia mí lentamente, y cuando llegó a una distancia de unos pocos pasos de la puerta, se detuvo.

«¿Qué te detiene?», pregunté.

«No lo sé».

Extendí la mano a través del umbral.

No sentí ninguna resistencia.

Salí y volví a entrar.

«Por lo que a mí respecta, no hay ninguna barrera aquí».

«Lo sé».

«Entonces quizá algo te retiene dentro de la habitación, en lugar de bloquear la salida».

La niebla se movió ligeramente.

«¿A qué te refieres?»

«Aún no lo sé».

Miré a mi alrededor.

Ahora noté que la mesa estaba conectada al suelo mediante siete líneas oscuras, una desde cada silla.

Seis de las líneas terminaban debajo de las sillas.

La séptima se extendía hasta la pared.

Fui hacia ella.

Pasé un dedo sobre la piedra.

La línea estaba grabada más profundamente de lo que parecía de lejos.

«¿Qué hay detrás de esta pared?», pregunté.

«Nada».

«¿Lo has comprobado?»

«Conozco cada parte de esta habitación».

«Esa no era la pregunta».

Coloqué la mano en la pared.

La piedra estaba fría.

Por un momento sentí debajo de ella un pulso débil.

Retiré la mano.

El pulso desapareció.

Volví a tocar.

Esta vez lo sentí claramente.

Tres pulsos cortos.

Y después de ellos, uno largo.

Di un paso atrás.

«¿Oyes eso?»

«¿Qué?»

«Los sonidos».

«¿Qué sonidos?»

«Tres cortos y uno largo».

La niebla se espesó de repente.

«No vuelvas a tocar ahí».

Me di la vuelta.

«¿Por qué?»

«Te lo ruego».

Había pánico en su voz.

«¿Qué hay detrás de la pared?»

«No lo sé».

«Pero tienes miedo de que lo descubra».

«Tengo miedo de lo que pasará si lo abres».

Coloqué la mano a mi lado.

«Está bien. No lo abriré sin entender primero para qué sirve».

La niebla se detuvo.

«Gracias».

«Pero tampoco pretendo ignorarlo».

Volví a la mesa.

La niebla se acercó a la silla volcada.

Se movió alrededor una vez, como examinándola, y luego intentó levantarla.

La silla se elevó ligeramente y cayó con un golpe seco.

La niebla se dispersó.

Después de un momento, se congregó de nuevo.

Lo intentó una vez más.

«¿Qué estás haciendo?», pregunté.

«Poniéndola en su lugar».

«¿Por qué?»

«No está hecha para estar así».

Fui a la silla y la levanté.

Una de sus patas estaba agrietada.

La puse de pie junto a la mesa.

«¿Así?»

«Un poco más cerca».

La moví.

«¿Ahora?»

«Sí. Gracias».

Miré las siete sillas.

«¿Las ordenas cada vez que se mueven?»

«Sí».

«Pero no hay nadie aquí para sentarse en ellas».

La niebla se movió lentamente sobre la mesa.

«Lo sé».

Por un momento no dije nada.

Había algo triste en este intento de mantener el orden en una habitación que hacía mucho que no servía a quienes la construyeron.

«¿Quién se sentaba aquí?», pregunté.

«Éramos siete».

«¿Qué hacían?»

«Compartíamos experiencias».

Miré el pequeño reloj en el suelo.

«¿Con esa cosa?»

«También con ella».

«¿Y por qué se detuvieron?»

La niebla se congregó sobre una de las sillas.

«Hubo una disputa».

«¿Sobre qué?»

«Sobre lo que se puede tomar de la memoria de otro».

«¿Tomar?»

«Uno puede experimentar algo que otra persona experimentó. Aprender de ello. Pero algunos querían más que eso».

«¿Como qué?»

«Hacer suya una experiencia como si fuera suya. Usarla sin pedir permiso».

Miré las sillas.

«¿Y qué pasó?»

«El lugar se cerró. Algunos se fueron. Yo me quedé».

«¿Alguien te dejó aquí?»

«No recuerdo el momento en que sucedió».

Se quedó en silencio.

«Pero recuerdo que no tenía intención de quedarme».

Recogí el pequeño reloj del suelo.

