El viaje hacia la eternidad — Capítulo dieciséis: Dos mujeres, una vida

Capítulo dieciséis de mi libro, El viaje a la eternidad, compartido aquí capítulo a capítulo a medida que lo escribo. Capítulos anteriores: Capítulo uno · Capítulo dos · Capítulo tres · Capítulo cuatro · Capítulo cinco · Capítulo seis · Capítulo siete · Capítulo ocho · Capítulo nueve · Capítulo diez · Capítulo once · Capítulo doce · Capítulo trece · Capítulo catorce · Capítulo quince.

Capítulo dieciséis: Dos mujeres, una vida

A medida que nos acercábamos al Árbol de la Eternidad, empecé a reconocer el paisaje.

No el camino en sí. El camino era completamente diferente del que tomé para llegar aquí por primera vez. Atravesamos espacios sin cielo ni tierra, cruzamos regiones en las que la luz se movía a nuestro alrededor como si tuviera voluntad propia, y finalmente llegamos a un valle tranquilo cuyo aire me recordaba las horas de la tarde en el mundo humano.

Pero algo del lugar me resultaba familiar.

Los colores, el delicado olor de la tierra, la forma en que el viento pasaba entre las hojas. Incluso el silencio me sonaba familiar.

Naama nos acompañó hasta el último tramo. Antes de despedirse, le enseñó a Liara cómo encontrar el camino de regreso y nos recordó de nuevo que no activáramos la llave hasta comprender qué abría.

Ahora las dos caminábamos por un sendero estrecho que serpenteaba entre árboles altos.

—¿Estás emocionada? —preguntó Liara.

—Más de lo que pensaba. Siento una sensación extraña, como si estuviera a punto de encontrar a alguien a quien no he visto en muchos años.

—Quizás estés a punto de encontrarte a ti misma tal como eras.

No respondí.

Después de un rato lo vi.

El Árbol de la Eternidad.

Se alzaba en el centro de un amplio claro del bosque, alto y silencioso, tal como lo recordaba. Su tronco era plateado, pero no brillante como el metal. La luz en su interior se movía lentamente, como si el árbol respirara a su propio ritmo. Sus ramas se extendían en todas direcciones y sus hojas variaban entre tonos de verde intenso y plateado claro.

Me detuve.

El recuerdo afloró de golpe.

El pájaro plateado. El anciano que hablaba del tiempo. El fruto que sostenía en mi mano, su sabor dulce, y el momento en que comprendí que el mundo que conozco no es el único que existe.

—Es eso —susurré.

Empecé a caminar hacia él.

No sabía por qué había acelerado el paso. Después de todo, no había vuelto para ver el árbol en sí, sino para encontrar el puesto de guardia que aparecía en el mapa. Y, sin embargo, cuanto más me acercaba, más sentía la necesidad de volver a estar de pie en el lugar donde todo comenzó.

Entonces vi algo tumbado entre las raíces.

Al principio pensé que era un montón de tela.

Seguí acercándome.

La tela me resultaba familiar.

Los zapatos también.

Me detuve de inmediato.

Debajo del árbol había una mujer.

Estaba tumbada de lado, con la cabeza apoyada en una de las grandes raíces y el cabello cubriendo parte de su rostro.

No necesité ver su rostro para saber quién era.

Era yo.

Me quedé inmóvil.

Sabía que mi cuerpo había permanecido junto al árbol. Ya lo había visto al principio del viaje, cuando lo miré desde arriba. Entonces parecía sin vida, como algo que había cumplido su función.

No esperaba encontrarlo aquí de nuevo.

Y ciertamente no esperaba ver su pecho subir y bajar.

Al principio pensé que era el movimiento del viento.

Di un paso más.

Y entonces lo vi de nuevo.

Una respiración.

Lenta, débil, pero clara.

—Liara —dije, y mi voz me sonó extraña—. Mira.

Se acercó a mí, se arrodilló junto al cuerpo y colocó suavemente dos dedos en el cuello de la mujer.

—Hay un pulso.

Sus palabras resonaron en mi interior.

Hay un pulso.

Me incliné junto al cuerpo y acerqué la mano a su rostro. Mis dedos se detuvieron a poca distancia de la piel.

Tenía miedo de tocarla.

No porque pensara que le haría daño, sino porque no sabía qué pasaría si me tocaba a mí misma.

—¿Cómo es esto posible? —pregunté.

Liara examinó a la mujer, la tierra bajo ella y las raíces del árbol que se extendían alrededor de su cuerpo.

—No lo sé. Pero hay algo muy inusual aquí.

—¿Qué?

—Su cuerpo está vivo, a pesar del tiempo transcurrido. No debería haber sobrevivido así sin agua ni comida.

Miré a la mujer.

—Quizás el tiempo transcurrió aquí de manera diferente.

—Es posible. Pero aun así, no sé cómo explicar su estado.

Liara puso la mano sobre una de las raíces. Una tenue luz plateada se movió bajo sus dedos.

—Hay un movimiento de energía aquí —dijo—. No sé si está relacionado con el cuerpo o con el árbol en sí. Tendremos que comprobarlo.

Volví a mirar el rostro.

Era el rostro que conocía del espejo. Las mismas pequeñas líneas junto a los ojos, la misma forma de los labios, la misma pequeña marca junto a la barbilla.

Pero no parecía el rostro de una persona muerta.

Parecía el rostro de una mujer sumida en un sueño demasiado profundo.

Me acerqué más.

—¿Puedes oírme? —susurré.

No hubo respuesta.

Puse la mano sobre su hombro.

El contacto era extraño. Sentí la tela, el calor del cuerpo debajo y la ligereza del hombro.

Entonces la mujer se movió.

Retrocedí alarmada.

Sus dedos se contrajeron un poco.

Respiró más profundamente.

Y entonces abrió los ojos.

Me miró directamente.

No hubo un reconocimiento inmediato en su mirada. Primero vi confusión y luego miedo.

Intentó incorporarse, pero su cuerpo no le obedeció.

—Despacio —dijo Liara—. No intentes levantarte rápido.

La mujer miró a Liara y luego volvió a mirarme.

Abrió la boca.

No salió ninguna voz.

Intentó hablar una vez más.

—Agua —susurró.

Liara me miró.

Me quedé paralizada.

—Necesita agua —dijo.

Solo entonces desperté del impacto.

Liara fue al árbol, puso la palma de la mano sobre una de las ramas bajas y, al instante, un pequeño cuenco con agua clara apareció en sus manos.

Volvió a la mujer y la ayudó a incorporarse un poco.

La mujer bebió a sorbos pequeños. Un poco de agua goteó sobre su barbilla y se la limpió con un gesto tan familiar que sentí como si alguien me estuviera imitando.

Cuando devolvió el cuenco, se recostó de nuevo sobre la raíz.

Sus ojos volvieron a mí.

Me miró durante mucho tiempo.

—¿Quién eres? —preguntó.

Intenté responder.

No pude.

—¿Quién eres? —repitió, esta vez con voz más clara.

—No sé cómo explicártelo —dije al fin.

Miró sus manos, su ropa y luego volvió a mirarme.

Vi el momento en que empezó a comprender el parecido.

Se tocó el rostro.

—¿Por qué te pareces a mí?

Me senté ante ella en la tierra.

—Porque hasta hace poco pensaba que éramos la misma mujer.

Parpadeó.

—¿A qué te refieres con «pensaba»?

Miré a Liara.

Ella parecía tan preocupada como yo.

—Quizás deberíamos empezar por lo que recuerdas —dijo suavemente.

La mujer cerró los ojos.

—Caminaba por el bosque. Ya era tarde. El sol casi se había puesto. Había un pájaro allí.