Los puntos de luz en su interior se movieron hacia arriba.

Lo puse boca abajo.

Continuaron moviéndose en la misma dirección.

«¿Está roto?», pregunté.

«Una vez nos mostró cuánto tiempo pasaba entre encuentro y encuentro. Ahora hace otras cosas».

Examiné el cristal.

Dentro de la luz también se movían pequeñas manchas oscuras.

Una de ellas se acercó a la pared del cristal.

Por un momento vi en su interior algo que parecía una aleta.

Presioné el reloj contra mis ojos.

La mancha se expandió.

Y entonces la habitación desapareció.

No vi nada.

No la oscuridad tal como la conocía, sino una ausencia total de visión.

Y, sin embargo, sabía que había un mundo a mi alrededor.

Sentí una presión enorme desde todos los lados, un movimiento lento de agua, un pequeño cambio de temperatura.

Algo pasó lejos de mí.

No lo vi, pero conocí su tamaño por la forma en que el agua se movía a su alrededor.

Intenté levantar una mano.

No tenía mano.

Intenté abrir los ojos.

No tenía ojos.

Por un momento entré en pánico.

Y entonces comprendí que me estaba moviendo.

Mi cuerpo era largo y flexible. Pequeños movimientos recorrían su longitud y me empujaban hacia adelante.

No sabía qué era.

Pero sabía a dónde quería llegar.

Ante mí había una tenue fuente de calor.

Algo en ella me atraía.

Avanzé hacia ella.

Cuanto más me acercaba, más sentía pulsos regulares en el agua.

No eran una voz en el sentido humano.

Eran movimiento.

Ritmo.

Sabía que había vida allí.

Y de repente sentí hambre.

No un pensamiento sobre comida, sino una necesidad absoluta y simple que no dejaba lugar para nada más.

Avanzé más rápido.

Y entonces, con la misma repentinidad con la que todo comenzó, la experiencia terminó.

Me encontré de nuevo en la habitación.

El reloj seguía en mi mano.

Lo coloqué cuidadosamente sobre la mesa.

«¿Qué fue eso?», pregunté.

«¿Qué viste?»

«No vi nada. Estuve dentro de una criatura que vive en el agua. Sentí el mundo de una manera completamente diferente».

La niebla se movió hacia mí.

«Así que todavía funciona».

Me senté.

Me conmovió.

Hasta ahora había pensado en las conciencias principalmente como entidades que comprenden, recuerdan y eligen.

Pero lo que experimenté no era como el pensamiento humano.

Esa criatura no hacía preguntas.

No buscaba significado.

Simplemente vivía.

Y su mundo estaba completamente completo incluso sin verlo.

Recordé todas las veces que había observado animales e intentado comprender qué sentían.

Nunca se me había ocurrido cuánto limitan mis sentidos lo que soy capaz de imaginar.

«¿Puede uno experimentar algo más?», pregunté.

«Probablemente».

Extendí una mano hacia el reloj.

Y entonces me detuve.

«¿De quién era esa experiencia?»

«No lo sé».

«¿La criatura misma eligió conservarla aquí?»

«Una vez pediríamos permiso a quien le pertenece la experiencia».

«¿Y después?»

«Después de la disputa ya no hubo acuerdo».

Miré el dispositivo.

De repente comprendí lo fácil que es maravillarse ante una nueva capacidad sin preguntar qué significa su uso.

Lo alejé de mí.

«Creo que prefiero no ver más, al menos hasta que entienda exactamente qué estoy viendo».

La niebla permaneció en silencio.

Fui de nuevo a la pared.

Esta vez no la toqué.

Me quedé frente a la ranura oscura y escuché.

Los pulsos sonaban débiles, pero claros.

Tres cortos.

Uno largo.

«Hay algo aquí que quiero comprobar», dije.

«¿Qué?»

«Cuando toqué la pared oí cuatro pulsos. Tú no los oíste. Quizá responda de manera diferente a cada uno de nosotros».

«Podría ser».

«Quiero que te acerques, pero sin tocarla».

La niebla se movió hacia la pared.

Cuando llegó a una distancia de un paso de ella, los pulsos se debilitaron.

«¿Sientes algo?», pregunté.

«Frío».

«¿Algo más?»