—Plateado —susurré.

Abrió los ojos.

—Sí.

Ambas guardamos silencio.

—Habló conmigo —dijo al fin—. Pensé que me lo estaba imaginando. Entonces la seguí.

—Hasta el árbol —dije.

Asintió.

—Había un anciano allí. Habló del tiempo. Y luego comí un fruto.

Miró el árbol.

—Recuerdo el sabor.

—Yo también.

Se giró bruscamente hacia mí.

—¿Cómo sabes todo esto?

—Porque yo también lo recuerdo.

Durante un rato no hablamos.

La mujer se apoyó en la raíz y cerró los ojos. De vez en cuando intentaba mover las piernas, pero el esfuerzo la agotaba.

Liara le trajo más agua y, después, también un poco de fruta blanda. Comía despacio, como si cada movimiento le exigiera concentración.

Me mantuve a poca distancia.

Quería acercarme a ella.

También quería huir.

No tenía idea de lo que ella pensaba de mí, pero podía imaginarlo. Si yo hubiera despertado bajo un árbol y visto ante mí a una mujer que se parecía exactamente a mí, conocía mis recuerdos y hablaba con mi voz, yo también tendría miedo.

—¿Cuánto tiempo estuve aquí? —preguntó.

—No sabemos cómo pasó el tiempo para tu cuerpo —dije—. Pero para mí pasaron muchos días desde que comí el fruto.

—¿Para ti?

Asentí.

—Recuerdo lo que pasó después.

—¿Qué pasó?

Miré el árbol.

—Sentí que me liberaba del cuerpo. Lo vi desde arriba. Pensé que estaba muerta. Entonces empecé a descubrir otro mundo.

Me miró sin parpadear.

—¿Y simplemente te fuiste?

La pregunta me dolió más de lo que esperaba.

—No sabía que estabas viva.

—Pero me viste aquí.

—Sí.

—¿Y no comprobaste?

No tenía una buena respuesta.

Podría haber dicho que estaba confundida, que todo era nuevo, que no entendía lo que estaba viendo. Todas esas cosas eran verdad.

Pero ella no preguntó por qué no lo entendía.

Preguntó por qué no lo había comprobado.

—No —dije en voz baja—. No lo comprobé.

Bajó la mirada.

—No sé qué me pasó. Recuerdo el fruto, y luego todo se oscureció. Después hubo momentos en que oí cosas. Viento. Pasos. Quizás voces. Pero no podía moverme.

—¿Estabas despierta?

—No lo sé. A veces me parece que soñé. A veces creo que intenté despertarme y no pude.

Se recostó.

—Ni siquiera sé si todo lo que recuerdo realmente pasó.

Pensé en la Biblioteca de las Cosas Olvidadas.

En las dos conciencias que compartían recuerdos.

En Mira, que añadió palabras al recuerdo de su hijo.

Pero aquí no estaba ante una historia que había oído de otra persona.

Estaba ante una mujer que llevaba mi vida dentro de ella.

—Quiero preguntarte algo —dijo después de un rato.

—Pregunta.

—¿Recuerdas a los niños?

Sentí como si la tierra se moviera bajo mis pies.

—Sí.

—¿De verdad los recuerdas?

—Sí.

Me miró.

—Entonces cuéntame algo que solo yo sepa.

Pensé en todos los momentos que eran nuestros.

En las noches en que me senté junto a la cama de un niño enfermo.

En las risas que resonaban en la cocina.

En las pequeñas peleas, en los abrazos, en los días en que estaba demasiado cansada para escuchar como quería.

Elegí un recuerdo sencillo.

Le hablé de una tarde en que uno de los niños entró en mi habitación después de que yo ya hubiera apagado la luz, solo para hacerme una pregunta que no era nada urgente. Recordé cuánto quería que volviera a dormirse y lo feliz que me sentí después por no haberlo echado de inmediato.

La mujer sonrió.