«Como si alguien me estuviera atrayendo hacia adentro».

«Aléjate un poco».

La niebla se retiró.

Los pulsos se hicieron más fuertes.

Miré la séptima línea que se extendía desde la mesa hasta la pared.

Fui a la silla a la que estaba conectada la línea.

Era la silla rota.

Me agaché y examiné la conexión.

Debajo del asiento había una pequeña marca tallada.

Tres líneas cortas.

Y al lado de ellas, una línea larga.

Pasé mi dedo sobre la marca sin tocarla.

«¿Te resulta familiar este símbolo?», pregunté.

«No».

«¿Aparece también en las otras sillas?»

Pasé entre ellas.

Debajo de cada silla había tallas diferentes.

Ninguna era idéntica a otra.

Volví a la silla rota.

Coloqué mi mano en su respaldo.

Por un momento sentí de nuevo los cuatro pulsos.

Pero esta vez pasó algo más.

La séptima línea del suelo se iluminó con una luz tenue.

La niebla se acercó a mí.

La luz se hizo más fuerte.

«Aléjate», dije.

La niebla se retiró.

La luz se desvaneció.

La miré.

«¿Viste?»

«Sí».

«La línea responde a ambos».

Me acerqué a la pared.

«Pero responde de manera diferente cuando estamos cerca el uno del otro».

La niebla se movió hacia mí de nuevo.

La luz regresó.

Por un momento me pareció que la piedra misma se volvía ligeramente transparente.

Detrás de ella vi algo.

No una forma clara.

Solo un movimiento lento y oscuro.

Y entonces se oyó un golpe seco.

Ambos retrocedimos.

La luz se apagó.

La habitación volvió a ser como era.

Me quedé frente a la pared y escuché.

No se oyó nada.

«¿Ha pasado esto antes?», pregunté.

«No cuando otra persona estaba aquí».

«¿Y qué pasa cuando te acercas solo?»

«Nada».

Miré la séptima línea.

«Entonces la pared no es solo una barrera. Responde a la presencia de dos conciencias diferentes».

La niebla permaneció inmóvil.

«¿Crees que se puede abrir?»

«Quizá. Pero aún no sé qué hay detrás».

«Tengo miedo de lo que pasará si lo intentas».

Me volví hacia él.

«Yo tampoco quiero abrir algo que no entiendo».

Me quedé en silencio por un momento.

«Pero ahora sabemos una cosa que no sabíamos antes».

«¿Qué?»

«Que es posible hacer que la pared responda».

Volví a la mesa.

«Dijiste que me esperabas», le recordé.

«Sí».

«¿Por qué específicamente a mí?»

La niebla se acumuló sobre la silla frente a mí.

«Porque lo prometiste».

«¿Qué prometí?»

«Que volverías».

La frase se dijo con sencillez, sin dramatismo.

Y, sin embargo, algo en ella me hizo callar.

«No recuerdo haber estado aquí», dije por fin.

«Lo sé».

«Entonces quizá te equivocas».

«Es posible».

Miré la niebla.

«¿De verdad crees que es posible que te equivoques?»

«Hubo un tiempo en que no lo creía».

«¿Y qué cambió?»

«Pasó mucho tiempo. Los recuerdos cambian. Los míos también».

Esa fue la primera respuesta que había escuchado desde que entré en la habitación en la que no sentía que alguien intentara ocultar algo.

«¿Cómo me llamaste?» pregunté.

«No te llamé por tu nombre».

«¿Nunca?»

«Recuerdo una voz. Recuerdo una conversación. Recuerdo que había alguien aquí que dijo que volvería».

«¿Y cómo sabes que fui yo?»

«Cuando escuché los tres sonidos, pensé que quizá había llegado».

«¿Eres tú quien emite el cuarto sonido?»

«No».

«¿Entonces quién?»

«A veces lo oigo a través de la pared».

Miré hacia la oscura ranura.

«¿Y qué recuerdas de la promesa?» pregunté.

La niebla se movía lentamente sobre la mesa.

«Dijo que no me dejaría aquí para siempre».

Miré las sillas vacías.

Sentía compasión por él, pero también cautela.

No sabía si era un prisionero, un guardián o alguien que se había quedado en un lugar que otros habían elegido abandonar.

«Quiero ayudarte», dije. «Pero antes de hacer nada, necesito entender qué pasó realmente aquí».

«No me crees».

«Creo que quieres salir. Todavía no sé por qué no puedes».

La niebla permaneció en silencio.

«Y no sé si abrir la pared te ayudará o perjudicará a alguien más».

Después de un momento, la voz dijo:

«Tienes razón».

Miré hacia la puerta.

«¿Dónde se puede encontrar a alguien que estuvo aquí?»

«Hay un lugar donde se encuentran las conciencias. Quizá alguien allí todavía lo recuerde».

«¿Dónde?»

«Más allá de las islas».

«¿Hay una ciudad allí?»

«Sí».

Recordé la ciudad azul que había visitado antes, los puentes transparentes y el río de luz.

«Ya he visto una ciudad en este lugar».

«Hay más de una».

«¿Y cómo se llega a ella?»

«Si llegas a la isla más alta, podrás verla».

Me acerqué a la puerta.

«¿Y cómo sabré a quién dirigirme?»

«Busca a quien guarda las voces».

«¿Es un nombre o una función?»

«No lo recuerdo».

Sonreí.

«Me estoy acostumbrando a esa respuesta».

«Lo siento».

«No hace falta. Al menos me dices lo que no sabes».

Estaba a punto de irme.

«Espera», dijo la voz.

Me di la vuelta.

«¿Cómo te llamas?»

Se lo dije.

La niebla se espesó por un momento, como si intentara conservar el sonido.

«Me alegra saberlo», dijo.

«¿Y cómo te llamas tú?»

Hubo un largo silencio.

«No lo recuerdo», respondió por fin.

Miré las sillas vacías.

El reloj.

La séptima línea que se extendía hasta la pared.

«Buscaré respuestas», dije.

«¿Y volverás?»

Lo miré.

Podía prometerlo.

Eso era fácil.

Pero no quería prometer algo antes de saber si sería capaz de cumplirlo.

«Si encuentro una manera de ayudar sin dañar a otros, volveré», dije.

La niebla se movió lentamente.

«Esa es una promesa que puedo aceptar».

Salí de la habitación.

El camino transparente apareció bajo mis pies en el instante en que me lancé al vacío.

Las islas flotaban a mi alrededor en silencio.

Me alejé de la estructura redonda y miré hacia atrás.

Desde fuera parecía pequeña y sencilla, casi insignificante.

Era difícil creer que en su interior se conservaran las experiencias de criaturas que nunca había visto, y que alguien hubiera vivido allí solo durante tanto tiempo.

Levanté la mirada.

Muy por encima de mí flotaba una isla alta, rodeada de nubes finas.

Extendí las alas y ascendí.

Esta vez la isla no se alejó.

El aire era fresco y agradable.

Pasé sobre puentes transparentes, jardines colgantes y cascadas que fluían de una isla a otra sin caer al abismo.

En una de las islas vi hileras de árboles bajos en los que crecían orbes resplandecientes.

En otra, figuras transparentes se movían alrededor de una estructura en forma de espiral.

Quería detenerme y observar, pero seguí ascendiendo.

Cuanto más me acercaba a la isla alta, más se dispersaban las nubes.

Y entonces la vi.

Una vasta ciudad se extendía más allá de la inmensidad de las islas.

Sus torres estaban construidas con distintos materiales, como si cada una hubiera sido creada a partir de un pensamiento diferente. Había torres finas y transparentes, estructuras redondas que flotaban sobre el suelo, casas que parecían conchas gigantes y balcones de los que colgaban jardines en flor.

Entre los edificios se movían miles de puntos de luz.

Algunos tomaban forma humana.

Otros se movían como aves, como estelas de color o como formas que yo desconocía.

Escuché muchas voces.

Conversaciones, risas, sonidos musicales y un murmullo continuo de vida.

Era la primera vez desde que dejé el bosque que veía un lugar tan bullicioso.

La ciudad parecía viva.

No solo en el sentido de que albergaba a muchas criaturas.

La ciudad misma cambiaba constantemente.

Aparecían y desaparecían puentes.

Se abrían ventanas en lugares donde antes no había ninguna.

Un edificio alto cambiaba de forma lentamente, como si intentara decidir en qué quería convertirse.