Una sonrisa pequeña y triste.

—Lo recuerdo —dijo.

Y luego me contó la continuación de aquella tarde.

Un detalle que había olvidado hasta que ella lo mencionó.

Sentí que las lágrimas me brotaban de los ojos, aunque no sabía si podían brotar de mi nuevo rostro.

—Así que de verdad lo recuerdas —dijo.

—Bastante. No todo.

Miró hacia los árboles.

—Quiero volver a casa.

No me sorprendió.

Y, sin embargo, sus palabras despertaron miedo en mí.

—Lo entiendo.

—No. No creo que lo entiendas. No sé dónde estaba, cuánto tiempo pasó ni qué me pasó. Pero sé que tengo un hogar. Tengo hijos. Hay personas a las que quiero. No quiero quedarme aquí.

—Yo también los quiero.

—Entonces ¿por qué no vuelves?

Me quedé en silencio.

Me miró durante mucho tiempo.

—¿No quieres?

—Quiero verlos. Los extraño. Pero también quiero seguir comprendiendo el mundo que descubrí.

Apartó el rostro.

—Así que quieres quedarte aquí.

—Aún no sé qué haré después.

—Pero no tienes prisa por volver.

La miré.

—No.

Ella guardó silencio.

No sabía si la había herido o si simplemente había dicho algo difícil de escuchar.

Quizás ambas cosas.

Liara se sentó a poca distancia de nosotras, permitiéndonos hablar sin intervenir.

La mujer la observaba de vez en cuando, como si intentara comprender si podía confiar en ella.

—¿Quién es ella? —preguntó al fin.

—Liara. Me ha ayudado desde que llegué a la Ciudad de las Conciencias.

—¿Qué ciudad?

Le hablé un poco del lugar en el que estaba. De las conciencias que vivían allí, de la capacidad de moverse sin un cuerpo y de los mundos que vi.

Escuchó, pero no parecía encantada.

—¿Y lo disfrutas? —preguntó.

—Sí. Hay cosas allí que no sabía que existían.

—Y yo estuve aquí.

Me quedé en silencio.

Miró sus manos.

—¿Sabes qué es lo extraño? Te oigo hablar de todos estos lugares, y no siento que sean míos.

—Porque tú no estuviste allí.

—Pero dices que eres yo.

La miré.

—Ya no sé cómo decirlo.

Asintió lentamente.

—Yo tampoco. Recuerdo nuestra vida. Pero no recuerdo tu viaje. Y no siento que haya elegido dejar este cuerpo.

La última frase quedó entre nosotras.

Hasta ese momento me había considerado como alguien que había dejado un cuerpo.

Pero la mujer ante mí no había vivido esa decisión de la misma manera.

Ella recordaba el fruto.

Recordaba lo que lo precedía.

Y después, para ella, hubo oscuridad.

No sabía si era una nueva conciencia, una parte de mí que se había quedado atrás, o algo más que desconocía.

Pero sabía una cosa.

Sentía.

Tenía miedo.

Quería vivir.

Y yo no tenía derecho a ignorarlo.

—Necesito un nombre —dijo de repente.

La miré.

—¿Qué?

—No puedo seguir hablando contigo sin saber cómo llamarte.

—Tenemos el mismo nombre.

—Lo sé. Pero si ambas lo usamos, ¿cómo sabremos a quién se refiere?

No había pensado en eso.

Mi nombre era una de las pocas cosas que me parecían obvias. No lo había elegido, pero a lo largo de mi vida había sido parte de mí.

—¿Quieres elegir un nombre diferente? —pregunté.

Me miró.

—¿Por qué yo, de todas?

La pregunta me sorprendió.

—No quise decir que tuviera que ser tú.

—Pero tú ya estás caminando por tu mundo, con nuestro nombre, con nuestros recuerdos. ¿Y yo soy la que tiene que empezar a inventarse por sí misma quién es?

Sentí que el calor me subía al rostro.

—Tienes razón. No lo había pensado de esa manera.

Respiró profundamente.

—No quiero pelear contigo. Simplemente no sé qué hacer.

—Yo tampoco.

Por primera vez desde que despertó, vi en sus ojos algo más que miedo.

Cansancio.

Estaba agotada.

No solo por el esfuerzo físico, sino por la necesidad de comprender en poco tiempo algo que ninguna de las dos sabía explicar.

—No tenemos que decidirlo ahora —dije.

Asintió.

—Bien.

Nos quedamos junto al árbol hasta que la luz cambió.

Liara preparó para la mujer un lugar cómodo entre las raíces, y le trajo más agua y frutas. Comprobaba su respiración y su pulso de vez en cuando, e intentaba comprender si su estado mejoraba.

—Se está recuperando —me dijo en voz baja—. Pero su cuerpo aún está débil. No deberíamos alejarla mucho de aquí hoy.

Asentí.

Me senté junto a ella y miré las ramas plateadas.

La mujer se quedó dormida por un rato.

Cuando volvió a abrir los ojos, se veía un poco más fuerte.

—Todavía estás aquí —dijo.

—Sí.

—Pensé que quizá te irías de nuevo.

La miré.

«No voy a ir a ninguna parte sin decírtelo».

Ella asintió.

«Bien».

Pidió más agua y luego intentó sentarse sola.

Esta vez lo consiguió.

Vi la pequeña satisfacción en su rostro.

«Siento como si no hubiera usado este cuerpo en años», dijo.

«Quizás le pasó algo realmente que no comprendemos».

Me miró.

«¿Crees que el árbol me retuvo?»

Miré las raíces.

«No lo sé. Liara sintió algo inusual aquí, pero no sabemos si está relacionado contigo».

«Entonces tendremos que aclararlo».

Sonreí.

«Sí».

Ella me devolvió una pequeña sonrisa.

Al día siguiente, después de descansar y comer de nuevo, la mujer logró ponerse de pie.

Liara comprobó que estuviera lo suficientemente estable para caminar una corta distancia y sugirió que buscáramos la estación sin alejarnos demasiado del árbol.

La mujer insistió en acompañarnos.

«No quiero quedarme aquí sola», dijo. «Y quiero entender qué está pasando».

No intenté persuadirla de lo contrario.

Caminamos despacio.

De vez en cuando se detenía a descansar, y me vi igualando mi ritmo de caminata al suyo.

Durante días pasé entre mundos a la velocidad del pensamiento.

Y ahora avanzaba por un sendero estrecho al paso de una mujer cuyo cuerpo lucha por sostenerla.

Pero no sentí que estuviera perdiendo el tiempo.

Cada uno de sus pasos me recordaba algo que había olvidado.

El peso del cuerpo.

La necesidad de respirar profundamente después de un esfuerzo.

La sensación de una pequeña piedra dentro del zapato.

Cosas que alguna vez fueron una parte inseparable de mi vida.

«Me estás mirando de nuevo», dijo.

Sonreí.

«Lo sé».

«Entonces mira hacia adelante. Quizás encuentres lo que buscas».

Me reí.

Ella sonrió.

Por un breve momento sentí que podíamos ser dos mujeres viajando juntas, sin necesidad de explicar la conexión entre ellas.

Encontramos la estación detrás de una colina baja.

Estaba construida de piedra clara, casi completamente cubierta de plantas. Si no la hubiéramos buscado, podríamos haberla pasado sin notarla.

Sobre la entrada apareció el signo que Naama nos mostró.

Un círculo con dos líneas paralelas en su interior.

«Esta es la estación», dijo Liara.

Me acerqué a la puerta.

No tenía pomo.

Solo un pequeño receptáculo en forma de tres brazos.

Saqué la llave.

La mujer la miró.

«¿Qué es esto?»

«La encontramos en la biblioteca. Creemos que está relacionada con los antiguos pasajes».