Me acerqué al borde de la isla y aterricé en el suelo.

A mi lado había una gran puerta formada por dos arcos de piedra que no se tocaban.

Entre ellos flotaban letras que yo desconocía.

Cuando me acerqué, se reorganizaron.

Esta vez pude leerlas.

LA CIUDAD DE LAS CONCIENCIAS

Di un paso hacia la puerta.

En el instante en que pasé entre los arcos, sentí un ligero cambio.

No en mi cuerpo, sino en la forma en que me veía.

Por un momento miré mis manos y parecían más jóvenes.

Y luego más viejas.

Me vi a distintas edades, en distintos lugares, como si todos los años que había vivido hubieran pasado por mi rostro a la vez.

La imagen desapareció.

Miré a mi alrededor.

Otras conciencias pasaban por la puerta.

Una de ellas pareció por un momento una niña pequeña y luego se convirtió en una mujer mayor.

Otra no tenía una forma definida, pero por un momento se consolidó en la forma de un árbol alto.

Comprendí que la puerta no cambia a quien pasa por ella.

Solo permite ver por un momento algo de la forma en que la conciencia se ve a sí misma.

Detrás de mí quedaba la habitación redonda y, en su interior, una voz que me pedía que cumpliera una promesa que no recordaba.

Ante mí se extendía una ciudad entera, llena de entidades que quizá supieran algo sobre ese lugar.

Y quizá también sobre mí.

Pero no por eso había venido.

Primero quería entender qué había pasado con los siete que estaban sentados alrededor de la mesa, por qué uno de ellos se había quedado solo y qué se ocultaba tras la pared.

Entré en la calle principal.

De inmediato escuché una voz a mi izquierda.

«Disculpe, ¿es usted nueva aquí?»

Me di la vuelta.

Ante mí estaba una mujer de aspecto mayor, vestida con una túnica azul oscuro. Su cabello blanco estaba recogido descuidadamente y en sus manos sostenía un montón de tablillas finas y transparentes.

«Sí», respondí. «Acabo de llegar».

Sonrió.

«Entonces bienvenida. ¿Busca a alguien?»

«Sí. A alguien que guarde voces».

Su sonrisa desapareció.

Me miró con una mirada inquisitiva.

«¿Quién la envió a verlo?»

«Alguien que vive solo en una de las islas».

La mujer dejó lentamente las tablillas en sus manos.

«¿En qué isla?»

Le describí la estructura redonda, las siete sillas y la pared en la que había escuchado los cuatro sonidos.

Escuchó sin interrumpir.

Cuando mencioné la silla rota, cerró los ojos por un momento.

«¿Estuvo usted dentro de esa casa?», preguntó.

«Sí».

«¿Y habló con quien se había quedado allí?»

«Sí».

Miró por encima de mi hombro, como comprobando si alguien nos estaba escuchando.

«¿Qué le dijo?»

«Que no puede salir. Y que alguien le prometió volver».

La mujer guardó silencio.

«¿Lo conoce?» pregunté.

«Conocía la casa», dijo.

«¿Y qué pasó allí?»

Volvió a mirar las tablillas en sus manos.

«Es una historia antigua».

«Estoy dispuesta a escucharla».

Me levantó la mirada.

«Antes de contarle nada, necesito saber una cosa».

«¿Qué?»

«Cuando estaba en la habitación, ¿seguía cerrada la séptima pared?»

Asentí.

Exhaló lentamente.

Por un momento pareció aliviada.

«Bien», dijo.

«¿Por qué?»

Se acercó a mí y bajó la voz.

«Porque quien se quedó en esa casa no es el único que no logró salir».

La miré.

«¿Quién más está allí?»

La mujer negó con la cabeza.

«No allí».

Hizo una pausa por un momento.

«Al otro lado de la pared».

Y sin añadir una palabra más, se dio la vuelta y comenzó a caminar por la ciudad.

La seguí.

Esta vez no porque alguien me llamara.

Sino porque por fin había encontrado a alguien que quizá pudiera responder a las preguntas que traía conmigo.

Fin del capítulo nueve

---

SEGUIR A ORORGANI    Sitio web · Blog · YouTube · Instagram · Facebook · Threads · Medium · Substack