«¿Sabes qué abre?»

«No».

Miró la puerta.

«Entonces no la insertes».

La miré.

«Aún no tenía intención de hacerlo».

«Bien. Ya nos ha pasado suficiente».

Liara examinó los signos en la piedra.

«Quizás podamos comprobar si hay alguien aquí antes de intentar abrirla».

Saqué el disco transparente.

Cuando me acerqué a la puerta, se escucharon tres sonidos cortos.

Esperamos.

No hubo respuesta.

«No hay nadie que responda», dije.

«O no hay nadie que pueda responder de esta manera», respondió Liara.

La mujer se nos acercó.

Le expliqué sobre los registros, sobre la séptima estación y sobre la copia que estamos buscando.

Escuchó y luego miró la puerta.

«¿Y crees que esto está relacionado con nosotros?»

«No lo sé. La estación está cerca del árbol, pero podría ser una coincidencia».

Ella asintió.

«Entonces quizá deberíamos empezar por aclarar si hay alguien aquí, en lugar de intentar abrir una puerta desde la que nadie responde».

La miré.

Ella sonrió levemente.

«¿Qué?»

«Nada. Simplemente dijiste exactamente lo que yo estaba pensando».

«Al parecer tenemos algo en común».

Ambas nos reímos.

Pero la risa se detuvo cuando la piedra bajo sus manos comenzó a iluminarse.

La mujer retrocedió alarmada.

Las dos líneas paralelas sobre la puerta brillaron con una luz azul.

La llave en mi mano se calentó un poco.

Liara se acercó.

«No te muevas».

La luz se extendió por el marco y luego aparecieron dos signos más en la piedra.

Dos palmas.

Una a cada lado de la puerta.

«¿Qué es esto?», preguntó la mujer.

Liara examinó los signos.

«Creo que el sistema identifica un parecido inusual entre sus recuerdos».

«¿Qué significa eso?», pregunté.

«Puede identificar patrones compartidos en los recuerdos que portan. Pero eso no significa que sepa cómo se creó esta situación, ni cuál de ustedes estuvo aquí primero».

La mujer miró las palmas grabadas.

«¿Y qué pasará si las tocamos?»

«Tenemos que comprobarlo antes de hacerlo», dije.

Liara sacó el pequeño mapa que Naama le había dado y examinó los signos de la estación.

«Hay una antigua instrucción aquí. No aparece en la puerta en sí, sino en el registro de la estructura».

«¿Qué dice?»

«Cuando el sistema identifica dos conciencias con patrones de memoria superpuestos, se requiere la aprobación por separado de cada una para acceder a la copia de la decisión».

Miré a la mujer.

Ella me miró.

«Así que ambas tenemos que estar de acuerdo», dijo.

«Al parecer».

«¿Y qué pasará si una de nosotras no está de acuerdo?»

«La puerta permanecerá cerrada», respondió Liara.

La mujer respiró profundamente.

«No sé si quiero abrirla».

«Entonces no la abriremos», dije.

Me miró sorprendida.

«¿No estás enfadada?»

«No».

«Pero viniste todo este camino por esto».

«Es verdad. Pero no vine a obligarte a hacer algo que te asusta».

Miró la puerta de nuevo.

«Quiero entender qué nos está pasando antes de tocar algo así».

«Yo también».

Sonrió con tristeza.

«Al menos en esto estamos de acuerdo».

Volvimos al árbol antes de que la luz comenzara a debilitarse.

La mujer estaba muy cansada. Liara le preparó un lugar cómodo entre las raíces, y me senté a su lado.

Durante un rato no hablamos.

Por fin preguntó:

«¿Crees que realmente somos dos mujeres diferentes?»

La miré.

«No sé cómo se creó esta situación. Pero sé que no sentimos lo mismo, y tenemos deseos diferentes».

Jugó con los dedos.

«Me asusta».

«A mí también».

Me miró.

«No quiero desaparecer solo porque alguien decida que fui un error».

Sentí un dolor agudo.

«Nadie decidirá algo así por ti».

«No puedes prometerme lo que harán los demás».

«No. Pero puedo prometerte que no te trataré como si fueras un error que necesita ser corregido».

Me miró durante mucho tiempo.

Y luego asintió.

«Eso es suficiente para mí por ahora».

Cerró los ojos.

Después de un rato, su respiración se volvió lenta y regular.

Me senté a su lado y la miré.

Por primera vez desde que vi mi cuerpo bajo el árbol, no intenté decidir su significado.

No intenté entender cuál de nosotras era la original, cuál había sido creada primero o cuál tenía derecho a la vida que conocíamos.

Simplemente me senté al lado de una mujer cansada que dormía.

Una mujer que se parecía a mí en todos los detalles.

Una mujer que portaba mis recuerdos.

Una mujer que pedía volver a casa.

Liara se sentó a mi lado.

«¿Qué piensas hacer?», preguntó en voz baja.

Miré a la mujer dormida.

«Quiero ayudarla».

«¿Y qué hay de tu viaje?»

«No lo sé».

Ella asintió.

«Esa es una respuesta que se tiene permitido dar».

Miré las ramas plateadas.

Todo este tiempo pensé que mi vida humana había terminado. Pensé que había dejado el cuerpo y continuado. Y ahora no sé qué he dejado atrás.

Liara guardó silencio.

«Tampoco sé si puedo llamarlo mi cuerpo», continué. «Fue mío durante toda mi vida. Pero ahora hay alguien en él que vive, siente y tiene miedo».

«Quizás no necesites decidir esta noche a quién le pertenece».

La miré.

«Quizás».

Puso su mano en mi hombro.

«Mañana podemos volver a la estación, comprobar los registros e intentar entender qué pasó».

«¿Y si descubrimos que hay una manera de cambiar esta situación?»

Liara no respondió de inmediato.

«Entonces tendrás que entender cuál es el significado del cambio, y qué quiere cada una de ustedes».

Miré a la mujer de nuevo.

«¿Y qué pasa si nuestros deseos son diferentes?»

«Entonces no habrá una decisión compartida».

La frase era sencilla.

Pero cambió algo dentro de mí.

El viento pasó entre las ramas del árbol.

Las hojas emitieron un sonido delicado, casi como un susurro.

Recordé el momento en que estuve aquí por primera vez, sostuve el fruto y creí que estaba a punto de elegir la vida eterna.

Entonces pensé en el tiempo, en la vejez, en la posibilidad de seguir aprendiendo y descubriendo sin que la vida terminara.

No pensé que una elección pudiera dejar atrás una pregunta que no fuera solo mía.

Miré a la mujer dormida.

Se movió un poco en sueños y puso su mano sobre su vientre, en un gesto que conocía bien.

Por un momento quise tocarla de nuevo.

En cambio, me quedé sentada.

Mañana volveremos a la estación.

Quizás encontremos allí la copia de la decisión.

Quizás entendamos por qué se requiere el consentimiento de ambas para abrirla.

Pero esta noche no quería resolver ningún misterio.

Solo quería asegurarme de que despertara de nuevo por la mañana.

Puse mi mano sobre una de las raíces del árbol.

La luz plateada se movió bajo mis dedos.

Por primera vez desde que probé su fruto, no le pedí nada.

Me senté en silencio, escuché la respiración de la mujer a mi lado y pensé en cómo, a lo largo de todo el viaje, busqué una respuesta a la pregunta de qué queda de nosotros después de dejar el cuerpo.

Nunca se me ocurrió que volvería y encontraría en él a alguien que me preguntaría por qué me fui.

Fin del capítulo dieciséis

---

SEGUIR A ORORGANI    Sitio web · Blog · YouTube · Instagram · Facebook · Threads · Medium · Substack